春寒料峭，清粥小铺的灶火日日不熄。
灶膛里柴枝噼啪作响，火星轻跳，像沉睡未醒的星子。
苏晏清蹲在矮凳前，手中捧着一碗刚熬好的米粥，乳白温润，表面浮着一层薄如蝉翼的米油。
她将碗递到小粥童面前：“闻。”
孩子闭眼，鼻尖微动，怯怯道：“……是新收的秋稻？带着点山泉的清气。”
“再细些。”她声音轻缓，却字字落定，“不是秋稻，是陈年仓米。去年水灾后官仓放赈的那批。你以为它无味，可泡足三时辰，慢火两刻，它会回甘——因为它记得阳光。”
小粥童睁眼，怔住。
就在这时，脚步声破雨而来。
烟归娘自密林中冲出，蓑衣滴水，发丝贴额，掌心一道焦黑烙印尚未结痂。
她扑至檐下，喘息未定便压低嗓音：“江南三州颁了‘补录令’——七日内不补登膳籍者，灶为黑镬，即毁！梁熄火已带人砸了陈遗膳的地窖铁锅……锅片混着腌菜翻在泥里。他跪着捡，嘴里一直念：‘这锅熬过三场大疫……他们怎敢？’”
院内一时寂静。
只有灶火燃烧的轻响，和远处溪流击石的微鸣。
苏晏清没起身，指尖缓缓抚过瓷碗边缘，一圈，又一圈。
她的目光越过烟归娘湿透的肩头，落在院角那个沉默劈柴的身影上。
萧决。
玄镜司都督，曾执天下刑律如刀，如今却在这偏野山村，日日劈柴、挑水、守灶。
他从不问政事，也不提朝局，只每夜巡视一圈小铺四周，确认无人窥探。
但此刻，他停了斧，背影绷直，仿佛也听见了那口碎锅落地的声音。
苏晏清终于开口，声音不高，却稳得惊人：“他们改了手段，不抓人，只毁灶——这是要断根。”
“百姓怕了。”火引娘不知何时已赶到，掌心同样烙着一道新伤，那是传递《味契》时被滚烫陶片灼出的印记，“昨夜我路过枫桥镇，亲眼见三家把祖传铜锅偷偷交到了巡吏手里。他们说……留一口饭比留一口锅重要。”
苏晏清闭了闭眼。
民间灶火，靠的从来不是法令，而是人心一点热气。
一旦这口气泄了，再多的诏书也唤不回。
她起身走入屋内，从梁上取下一枚铜铃。
铃身古旧，青绿斑驳，底部刻着极小一行字：“一炊既起，万火同燃。”
这是她祖父当年统领御膳房时，暗中联络四方厨脉所用的信物。
七十二城，三百六十灶，皆听此铃三响。
她将铃递向火引娘：“去七十二城，传三声铃。”
火引娘接过，掌心被铃身冰得一颤。
“第一声，祭灶——告慰那些被砸的锅、熄的火；第二声，唤火——让藏起来的人知道，他们不孤单；第三声……”苏晏清顿了顿，眸光如刃，“问心。问问那些叫锅的人，他们咽下的每一口饭，是不是还带着祖辈熬粥时的魂。”
火引娘深深看她一眼，转身冲入雨幕。
三日后，百灶自治庆典夜。
按新规，各地须举行“灶祭”，以示对新政归顺。
官府原意是借机宣教，重立威仪。
然而那一夜，万家灶台齐亮，香烛不见，祷告无声。
百姓们默默摆上家传菜肴：绍兴的霉干菜炖肉，徽州的刀板香蒸笋，川南的豆瓣酱烧鱼——无一不是曾被列入“禁谱”的老味道。
他们不用瓷碗，只以陶片代器，炭灰铺席，宛如一场无声的祭礼。
山巅之上，火引娘立于风中，取出铜铃。
铃声初响，清越如裂云。
第一声——祭灶。
有人跪地，将一勺热汤泼于灶前土中。
第二声——唤火。
无数人家推门而出，往灶膛添柴，火光映红窗纸。
第三声——问心。
万家灯火骤然齐亮，仿佛星河倒坠人间。
人们不开口，只默默举箸，将第一口饭敬向灶君牌位，然后才送入口中。
梁熄火率队巡查至乌镇，遥望两岸灯火通明，竟驻足难行。
手下欲上前查问，他抬手制止。
望着那连绵不绝的灶光，他第一次感到某种无法言说的压迫——不是来自刀兵，而是来自这千万户人家不肯低头的静默。
而在京城深处，高阁孤灯。
谢云章独坐于重建的膳统司顶层，手中握着一份《补录名册》，朱笔尚未落墨。
窗外夜色浓重，忽一阵风穿堂而过，卷起案上文书。
名册脱手，页页飞散，如雪飘落阶前。
他猛然起身，怒意翻涌，指尖几乎要拍案而起——
却在抬眼刹那，凝滞。
远处天际，隐约有微光浮动。
不是烽火，不是宫灯。
是七十二城，同时亮起的灶火。
谢云章立于高阁，风从雕花窗棂间贯入，吹得满地文书翻飞如蝶。
他本欲怒斥仆役失职，抬手却僵在半空——那散落阶前的纸页中，赫然夹着一片灰褐斑驳的陶片，边缘锋利，像是从一口老锅上生生敲下的残骸。
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