天该亮了，但光上不来。
整条老巷子笼在一层灰白里，连屋檐的轮廓都看不真切。
顾渊站在后厨的灶台前，手里握着菜刀，面前是一块刚从冰柜底层翻出来的冻豆腐。
冻豆腐是年前做的，在冰柜里放了快两个月，表面结着一层细密的冰晶。
他将豆腐放在温水里解冻，同时起锅烧了一小锅清汤。
清汤是昨天的骨头汤底，过了一夜，汤面上凝结了一层薄薄的脂膏。
他拿勺子将脂膏撇去，留下底部已经沉淀得极为清澈的精华。
动作不急不缓。
就像外面什么都没发生一样。
苏文在他身后三步远的地方站着，手里攥着玄黄两仪笔。
他一夜没睡好。
凌晨三点那阵，他是被道袍马甲的灼热给烫醒的。
马甲贴身的那一面，温度高到几乎要烫伤皮肤，太极图纹转得比他见过的任何一次都快。
他知道，外面来了大东西。
但老板只是下楼添了两块炭，然后开始备菜。
所以他也跟着下来了。
站在后厨里，手里拿着笔，脚下踩着实地，等着老板的指令。
“帮我把那半棵白菜洗了。”
顾渊的声音打破了沉默。
苏文愣了一下，随即将笔别在腰间，转身去拿白菜。
水龙头的水流很细，冲在菜叶上发出沙沙的声响。
苏文一边洗菜，一边忍不住开口。
“老板，外面那个…到底是什么级别的？”
“级别？”
顾渊将解冻好的豆腐切成方块，刀落在案板上发出沉闷的“笃”声。
“扫街和铺路的，在它面前只配当脚夫，你觉得呢？”
苏文手里的白菜差点滑进水池。
他没有再问了。
顾渊将切好的豆腐码在盘子里，又从调料柜最里面翻出一小罐腐乳。
罐子很旧，标签都模糊了，是去年冬天张景春老人送来的自制红腐乳。
他拧开盖子，用筷子夹出一块，在碗底碾碎，加了两滴香油调匀。
“冻豆腐炖白菜，配腐乳蘸碟。”
他将这几样东西摆在灶台边上。
“今天的早饭，就这个。”
苏文看着案板上那些朴素到极点的食材，喉结动了一下。
冻豆腐，白菜，腐乳。
三样最普通的东西。
搁在平时，这顿早饭甚至上不了顾记的菜单。
但此刻，在这座被彻底抽空了人间烟火的城区里，在归墟的至恶正压在门口的深夜。
这三样东西摆在灶台上，却有着某种说不出的分量。
锅里的清汤烧开了。
顾渊将冻豆腐和撕成小块的白菜叶一同下入锅中。
冻豆腐入汤的瞬间，那些因为冰冻而形成的蜂窝状气孔，开始贪婪地吸收汤汁。
“咕嘟，咕嘟。”
汤在锅里温和地翻滚。
白菜的清甜和骨汤的醇厚在热力的催化下缓慢融合。
冻豆腐吸饱了汤汁，变得比新鲜豆腐更加绵密，每一口咬下去，都能挤出浓郁的汤水。
顾渊盖上锅盖，将火调到最小。
然后他走出了后厨。
穿过大堂。
走到了店门口。
煤球还趴在门边。
但它的姿态和昨天已经完全不同了。
四肢收在身下，脊背弓起，像一张拉满的弓。
暗红色的眸子死死盯着巷口方向，连眨眼的频率都降到了最低。
它在用全部的本能，锁定着那个站在雾墙后面的存在。
顾渊低头看了它一眼，没有说话。
他推开木门，站到了台阶上。
冷。
彻骨的冷。
那种冷和温度无关，是一种概念层面的剥夺。
门口那两个灰色的身影，依旧站在原位。
扫街人，铺路鬼。
一左一右，面朝巷口。
但和昨天相比，它们的姿态发生了一个细微的变化。
它们的身体，微微前倾了。
像是在鞠躬。
又像是在迎接。
顾渊越过它们的头顶，看向巷口。
灰色的雾墙还在。
但雾墙的正中央，出现了一个缺口。
缺口很窄，只够一个人通过。
缺口里透出的光线，既不是路灯的橘黄，也不是晨曦的灰白。
而是一种介于灰与黑之间的暗色。
那种颜色，顾渊只在一个地方见过。
镇墟三楼那座大殿的穹顶。
缺口的深处。
有脚步声。
极轻，极慢。
每一步之间的间隔精确到了令人不安的程度，像是某种校准过的节拍器。
“嗒。”
一只脚从雾墙的缺口中迈出。
那只脚穿着一双黑色布鞋，鞋面上沾着灰白的尘土。
“嗒。”
另一只脚跟上。
一个身影，完整地走出了灰雾。
它很瘦。
瘦到衣服挂在身上像是套在衣架上。
穿着一件深灰色的对襟长衫，布料粗糙，边角磨出了毛边。
腰间系着一条褪色的黑布带，带子的结打得很规矩，一丝不苟。
两只眼睛睁着，瞳仁是一种近乎透明的灰白色。
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