徐易辰站在光里。
那光已经不怎么亮了，蔫蔫的，像熬了好几夜的油灯。光从他脚底下那棵树的影子里透出来，把他的人照得有点透明。
他浮在那儿，不上不下，脚底离地三寸，像是被什么无形的东西托着，又像是自己已经轻得没了分量。
他闭着眼，又像睁着。眼前不是黑，也不是亮，是……一片吵。
不是声音的吵。是无数个念头、感觉、碎片，拧成一股股乱麻，顺着脚下树的根须，顺着那张刚刚撑开、还漏着风的网，一股脑地往他脑子里灌。
他能“看”见东边城墙缺了口子，守在那儿的崽子们吼得嗓子劈了，血把墙砖泡成了酱色。
能“听”见西边山谷里，苦行僧沉闷的哼哈声和金属傀儡拆骨头似的咔哒声搅在一起，越来越稀。能“尝”到南边传来的焦糊味里，混着巫蛊的腥气和数据流烧过后的铁锈味。
能“摸”到北境这片冻土底下，灵脉像挨了鞭子的老牛，一边哀叫一边拼命往外挤最后那点力气。
还有“死”。太多了。这边噗一声，像灯灭了。那边哗啦一下，像柴火堆塌了。每一个“灭”和“塌”，都带着一股凉气，顺着网爬过来，蹭他一下，然后散在风里。刚开始还数得过来，后来就分不清了，只觉得四面八方都在漏风，凉飕飕的。
他知道，这不是办法。
头顶上那片黑漆漆的星云，还在慢悠悠地转，像吃饱了在消食。它根本没使劲。
落下来的火石头和魔物，不过是它随手撒的芝麻。赤炎界通道里涌出来的那些东西，也不过是洛璃操控的、比较结实的镰刀。
他们在割麦子。麦子会累，镰刀不会。麦子越割越少，镰刀越磨越快。
世界树这棵苗，是刚顶破土，看着绿莹莹喜人，可根扎得还不深，叶子也没几片。
它靠的是底下这片地，地里的水，还有地里这些麦子拼命往外挤的那点生气。水快干了，麦子一片片倒，它拿什么长？
耗？耗不过的。再这么守下去，一个时辰，两个时辰？也许明天太阳升起来之前，如果还能看见太阳的话，这光就得灭，这网就得碎，这片地里最后那点活气，就得被那黑云一口吸干净。
他得做点什么。不能只是站在这儿，当个传声的喇叭，当个连线的桩子。
徐易辰慢慢睁开了眼。
他没往天上看，那黑云看多了心里发木。他往四下里看。
他看见了远处半空中，星璇那个总是挺得笔直的背影，现在有点佝偻。她两只手伸在前面的虚空里，手指头看不见了，手腕子那里只剩一团模糊的光。
她在“抓”着这片快要被挤爆的空间，不让她塌。她周身的灵力波动微弱得像随时要断的线，可那劲头还在，硬生生在扭曲的法则里撑开一小块“安稳”。他知道，她撑不了多久了。每撑一息，都是拿命往里填。
他看见了城墙高处的凌长枫。剑还是那柄剑，舞起来还是那片让人睁不开眼的寒光。
可剑光里带着锈色，那是血，别人的，也有他自己的。他嘴角那点血就没干过，下巴颏都染红了。他的眼神直勾勾的，盯着潮水般涌来的敌人，里面没什么情绪，只有一种近乎枯槁的“杀”。剑心怕是裂到底了，现在全凭一口气吊着。
他看见了指挥台上让人架着的北苍宇。独臂在空中胡乱比划，骂声隔着这么远都好像能听见几个零碎的字眼。
他胸口那团裹伤的白布，红得发黑，可他坐得比谁都直，好像那断了的胳膊和漏了的胸口不是他的。他在用最后那点中气，吼着给所有人听：老子还没死，你们他娘的也别想躺下！
他还看见了好多。看见墨玄长老在废墟里扒拉还能用的阵盘，胡子都被火燎焦了。看见灵澽门的女修跪在伤员旁边，手抖得捏不住银针。
看见年轻的修士把断了气的同门拖到身后，抹一把脸又冲上去。看见凡人的兵卒举着削尖的木桩，嚎叫着捅向比自己高两倍的魔物……
每个人都在燃烧。烧修为，烧气血，烧命。
可火苗子，正在风里一点点变小。
徐易辰的心，像是被这些画面和感觉塞满了，沉得往下坠。又像是被架在火上烤，烫得发慌。
必须破局。
这个词像烧红的钉子，钉进他脑子里。不能等，不能耗，得有人去把那个挥镰刀的胳膊，或者那个撒芝麻的手，给抬起来，哪怕只抬高一寸。
他的目光，最后落在了那片暗红色的数据洪流上。
它还在那儿，不依不饶，像条冰冷的毒蛇，专门盯着世界树露在外面的根须咬。它试图把一种“错乱”和“死寂”的代码，注射进去，让这棵树从里面烂掉。
洛璃。
看着那片冰冷、高效、不带一丝多余波动的红，徐易辰心里某个地方，还是被轻轻拧了一下。他想起了百炼宗地下那间堆满玉简和算筹的静室，想起了她第一次成功运转一个小周天时，虚影脸上那一闪而过的、近乎困惑的微光。那时候，她还会问“为什么”。
现在，她只剩下了“执行”。
一个念头，就在这战场喧嚣与内心冰火的煎熬中，猛地窜了出来。危险，大胆，近乎疯狂。像在滚烫的刀尖上跳舞，一步踏错，就是神魂俱灭。
可眼下，还有更坏的路吗？
徐易辰盯着那片暗红，眼神慢慢变了。疲惫还在，痛楚还在，但底下有什么东西沉淀了下去，变得又冷又硬。
他深吸一口气，那带着铁锈和焦糊味的空气，像刀子一样刮过喉咙。
干了。
他在心里，对自己说。也像是对脚下那棵颤抖的树，对网里所有挣扎的光点说。
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