穿破洞大衣的男人蹲在垃圾桶旁,用树枝拨弄着里面的残羹冷炙,冻得发紫的手指哆哆嗦嗦,连块发霉的面包都没找到。
几个孩子光着脚踩在融雪的泥水里,鼻涕冻成了冰碴,围着卖热汤的小摊打转,摊主却只能无奈地摆摆手,锅里的汤早就稀得能照见人影。
街边的店铺十家有八家挂着“停业清仓”的木牌,玻璃橱窗蒙着厚厚的灰,里面的旧西装、破皮鞋落满了尘埃,像被遗忘的时光。
流浪汉裹着几层报纸睡在银行门口的台阶上,报纸上印着“失业率突破25%”的黑体字,被寒风卷得哗啦作响,盖过了他们微弱的咳嗽声。
托雷斯特走在这样的街上,旧大衣又脏了几分,鞋底磨出了洞,雪水渗进去,冻得他脚趾发麻,可他顾不上这些。
他已经在布鲁克林的街头晃了整整四天,连个“瘦弱、爱打架、有肺痨”的年轻人影子都没见着。
“这破时代,连找个肺痨鬼都这么难!”托雷斯特踢飞脚边一块冻硬的泥团,泥团滚到街边一个流浪汉脚边,对方猛地抬起头,浑浊的眼睛里满是警惕,他赶紧摆摆手,没敢再多说。
他掏出皱巴巴的纸,上面是他凭记忆画的布鲁克林街区图,红笔圈满了“可能有瘦弱年轻人出没的地方”。
街角的拳击馆、征兵站门口、甚至是救济站,可他跑遍了这些地方,要么是膀大腰圆的混混,要么是饿得站不起来的流浪汉,连个像“未来美国队长”的人都没有。
路过一家快要倒闭的杂货店时,托雷斯特停下脚步,盯着橱窗里挂着的旧收音机,里面正播放着救济署的通知,声音断断续续,夹杂着电流杂音。
他想起古一的话,“你心里已经有了计较”,可现在他连美队的影子都找不到,哪还有什么“计较”?
他摸了摸口袋里缩小的鱼鳍枪,枪身冰凉,这玩意儿倒是方便携带,可连找个人都帮不上忙,更别提回家了。
“小伙子,要面包吗?刚烤的,剩最后一块了。”杂货店老板探出头,手里拿着块还冒着热气的面包,脸上带着勉强的笑容。
托雷斯特摸了摸口袋,只剩几个铜板,老板却摆摆手,把面包塞到他手里:“算了,大萧条嘛,谁都不容易。”
托雷斯特捏着温热的面包,心里有点不是滋味。
他蹲在杂货店门口,掰了半块面包递给旁边一个光着脚的小男孩,小男孩接过面包,狼吞虎咽地吃起来,含糊地说了句“谢谢”。
托雷斯特看着他,突然想起关于美国队长的描述。
小时候也是这么瘦弱,总被人欺负,却还想着保护别人。
可这街上这么多瘦弱的孩子,哪个才是未来的美队?
他甚至开始怀疑,是不是自己记错了时间,或者美队根本就不在这个街区?
“妈的,早知道当年就该问问狼叔关于美队的底细!”托雷斯特咬了口硬邦邦的面包,心里又气又沮丧。
他想起之前跟金刚打架时的热闹,虽然累得半死,可至少有目标,现在倒好,像只无头苍蝇似的在街头乱转,连个方向都没有。
他抬头看了看灰蒙蒙的天空,雪又开始下了,落在他的头发上,很快积了薄薄一层。
旁边的流浪汉裹紧了报纸,咳嗽着说:“小伙子,别在这儿蹲了,一会儿警察该来赶人了。布鲁克林那边的码头,最近有不少年轻人找活干,你要是想找工作,去那儿看看?”
托雷斯特眼睛一亮,码头?年轻人?说不定美队会去码头找活干!他赶紧站起来,拍了拍身上的雪,把剩下的半块面包塞给那个流浪汉,拔腿就往码头的方向跑。
虽然之前找了四天都没找到,可现在有了新方向,心里那点沮丧总算淡了些。
雪越下越大,把纽约街头的绝望和压抑都盖了层白。
托雷斯特跑在雪地里,鞋底的破洞溅起泥水,可他没觉得冷。
他心里还憋着股劲,想着说不定下一个街角,就能看到那个瘦弱却倔强的年轻人,想着找到美队,就能找到宇宙魔方,就能回家。
至于那些没找到的日子,沮丧归沮丧,可在这大萧条的纽约街头,能有个目标让他跑下去,总比像其他人一样,在寒风里等着饿死要强。
托雷斯特攥紧了口袋里的鱼鳍枪,脚步更快了些,朝着码头的方向,在雪地里留下一串深深的脚印。
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