雨丝在霓虹灯下织成一张灰蒙蒙的网，把整座城市罩得像块发霉的腊肉。
周明远缩在打印店角落，手指头还在抖，不是怕，是伤口裂了。他扯了扯袖口，血迹晕开在布料上，像一朵不太好看的花。
“老板，再打三张。”他声音哑得跟砂纸打磨铁皮似的。
前台姑娘瞥了他一眼，没多问。这年头，谁还没点麻烦事？她把纸推过去，顺便递了瓶矿泉水。
他接过水，拧开灌了一大口，喉咙里那股子铁锈味才压下去点。
手机在他裤兜里震动，不是来电，是加密信息到账提示。
林然回信了：“东西收到了，今晚十点上线。”
他盯着屏幕看了几秒，嘴角扯出个冷笑。
媒体这帮人，嘴上说着正义，骨子里全是生意经。但没关系，只要录音能放出去，哪怕他们想歪着播，也得先让大众听见。
他站起身，冲姑娘点头：“谢了。”
转身出门时，风卷着雨水扑进来，他顺手把兜帽拉上，遮住半张脸。
街道两边广告屏正轮播建材展销会预告，画面里白砚秋笑得像个慈善家，背景音乐喜庆得像是过年。
可他知道，这场戏才刚开始。
林然的报道准时上线。
标题够狠——《招标黑幕背后的声音》。
开头直接放出那段录音，枪声、脚步、还有那句要命的话：
“老板说了，只要命点，不要死人。”
评论区瞬间炸锅。
有人震惊，有人质疑，也有人开始扒周明远的过往，试图找出他的“动机”。
但不到两个小时，画风就变了。
微博热搜突然冒出一条：“爆料者身份存疑，疑似网络炒作惯犯。”
底下配图是他十年前送外卖的照片，P上了“老赖”、“诈骗犯”的标签。
知乎、贴吧、抖音同步铺开，清一色带节奏：“录音明显剪辑过”、“动机不纯，博眼球”。
他坐在城中村出租屋里，看着这些帖文，眼神冷得像冰。
这不是普通公关操作，这是系统性围剿。
江涛那边动作快得出奇，显然是早有准备。
他点了根烟，烟雾腾起时，手指无意识敲击桌面，三短两长。
这习惯改不了，就像他改不了对背叛者的恨。
他打开电脑，把所有可疑账号截图整理，又从系统残留功能里调出几个IP段。
果然，这些账号都来自同一组服务器池，注册时间集中在最近三天，绑定手机号全是虚拟号。
典型的雇佣水军。
他把这些资料打包，发给林然，只附一句话：“你选吧。”
几分钟后，林然回复了个定位链接。
是个小直播间，没人主持，只有个摄像头对着一台老旧录音机。
直播标题写着：“沉默的声音。”
他点进去，屏幕上除了录音机什么都没有，但在线人数已经破万。
有人留言说听到了枪声，有人说听到“命点”这个词，更多人在问这到底是谁干的。
他关掉页面，靠在椅背上闭眼。
舆论战，从来不只是真相的问题，而是谁能掌握叙事权。
而他现在，手里握着一个能撬动叙事支点的东西。
只是，这个支点，得用更重的筹码去换。
天亮后，事情变得更糟。
主流媒体集体失声，社交平台屏蔽关键词，连“命点”这种词都能触发风控机制。
他试着发了几条动态，全被限流。
这不是打压，这是封杀。
他站在窗边，看着楼下快递员骑车经过，突然想起自己也曾这样穿街走巷，只为多挣几块钱。
那时候他以为，只要努力就能翻身。
现在他知道，翻身的前提是有人允许你翻。
他掏出比价表，一页页翻过去，那些密密麻麻的数字像一根根针，扎进他脑子里。
他需要一个突破口。
一个能让普通人听得懂、看得明白的故事。
他不能只靠录音，还得让人相信。
他拨通了一个号码。
“老王，你还记得我吗？”
电话那头沉默了几秒，“你是……周哥？”
“是我。”
“你不是……出了事？”
“没事，我现在挺好。”
“你想干嘛？”
“我想请你儿子帮我拍个视频。”
“啥内容？”
“讲讲工地上的事。”
“……你真要搞这个？”
“我不搞别人，别人就要搞死我。”
老王没再多问，只说让他等消息。
挂掉电话，他点燃第二根烟，烟雾缭绕间，眼前浮现出朵朵后颈的胎记，像一片银杏叶。
他不知道那是巧合，还是某种命运的标记。
但他知道，如果连这点记忆都被抹掉，那他就真的输了。
视频上线那天，是在B站一个不起眼的频道。
标题很朴素：《工地上那些事儿》
开头是一段工地现场录像，镜头晃得厉害，配音是老王儿子的声音。
“我爸在工地干了二十年，搬砖、和泥、扛钢筋，什么都干过。”
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