红绸卷在臂上，陈九黎一脚踩碎那枚“闻”字铃，黑气缩回地底的瞬间，荒原上的九口青铜铃齐齐一震。风停了，铃不响，可空气里那股子铁锈味却浓了起来，像是刚杀完人的刀在滴血。
沈照单膝跪地，探阴棒插进裂开的铃身，指节发白。她没抬头，只从牙缝里挤出两个字：“有活气。”
闻人烬站在她身后半步，掌心还攥着那半截断笔杆，指头缝里渗出血来。她盯着地上碎裂的青铜块，忽然笑了一声：“我爹要是知道他家祖传的赶尸铃最后是被他闺女亲手敲碎的，怕是要从坟里爬出来抽我。”
陈九黎没接话，他正低头看自己的手腕——银针刚收回鞘，可皮肤底下却有东西在动，像是一根线顺着血脉往心口爬。他猛地攥紧拳头，那股蠕动感才停下。
“别动。”沈照突然低喝。
她把探阴棒抽出来，换右手按住左眼旧伤。血从指缝里渗出来，滴在碎铃上，发出“滋”的一声轻响，像是水落在烧红的铁板上。
“它在听。”她说。
闻人烬皱眉：“谁？”
“不是谁。”陈九黎终于开口，声音压得极低，“是阵。这铃阵认人，也认血。”
他弯腰，从碎铃堆里捡起一片边缘锋利的残片，手腕一翻，划开掌心。血刚涌出，他就把伤口按在铃碴上。
血没流下去。
它悬在半空，像被什么东西吸住，一滴一滴往上飘，钻进那些青铜碎片的缝隙里。碎片开始轻微震动，接着，一片变两片，两片变四片……眨眼工夫，地上多了十几枚崭新的小铃，个个铃舌微颤，却无声。
“操。”闻人烬往后跳了一步，“这玩意儿还会生崽？”
“不是生。”沈照喘了口气，“是复制。你流多少血，它就长多少铃。”
陈九黎甩了甩手，把血珠弹开。新长出的铃铛立刻哑了火，表面泛起一层灰白，像是蒙了层死皮。
“看来只吃活血。”他冷笑，“还挺挑食。”
闻人烬眯起眼：“那要是我摇一下这个？”她从怀里掏出那枚赶尸铃残片，轻轻晃了晃。
“叮。”
声音不大，可九根石柱上的铃铛同时一颤，荒原地面裂开一道细缝，直奔铃阵而来。那缝里爬出更多青铜铃，一个个从地底钻出，像毒蛇出洞，围成一圈，把三人圈在中间。
“收手。”陈九黎一把按住她手腕，“这阵现在认你，你一响，它就疯。”
“认我？”闻人烬瞪眼，“我他妈又不是它们祖宗！”
“你比祖宗还亲。”陈九黎盯着她，“你是祭品。最后一个。”
沈照突然抬手，探阴棒横扫一圈，在地上划出七道印记。她咬破舌尖，一口血喷在棒尖，随即猛力刺向“闻”字铃的残骸中心。
“给我——滚出来！”
棒身剧震，像是捅进了什么活物的内脏。地面猛地一抖，一根细如发丝的红线从铃碴里被拽出，另一头连着一团黑乎乎的东西——那是一小撮胎发，焦黄打结，缠着半片褪色的红布。
陈九黎瞳孔一缩。
他认得那布。小时候家里那把老油纸伞的内衬，就是这种红布。他娘说，那是他出生时裹身子的布条。
沈照把探阴棒一拧，胎发“啪”地断开，飞向陈九黎。他伸手接住，指尖刚触到那发丝，银针就自己从袖中滑出，自动穿进发根。
“嗤——”
幽火燃起，胎发悬在火中，竟在空中投出一片光影——是一份名单，密密麻麻写满了名字，每行后面都标着年月日。最上方写着“闻家三十七年新生儿名录”，最后一行，赫然是“闻人烬，丙寅年七月初七”。
“七月初七……”闻人烬喃喃，“我生日？”
“也是鬼门开的前夜。”陈九黎盯着名单，“他们每年生一个，名字都记在这铃里。三十七年，三十七个孩子，一个比一个更像祭品材料。到最后……选中了你。”
沈照喘得厉害，左眼伤口又裂开了，血顺着脸颊往下淌。她用探阴棒撑着地，声音发颤：“铃阵靠血脉运转。你的胎发是引子，她的名字是钥匙。你们俩，一个是锁芯，一个是钥匙齿。”
“所以只要她出现，铃就活。”陈九黎眯起眼，“只要我流血，铃就增。”
“那现在怎么办？”闻人烬抬头，“难道让我把名字从这破纸上划掉？”
“不用。”陈九黎把胎发收进怀里，银针收回袖中，“让它念完。”
“你说什么？”
“让它把名字念到最后。”他看向沈照，“你还能撑住？”
沈照没说话，只是把探阴棒重新插进“闻”字铃的残骸，左手按在左眼伤处，右手在地面快速划动。盲文浮现，她嘴唇微动，像是在默念什么咒。
铃阵开始震动。
第一声，是从地底传来的，低沉得像是心跳。名单上的字开始发光，一个个浮起来，顺着风飘向九口大铃。
“闻人清，甲辰年三月十五。”
铃响。
一枚新铃从地底升起，加入阵列。
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