尸河漂着牡丹，胭脂色裹着滑腻的肠。
蛆虫的白，衬着花瓣的胭脂——盛唐在溃烂的腹腔里绽放。
脚下不是土地，是冷却的尸油与凝固的哀嚎。
弩箭撕裂死寂，射向诗卷染血的胸膛。
他扑倒诗人，脸颊陷入腐肉，右臂正结出淬毒的冰棱。
溃兵的刀口豁了，臂甲上却黏着裹肠的富贵花。
业火在琉璃骨上灼烧，梵文如诅咒烙印。
他守的诗人正在呕吐，系统在计数琉璃化的秒数。
杀意是熔岩，规则是寒冰，每一步都踏在碎裂的边缘。
脚掌每一次落下，都像踩进一锅冷却的、油腻的尸汤。
潼关溃败后的第三天，暮色浓稠得如同凝滞的血块，压在这片被死亡彻底腌透的土地上。空气不是流动的，是塞进来的——铁锈味混杂着高度腐败内脏的甜腻恶臭，黏稠得如同灌进喉咙里的冰冷糖浆，每一次吸气都拉扯着肺叶，刮擦着咽喉。远处潼关方向，沉闷如滚雷的喊杀和金铁撞击声未曾断绝，那是地狱边缘的鼓点，敲打着残存的神经。
我侧过半个身子，让杜甫能借力靠在我右侧。他枯瘦如柴的手死死攥着我半截撕下来的袍角。那料子早已被血水、泥浆、汗水反复浸泡、风干、再浸泡，硬得像一块风干的、生了锈的铁片，硌得我掌心麻木。他深一脚浅一脚，每一步都耗尽全身力气般踉跄，呼吸急促而虚弱，带着绝望的温热喷在我的后颈。那张脸上糊满烟灰和干涸的血痂，嘴唇裂开几道血口子，浑浊的眼珠直勾勾地盯着脚下，只剩下麻木的恐惧和生理性的厌恶。
“崴…崴兄…” 他喉咙里挤出嘶哑的气音，像破风箱最后的呜咽，“这…这便是…黄泉路么…”
我没回答。目光所及之处，是层层叠叠、姿态扭曲、高度腐败的尸体。曾经穿着唐军甲胄的，裹着平民粗布的，甚至还有小小的、残破的妇孺躯体，此刻都成了肿胀发黑、眼球爆出、口鼻爬满白花花蛆虫的“物件”。断肢残骸如同被随意丢弃的垃圾，散落在浸透暗红色泥泞的土地上。一截淌出的肠子被乌鸦啄食着，拉扯出令人牙酸的黏腻声响；半张溃烂的脸皮耷拉在一具无头尸体的颈腔上，风一吹，微微晃动。
苍蝇群震耳欲聋的嗡鸣是这里的主旋律，乌鸦聒噪的嘶哑啼叫是刺耳的和弦。更瘆人的，是尸体在烈日暴晒下，内部腐败气体膨胀时发出的轻微“噗噗”爆裂声。偶尔，某具“尸体”深处会传来一丝微弱得如同风吹过破窗纸的呻吟，旋即被死寂吞没。
脚下猛地一滑。我重心下沉，右臂本能地反手撑住杜甫腋下，将他大半重量提起。他半个身子几乎挂在我身上，发出短促的惊喘。低头看去，鞋底陷进一团暗褐色的、滑腻腻的东西里，粘稠的浆液裹住了脚踝。那感觉，不是踩在土地上，是踩在一层厚厚的、腐烂的脂肪和人油上。旁边一具肿胀发亮的尸体肚皮豁开，流泻出的内脏混合着泥浆，在暮光下闪着诡异的油光。
“呕——” 杜甫再也抑制不住，猛地弯下腰，剧烈地干呕起来，胃里空空，只能吐出些酸涩的苦水。他枯瘦的身体在呕吐中剧烈痉挛，攥着我衣角的手因为用力而骨节惨白。
“别看。” 我声音嘶哑，强行将他拉起来，半拖半架着往前挪。每一步都带着“咕叽”的粘腻声响，如同在尸油沼泽里跋涉。
暮色更深了，像墨汁滴入血池。前方，一片相对高些的坡地上，散落着几堵倒塌的土坯矮墙和几棵被大火燎得只剩焦黑枝干的槐树，如同这片尸河地狱中几座孤零零的坟包。那里，或许能稍避风寒，更重要的是，能暂时避开脚下这无孔不入的死亡泥泞。
“前…前面…” 杜甫喘息着，浑浊的眼睛里燃起一丝微弱的光，指向那片残垣。
我点点头，架着他，深一脚浅一脚，踩着层层叠叠的尸骸和粘稠的污秽，艰难地朝那片矮坡挪动。每一步都牵扯着肋下那处被吐蕃弯刀撕裂、尚未完全愈合的旧伤，尖锐的痛感刺穿麻木。怀中被血浸透的《兵车行》稿卷紧贴着胸膛，隔着粗布包裹，散发出一种微弱的、带着血锈味的温热，是这片冰冷地狱中唯一能感知的活气。
我们终于离开了那片令人作呕的泥泞，踩上相对硬实些的、混杂着碎石和焦土的地面。几堵半人高的残墙犬牙交错，勉强隔出一小片相对背风的角落。空气中刺鼻的尸臭似乎也淡了一丝丝。我把杜甫小心地安置在一堵还算完整的矮墙后，让他背靠着冰冷的土坯喘息。
我则半蹲下来，背对着杜甫，目光鹰隼般扫视着来路和四周。潼关方向的杀伐声似乎被暮色压得更远了些，但另一种危险的气息在弥漫——那是溃兵、流匪、或者绝望到啃食同类尸体的野兽的气息。
“歇…歇一下就好…” 杜甫的声音从身后传来，带着劫后余生的虚弱和强撑的镇定。他摸索着从怀里掏出半块硬得像石头的、沾满污垢的饼子，颤抖着掰下一小半，递过来，“崴兄…你也…”
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