“看。”我说，左手握着匕首，猛地扎向脚下的岩石！
“叮！”
一声刺耳的脆响！匕首尖端在潮湿的岩石表面划过，留下一道清晰的、带着火药味的白色刻痕。碎石飞溅。
哑童被这突如其来的声音和动作惊得身体后缩，眼睛瞪得溜圆。
我没停。手腕发力，匕首尖在岩石上快速、精准地划动。不是写字，是刻图。刻的是霍家拳最基础的步法——惊蛇步。不是花架子，是真正的战场保命技巧：如何利用脚踝的瞬间爆发，在敌人刀锋及体的刹那侧滑半步，避开要害；如何在泥泞或碎石地上保持重心，不让自己摔倒；如何在后退时突然拧腰前窜，拉开生死距离……
刻痕在岩石上延伸，组成一个个简洁、凌厉的线条小人，做出各种闪避、侧滑、拧转的动作。每一笔都带着战场搏杀淬炼出的狠劲。匕首刮擦石面的声音尖锐、单调，在涧水的轰鸣中撕开一道口子。
孩子眼里的惊恐慢慢被一种奇异的东西取代。他看着那些在岩石上“动”起来的线条小人，看着匕首尖在石屑飞溅中勾勒出生死一线的轨迹。他不再发抖了，身体微微前倾，眼睛死死盯着石面。
“看脚，”我一边刻，一边用匕首尖点着一个小人脚下扭曲的发力箭头，“这样蹬，快！”
杜甫不知何时也挪了过来，坐在一旁，浑浊的眼睛看着石面上的刻痕，又看看那孩子。他枯瘦的手指无意识地在地上划拉着，像是在模仿。
刻完最后一个拧身反蹬的动作，我停下匕首。石面上，一幅粗粝却充满力量的“逃命符”已然成型。
“记住它。”我把匕首递过去，刀柄朝向孩子，“活命的法子。”
哑童看着递到眼前的匕首，又看看石面上那些刻痕，眼神剧烈地挣扎着。恐惧、茫然、还有一丝被压抑了太久、几乎陌生的好奇在翻腾。他瘦小的身体绷紧，像一张拉满了的弓。
突然，他猛地伸出手，动作快得几乎带着风声！不是抓匕首，而是小小的、沾满泥污和血渍的手指，带着一种近乎虔诚的颤抖，小心翼翼地触碰上岩石表面那个正在侧滑闪避的线条小人。
指尖划过冰冷的刻痕，沾上了灰白的石粉。
他抬起头，看向我。那双空洞了太久的眼睛里，第一次燃起了一点微弱的光。不是喜悦，更像是在无边黑暗里，抓住了一根带刺的稻草。
然后，他咧开了嘴。
那甚至不能算是一个笑容。嘴角僵硬地向上牵扯，露出几颗小小的、沾着泥垢的牙齿。脸上纵横交错的泪痕和污渍被这扭曲的表情扯动。没有声音，只有咧开的嘴和那点微光，在涧水轰鸣的阴影里，显得异常突兀，又异常刺心。
那是他在这个吃人的世道里，露出的第一个笑容。
杜甫的呼吸猛地一滞，浑浊的眼睛死死盯着那孩子扭曲的笑脸，干裂的嘴唇无声地哆嗦着。
而我，只觉得一股冰寒从那条该死的琉璃腿骨深处，一直窜到天灵盖。
夜色像浓稠的墨汁，沉重地涂抹下来，吞没了山涧最后一点天光。寒气贴着湿透的衣服钻进骨头缝里，比白天泡在水里更刺骨。头顶的岩石顶面像个冰冷的盖子，压得人喘不过气。涧水在下方不知疲倦地咆哮，单调的轰鸣声钻进耳朵，震得脑仁嗡嗡作响。
哑童蜷在杜甫身边，裹着我们从死尸身上扒下来的、同样湿冷的破麻布片。杜甫侧着身子，把他护在怀里，用自己的体温勉强抵挡着寒气。老人胸口的起伏微弱得几乎看不见，只有偶尔压抑不住的、短促的咳嗽声，证明那点生命之火还没熄灭。
我靠坐在冰凉的岩壁上，身体绷得像一块铁。琉璃左腿彻底僵死了，沉重、冰冷，像一块从古墓里挖出来的殉葬品，死死地坠着我。右肩的伤口在寒夜里一跳一跳地抽痛，每一次都牵扯着半边身子发麻。系统界面依旧灰败，那行猩红的警告字像鬼火一样漂浮着：[核心守护目标生命体征：极危！濒死维持！]
守夜。我得清醒。叛军、野兽、饥饿……还有这条该死的腿带来的拖累，任何一点疏忽都能要了我们的命。
时间在黑暗里黏稠地爬行。不知过了多久，涧水的咆哮声里，夹杂进一点别的东西。
很轻，很细，断断续续。
是哼唱。
调子歪歪扭扭，跑得不成样子，像是风吹过破烂窗棂的呜咽，又像是垂死小兽无意识的哀鸣。是那个孩子！他在睡梦中无意识地哼着，蜷缩在杜甫怀里的小身体随着不成调的旋律微微起伏。
起初听不真切，只能捕捉到几个零星的音节。渐渐地，那不成调的哼唱变得连贯了一些，带着一种蜀地乡野特有的、被拉长了尾音的土腔俚调，像是在学舌，又像是在梦呓。
“……月……亮……光光……照……屋……梁……”
声音模糊不清，裹在涧水的轰鸣里，几乎要被撕碎。
我紧绷的神经稍微松了一瞬。是童谣？或许是他娘以前哄他时唱过的？那点微弱的光，似乎真的在他心里种下了一点活下去的念想？
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