“跟我走吧，”那影子低声说着，声音如暖粥入喉，“你们不用再种地，不用再烧柴，只要信我，我就让天下无人挨饿。”
那脸……渐渐清晰。
竟是当年被定为“谋逆”的祖父。
苏晏清浑身一颤，几乎跌退。
不对。
这不是祖父。
是梁烬——那个早已该死的初代黑镬门主，正借着亲族的形象，藏身于孩童的梦中，播撒新的火种。
他不再追求权力，也不再图谋皇位。
他要的是——人心甘情愿地交出选择的权利，只为一口“永不冷却的饭”。
屋内死寂。
灰蝶使睁着眼，静静等着她的回应。
苏晏清收回手，指尖冰凉。
她终于明白，这一战，不再是权谋之争，也不是正邪之辨。
而是“谁来决定我们吃什么”的战争。
灶可以封，火可以灭，但只要人心还渴望不劳而获的饱足，那口黑镬就永远烧得起来。
她望向远方的地脉尽头，低声自语：
“要断根，就得去源头。”
就在此时，风忽然停了。
檐下的铜铃不动，连灶膛里的余烬都静了一瞬。
远处小道上，一道身影缓缓走来。
他拄着一根枯枝般的拐杖，白发如雪，双目浑浊，仿佛历经千年尘世沧桑。
步履蹒跚，可每一步落下，地面的碎玉残片竟微微震颤，似在呼应。
没有人知道他是谁。
可当他的影子投在门槛上时，整间屋子的温度仿佛低了一度。
他站在门外，没有敲门，也没有开口。
只是静静地站着，像一座即将倾诉的山。
而他怀中，隐约露出半卷焦黄的竹简，上面依稀可见四个古字：
初代味冢。
光引终拄杖而立，身影投在门槛上，如一道自远古劈来的裂痕。
屋内无人言语，连陈守灰怀中的乌木匣也似沉入死寂。
那老者双目浑浊，却仿佛盛着将熄未熄的星火，目光缓缓扫过众人，最终落在苏晏清身上。
“你已无契。”他声音低哑，像地脉深处碾过的风，“味觉尽失，六感闭塞，反成了唯一能踏入‘味脉井’的人。”
苏晏清静坐于蒲团之上，指尖尚残留着方才溯梦时的寒意。
她未抬头，只轻问：“何为‘味脉井’？”
“那是初代味冢的核心。”光引终缓缓迈步进门，每一步落下，地面碎玉皆微颤，仿佛与他体内某种力量共鸣。
“黑镬门始祖并非凡人，他是第一个尝到‘天下之味’的人——百谷生香、万民炊烟，皆汇于一口灶中。他欲以一锅统万味，令众生共食一味，于是建‘味冢’，埋骨于龙脉心眼，化身为井，镇住地底火源。”
他抬起枯手，指向南方：“井在江南地裂幽谷之下，形如倒悬巨镬，黑气翻涌不息。千年来，无数厨者妄图入井取简，皆被同化——因‘味’即‘我’，触玉简者，必先动心念。若你心中尚存‘统一之味’的执念，便会被梁烬残识吞噬，成为新的传火者。”
屋外风停，檐铃不动，连灰蝶使掌中那只灰蝶也收拢了翅。
苏晏清终于抬眸，眼神清明如雪后初晴。
她轻轻抚过背上的祖传铁锅——锅身斑驳，锈迹纵横，却是祖父亲手锻打，三代相传，煮过百味，也熬过冤屈。
“我不求统万味。”她低声说，“我只求人人有锅可支，有柴可烧，有饭可自己煮。”
光引终凝视她良久，忽而一笑，苍老面容竟透出一丝欣慰。
三日后，晨雾未散。
清粥小铺的灶膛最后一次燃起，萧决亲手添柴，火光照亮他冷峻的侧脸。
苏晏清盘膝坐在竹篓前，银针已封六脉，气息几近于无，唯心口一线温热未断，如同灶底最后一缕余烬。
她将铁锅牢牢绑在背上，绳索勒进肩胛，却不觉痛。
“我不带刀，也不带符，就带这口锅。”她说。
萧决蹲下身，背起竹篓，动作沉稳如山。
他没有回头，只低声道：“回来。”
她没应答，只是将手掌贴在锅身上，感受那冰冷金属下仿佛仍在跳动的脉搏。
两人踏出小院，走入雾中。
身后，小铺灶火渐弱，最后一缕灰蝶自烟囱盘旋而出，在空中绕行三圈，似作别，又似祭礼，随后振翅南飞，没入天际薄云。
而在极远的海平线上，沙丘起伏如眠龙。
一处锈迹斑斑的巨影半埋黄沙，轮廓狰狞——那是一口巨大到难以想象的铁锅，锅底刻着与玉简同源的古老纹路，此刻正微微发烫，似有某种沉睡之物，即将被唤醒。
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