他走回那间四壁透风的破屋。
片刻后，他又出来了。
这次，他换了一身“行头”。依旧是那件最体面的旧袍，青色早已褪成了灰白，肘部、肩头、下摆，缀满了不同颜色、不同质地的补丁。他端着一个豁了口的粗陶盆，走到院子里仅存的一口破水缸旁。那水缸结着厚厚的冰，他费力地敲开一角，舀出半盆混着冰碴的水。
水，冷得刺骨。光是看着那水面漂浮的细小冰晶，就能让人指尖发麻。
杜甫把那卷包裹得严严实实的帛书，小心翼翼地放在旁边一块还算干净的石头上。然后，他弯下腰，将那双布满冻疮、裂口的手，猛地浸入了冰冷刺骨的冰水里！
“嘶——”
一声极其压抑、几乎听不见的吸气声，从他牙缝里挤出来。他的身体瞬间绷紧，像一张拉满的弓，肩膀不受控制地剧烈颤抖了一下。浑浊的冰水漫过他手背上深红的裂口，那滋味，恐怕比刀割更甚。他咬着牙，下颌骨绷得死紧，腮边的肌肉都在微微抽搐。他像是感觉不到那彻骨的寒意，又或者是在用这种近乎自虐的冰冷，来对抗内心某种更深的恐惧或卑微。
他极其认真地搓洗着双手，每一个指缝都不放过。枯瘦的手指在冰水里反复揉搓、挤压，冻得由红转紫，再由紫泛出濒死的青白。
洗罢手，他又掬起冰水，泼在脸上。水珠顺着他沟壑纵横的脸颊滑下，流进同样布满冻疮的脖颈。他闭着眼，脸上的皱纹因极致的冰冷而痛苦地扭曲着，喉结艰难地上下滚动。
洗完了。他直起身，水珠顺着他花白的鬓角和破烂的衣领往下滴。他扯起同样破旧的衣襟内衬，仔仔细细地擦干脸和手。动作缓慢，一丝不苟。
“盛装赴难……” 这四个字在我脑子里无声地炸开，带着无边的讽刺和悲凉。这身乞丐看了都要皱眉的百衲衣，就是他能拿出的全部尊严了？这冰水里洗出的苍白和战栗，就是他对权贵门第最卑微的献礼？
他弯腰，再次拾起那卷粗布包裹的帛书，依旧紧紧贴在胸前。然后，他转过身，准备走向那扇破院门。
就在他迈步的刹那，他的动作顿住了。
像被一根无形的钉子钉在了原地。
他侧过身，枯槁的目光，越过低矮的、同样破烂的院墙，落向身后那间死寂的破屋。
目光像是有重量。
那间破屋，歪歪斜斜，在薄雪和寒风中仿佛下一秒就要坍塌。里面，躺着他那个病得只剩一口气的妻子。我不知道他此刻看到了什么，是妻子蜡黄的脸？是空荡荡的药罐？还是那床永远捂不热的破絮？
他的眼神复杂得像一团被揉皱又展开的纸。里面有担忧，浓得化不开的担忧，像沉甸甸的铅块坠在眼底深处。有一丝极其微弱、如同风中残烛般的期望？也许是对这次献赋能换来一点救命钱的幻想？但更多的，是认命般的麻木，一种看透了结局的灰败。那灰败底下，又似乎压着一点不肯完全熄灭的、属于男人的责任，像埋在灰烬下的最后一点火星，烫得他浑身僵硬。
他看得太久，久到寒风卷起地上的雪沫，打在他脸上，他才猛地一颤，回过神来。
“他知道风险……”我喉咙里堵着冰冷的石块，“但还是要去。为了那一线生机？为了里面那个等死的妇人？为了他自己这身注定要碎在这乱世里的傲骨？操他妈的这世道！”
就在我心中无声咆哮的瞬间——
嗡！
一股熟悉的、如同冰针攒刺般的剧痛，毫无预兆地从我的左小臂深处猛地炸开！那感觉如此清晰，仿佛有几根无形的冰锥，正狠狠地凿进我臂骨和筋络的连接处，搅动、穿刺！
“呃！”我牙关一紧，闷哼声几乎要冲破喉咙。身体应激般地绷紧，撞在背后冰冷的土墙上。
右眼视网膜的边缘，一点猩红的光芒如同濒死者的血滴，骤然亮起！扭曲、怪异的梵文符号——“60”——一闪即逝！快得像幻觉，但那灼热的印记和左臂尖锐的痛楚，却真实得不容置疑。
业（Karma）！
系统冰冷的提示音仿佛直接在颅骨内响起，带着某种亘古不变的审判意味。这业力，是冲我此刻翻腾的杀意？还是预示着他此行注定的劫数？亦或，仅仅是这操蛋的世道本身，就是一座巨大的业火熔炉？
疼痛来得快，去得也快。梵文消失，只留下左臂深处隐隐的、持续的钝痛，如同余烬未熄。它提醒着我的处境，提醒着这具身体正在付出的代价，提醒着我与这世界、与杜甫、与那冰冷系统的诡异联结。
杜甫已经收回了目光，脸上的表情重新归于一片死寂的平静。他转过身，不再回头，一步一步，踏着薄雪覆盖的、冻得坚硬的土地，走向院门。脚步有些虚浮，踩在雪上发出轻微的“咯吱”声，每一步都像是踩在绷紧的弦上。
来了。
我深吸一口气，冰冷的空气如同刀子刮过气管。身体从僵硬的阴影里无声地滑出，像一道贴着墙根游移的影子，保持着十丈左右的距离，缀在了他身后。
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