他伸手拿起勺子，动作缓慢，指节泛白，显见伤势未愈。
可这一次，他没有皱眉，也没有放下。
他舀起一勺粥，送入口中，细细咀嚼。
然后，低声开口，像是自语，又像对着虚空陈述：
“此粥米软，火候差七息；此酱香浮，蜜未融透。”萧决伤势未愈，每日清晨仍按时起身。
玄镜司偏房冷寂如旧，唯有窗下小几上，总摆着一碗热腾腾的饭菜——有时是一盅清粥，有时是一碟素炒时蔬，皆由专人从城外悄然送来，未曾断过一日。
他不再拒食。
起初只是机械地吞咽，味觉如枯井无波。
可某日清晨，舌尖忽掠过一丝微涩之后的回甘，像是久旱荒原突逢细雨。
他怔住，许久未动，只将那口饭含在口中，任其缓缓化开。
自那日起，他开始真正“尝”起食物来。
不是用舌，而是用心。
他渐渐能分辨米粒蒸熟的节奏，听得出锅底水汽将尽前最后一声轻响；他能从一勺汤里，品出火候差了几息、盐撒了几次、掌勺人那一瞬是忧是喜。
这一日，他捧起那碗小米粥，眸光沉静如古井映月，低声说道：
“此粥米软，火候差七息；此酱香浮，蜜未融透。”
话音落下，远在山中草庐的阿心饪正闭目倚炉，忽而睁眼，浑浊双目竟泛起惊涛骇浪般的震动。
“此人非尝味，”老人喃喃，指尖轻颤，“乃‘懂味’。”
懂味者，不依舌官，不凭方谱，而以心通五感，与烹者神交于无形。
天下厨者千千万，能入此境者，万中无一。
阿心饪一生未收徒，却对苏晏清说：“若有一人可承你之道，必是那个肯为一口饭俯首细品的人。”
与此同时，苏晏清已悄然返村。
她立于柴门之外，望着京城方向，手中握着一方布巾，上面密密麻麻记着萧决近月所评之语。
每一条，她都亲自复做、调整、再送。
她知道他伤重体虚，知他厌世已久，更明白——他如今每一口饭，都是她在千里之外，用命去稳、去守、去喂出来的。
当夜，月隐云层，风卷残叶。
梁断粮趁着夜色潜入村北粮仓，怀中藏着火折子。
数百瓮“回甘酱”静静排列，宛如民心所聚的碑林。
他咬牙低语：“只要烧了它，流言便成真，我还能翻身……”
可就在他引火欲燃之际，脚边一只骨哨忽然尖锐响起！
呜——
刹那间，四野呼应。
百里之内，七十二城“位契”者同时惊觉。
那是苏晏清早年设下的暗号：凡共享回甘之人，皆可凭哨声互感祸福。
此刻，炊烟骤亮，家家户户推门而出，手持火把，踏破寒夜奔涌而来。
火光如龙，蜿蜒汇聚。
梁断粮瘫跪于地，火折落地熄灭。
百姓围拢，怒目而视。
他浑身发抖，涕泪横流：“我只是想活得好一点……我不想一辈子被压在底层，看人吃香喝辣！”
人群沉默。
苏晏清缓步而出，身影映在跳动的火光里，既柔且坚。
她俯视此人，目光深邃如渊。
“活得好，不该踩着别人的灶。”她说，“你想吃饱，本没错。但你夺的是灾民最后的活路，毁的是千家万户重新燃起的烟火。”
她抬手，命人将其押送官府问罪，却又留下一句：
“若他肯学煮一碗素心粥，可免死罪。”
众人愕然，继而默然。有人低头拭泪，有人轻叹点头。
而此时，京城玄镜司灶间，萧决正试最后一道“新冬菜”。
菘菜炖豆腐，寻常至极，却是苏晏清亲手配比，托人快马加急送来。
他夹起一块豆腐，入口即化。
那一瞬，某种久违的暖意自喉头直抵心腑。
他忽然停箸，眼底翻涌起从未有过的痛楚与明悟。
低语如风，散入晨光：
“原来……她喂我的每顿饭，都是拿命换的。”
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