聋老太太那几句像是从阴曹地府飘来的话，一整天都在陈默耳朵眼里打转，嗡嗡作响，搅得他心神不宁。“守夜的”、“地下的东西”、“灯不能灭”……这几个词儿，像几根看不见的鱼线，死死钩住了他的五脏六腑，扯一下，就疼得他直抽冷气。他感觉自己就像掉进了一口深不见底的古井里，四周黑黢黢的，只能听见自己个儿扑通扑通的心跳声，还有井壁上不断滑落的、冰冷的暗示。
白天那出“换药”的戏，唱得他心力交瘁。陪着笑脸，编着瞎话，一家一家地敲门，把那些可能浸了“絮影散”的药包收回来。邻居们的眼神，好奇的，疑惑的，还有像三大爷阎埠贵那种藏在镜片后面、精光闪烁的打量，都像小针一样扎在他身上。他感觉自己像个蹩脚的戏子，在台上卖力表演，却不知道台下的看客里，哪个是等着喝彩的，哪个是等着他摔下来看笑话的，甚至……哪个是揣着刀子，准备随时给他一下的。
尤其是秦淮茹。他把新药包递过去的时候，她的手冰得像块石头，接过药包，手指头捏得紧紧的，骨节都泛了白。她没抬头看他，只是低低说了声“谢谢”，那声音飘忽得像是随时会断掉。陈默看得清楚，她眼底深处，除了那惯有的愁苦，还多了一丝极力掩饰的、像是被什么东西吓到的惊惶。她在怕什么？是怕那被动过手脚的药？还是怕……下药的人？
好不容易把表面上的窟窿暂时堵上了，可陈默心里头那口井，却越来越深，越来越冷。他知道，光堵窟窿没用，水还在底下涌呢。他得找到这口井的源头，看看底下到底藏着什么妖魔鬼怪。
夜，死沉死沉地压了下来。四合院像一头累极了的野兽，蜷缩在城市的角落里，发出了沉睡的鼾声。最后一家灯灭了，是前院张大爷家，老头子咳嗽了一阵，也终于没了声息。院子里，只剩下惨白的月光，跟不要钱似的，泼洒在青砖地上，泛着一种瘆人的光。
陈默像一截木头桩子似的，在炕上直挺挺地躺了半宿，耳朵竖得跟兔子似的，听着外头的动静。风吹过屋檐的呜呜声，野猫踩过墙头的窸窣声，甚至隔壁傻柱那隐隐约约、雷打不动的呼噜声，都听得一清二楚。直到确认院里再没有一丝活气儿，他才像鬼一样，悄无声息地滑下了炕。
没点灯。煤油灯那豆大的光，在这时候太扎眼了。他借着从破旧窗户纸透进来的那点可怜的月光，像个瞎子似的，摸索着走到墙角。那里，静静地蹲着那个陪伴了他十几年的旧木箱。
箱子是枣木的，又厚又沉，上面布满了岁月刻下的划痕和虫蛀的小眼。他小时候还拿它当过堡垒，躲在后面跟假想中的敌人打仗。可现在，他觉得这箱子沉得像口棺材，里面装着他父母的过去，也可能装着他未来的命运。
他蹲下身，手指碰到冰凉的箱盖，忍不住打了个激灵。深吸一口气，像是要推开一扇通往未知世界的大门，他用力掀开了箱盖。一股混合着陈旧纸张、灰尘和淡淡霉味的气息扑面而来，呛得他鼻子发痒。
箱子里东西塞得满满登登。最上面是些他常翻的风水地理、古籍鉴定之类的书，下面压着的是父亲那些密密麻麻写满了字的研究手札。这些他都看过，甚至能背出一些。但此刻，他的目标不是这些。他的目光，像锥子一样，直直钉向了箱子的最底层。
那里，有一个用厚实油布包裹得严严实实的长方形物件。外面还用麻绳十字交叉地捆了好几道，结打得死紧。这东西，他记得。父母刚走那几年，他年纪小，不敢碰。后来年纪大了点，却又下意识地逃避，总觉得一旦打开，就会有什么东西再也回不去了。它就像父母留给他的一个沉默的禁忌，一直被深埋在最底下。
今晚，他必须打破这个禁忌。
他伸出双手，有些颤抖地，将那个油布包裹捧了出来。比想象中还要沉，冰冷的触感透过油布直往他手心里钻。他把包裹小心翼翼地放在炕沿上，就着微弱的月光，开始解那麻绳。绳子系得太久了，结几乎成了死疙瘩，手指抠得生疼，才勉强解开一道。他耐着性子，一点一点地，像是拆解一个危险的机关，终于把所有的麻绳都褪了下去。
现在，只剩下那层灰黑色的油布了。
陈默的心脏跳得像揣了只疯兔子，撞得他胸口发闷。他咽了口唾沫，喉咙干得厉害。手指抓住油布的一角，缓缓地，一点点地掀开。
油布下面，首先露出来的，是几本皮质封面已经斑驳剥落、边角卷曲严重的笔记本。笔记本下面，是一沓用细细的红色丝线捆扎得整整齐齐的旧信笺，纸页泛黄发脆。旁边，散落着几件小东西：一支早已干涸锈死的黑色钢笔，一枚镜片边缘都有了些许磨损的放大镜，还有……一个巴掌大小，颜色深紫，几乎与黑暗融为一体的紫檀木盒。
看到那个木盒的瞬间，陈默的呼吸骤然停止了！
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