穿破洞大衣的男人蹲在垃圾桶旁，用树枝拨弄着里面的残羹冷炙，冻得发紫的手指哆哆嗦嗦，连块发霉的面包都没找到。
几个孩子光着脚踩在融雪的泥水里，鼻涕冻成了冰碴，围着卖热汤的小摊打转，摊主却只能无奈地摆摆手，锅里的汤早就稀得能照见人影。
街边的店铺十家有八家挂着“停业清仓”的木牌，玻璃橱窗蒙着厚厚的灰，里面的旧西装、破皮鞋落满了尘埃，像被遗忘的时光。
流浪汉裹着几层报纸睡在银行门口的台阶上，报纸上印着“失业率突破25%”的黑体字，被寒风卷得哗啦作响，盖过了他们微弱的咳嗽声。
托雷斯特走在这样的街上，旧大衣又脏了几分，鞋底磨出了洞，雪水渗进去，冻得他脚趾发麻，可他顾不上这些。
他已经在布鲁克林的街头晃了整整四天，连个“瘦弱、爱打架、有肺痨”的年轻人影子都没见着。
“这破时代，连找个肺痨鬼都这么难！”托雷斯特踢飞脚边一块冻硬的泥团，泥团滚到街边一个流浪汉脚边，对方猛地抬起头，浑浊的眼睛里满是警惕，他赶紧摆摆手，没敢再多说。
他掏出皱巴巴的纸，上面是他凭记忆画的布鲁克林街区图，红笔圈满了“可能有瘦弱年轻人出没的地方”。
街角的拳击馆、征兵站门口、甚至是救济站，可他跑遍了这些地方，要么是膀大腰圆的混混，要么是饿得站不起来的流浪汉，连个像“未来美国队长”的人都没有。
路过一家快要倒闭的杂货店时，托雷斯特停下脚步，盯着橱窗里挂着的旧收音机，里面正播放着救济署的通知，声音断断续续，夹杂着电流杂音。
他想起古一的话，“你心里已经有了计较”，可现在他连美队的影子都找不到，哪还有什么“计较”？
他摸了摸口袋里缩小的鱼鳍枪，枪身冰凉，这玩意儿倒是方便携带，可连找个人都帮不上忙，更别提回家了。
“小伙子，要面包吗？刚烤的，剩最后一块了。”杂货店老板探出头，手里拿着块还冒着热气的面包，脸上带着勉强的笑容。
托雷斯特摸了摸口袋，只剩几个铜板，老板却摆摆手，把面包塞到他手里：“算了，大萧条嘛，谁都不容易。”
托雷斯特捏着温热的面包，心里有点不是滋味。
他蹲在杂货店门口，掰了半块面包递给旁边一个光着脚的小男孩，小男孩接过面包，狼吞虎咽地吃起来，含糊地说了句“谢谢”。
托雷斯特看着他，突然想起关于美国队长的描述。
小时候也是这么瘦弱，总被人欺负，却还想着保护别人。
可这街上这么多瘦弱的孩子，哪个才是未来的美队？
他甚至开始怀疑，是不是自己记错了时间，或者美队根本就不在这个街区？
“妈的，早知道当年就该问问狼叔关于美队的底细！”托雷斯特咬了口硬邦邦的面包，心里又气又沮丧。
他想起之前跟金刚打架时的热闹，虽然累得半死，可至少有目标，现在倒好，像只无头苍蝇似的在街头乱转，连个方向都没有。
他抬头看了看灰蒙蒙的天空，雪又开始下了，落在他的头发上，很快积了薄薄一层。
旁边的流浪汉裹紧了报纸，咳嗽着说：“小伙子，别在这儿蹲了，一会儿警察该来赶人了。布鲁克林那边的码头，最近有不少年轻人找活干，你要是想找工作，去那儿看看？”
托雷斯特眼睛一亮，码头？年轻人？说不定美队会去码头找活干！他赶紧站起来，拍了拍身上的雪，把剩下的半块面包塞给那个流浪汉，拔腿就往码头的方向跑。
虽然之前找了四天都没找到，可现在有了新方向，心里那点沮丧总算淡了些。
雪越下越大，把纽约街头的绝望和压抑都盖了层白。
托雷斯特跑在雪地里，鞋底的破洞溅起泥水，可他没觉得冷。
他心里还憋着股劲，想着说不定下一个街角，就能看到那个瘦弱却倔强的年轻人，想着找到美队，就能找到宇宙魔方，就能回家。
至于那些没找到的日子，沮丧归沮丧，可在这大萧条的纽约街头，能有个目标让他跑下去，总比像其他人一样，在寒风里等着饿死要强。
托雷斯特攥紧了口袋里的鱼鳍枪，脚步更快了些，朝着码头的方向，在雪地里留下一串深深的脚印。
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