晚饭的棚子比工棚更显污秽破败，仿佛是这片工业荒原上溃烂的疮口。几块歪斜的木板勉强搭成灶台，一口边缘沾满黑褐色油垢、如同陈年污血凝结的巨锅架在上面。
锅里翻滚着浑浊的、泛着诡异油光的菜汤，几片蔫黄发黑的菜叶和零星几块几乎看不见油星、白腻腻的肥肉丁，在浑浊的汤水里沉沉浮浮，如同溺毙的尸体。
空气里饱和着劣质油脂反复加热后散发的刺鼻哈喇味、烂菜帮子沤出的酸腐气，以及某种食物明显变质后的馊臭，混合成一股令人肠胃翻腾的毒气。
工人们端着颜色各异、被岁月和磕碰折磨得坑坑洼洼的搪瓷碗，沉默而迅速地排成一条麻木的长龙。
他们的眼神大多空洞，聚焦点只有锅里那点维系生命的浑浊液体，脸上刻着日复一日被榨干的疲惫和一种近乎本能的认命。
偶尔有人剧烈咳嗽，吐出一口浓黄的痰液，用沾满泥灰的鞋底随意地碾进脚下同样污秽的泥地里。
掌勺的胖子“肥膘”，像一尊移动的肉山堵在锅前。油腻发亮、几乎能刮下二两油的肮脏围裙紧绷着鼓胀的肚皮。他嘴里斜叼着半截快要燃尽的烟屁股，烟灰簌簌地往锅里掉，仿佛那是天然的调味料。
他粗壮的手臂挥舞着一把巨大的、同样沾满凝固油污的铁勺，漫不经心地在浑浊的汤锅里搅动着，发出令人牙酸的刮擦锅底的噪音。
轮到谁，他就眼皮也不抬，懒洋洋地舀起一勺汤水，手腕随意一抖，“哗啦”扣进递过来的碗里。
分量，全凭他此刻的心情和那点微不足道的亲疏远近。老油子、塞过烟的，勺底总能巧妙地沉下去，多捞点干货；生面孔、眼神还带着点倔强的，勺子就轻飘飘地浮在汤面上，倒出的几乎就是寡淡的浑水，能清晰地映出人麻木的脸。
尚云起拿着那个掉了大片瓷、露出黑色底胎、边缘还豁了个口子的破搪瓷缸子，排在队伍最末尾。
肩膀的伤口在每一次细微的动作中都传来尖锐的刺痛，让他走路的姿势有些微的不自然。轮到他时，肥膘那双被肥肉挤成两条细缝的小眼睛抬了起来，浑浊的眼珠在他那张过分年轻却憔悴得脱形的脸上停留了一瞬，
然后，像发现了什么肮脏的东西，目光嫌恶地落在他左肩上那团被血污、水泥灰和劣质红药水染成一片肮脏棕褐色的破布上。
鼻子里重重地、毫不掩饰地哼了一声，充满了轻蔑。
“新来的？王头手下的？”肥膘的声音油腻腻的，如同他那身行头。
铁勺懒洋洋地伸进锅里，在最上面那层清汤寡水处，象征性地搅和了两下，舀起几乎全是浑浊液体的一勺，手腕带着一种刻意的轻慢一抖，
“哗啦”一声，滚烫的汤水冲进尚云起的破缸子里，溅出几滴，烫在他握缸子的手背上，留下瞬间的红痕。
缸子里，稀稀拉拉地漂着两片烂得几乎透明的菜叶，一片薄得能透光、边缘蜷曲的肥肉，像一片肮脏的、即将沉没的浮萍。
尚云起看着缸子里那点可怜的、几乎不能称之为食物的东西，嘴唇抿成一条毫无血色的直线，喉结滚动了一下，终究没发出声音。
周围几个工人也瞥见了，有的迅速移开目光，仿佛什么都没发生；有的嘴角扯起一丝麻木的、近乎残忍的幸灾乐祸。饥饿像一只无形的手，死死攥紧他的胃，剧烈的痉挛一阵阵袭来，痛得他额角渗出冷汗。
他沉默地端起那点温吞的液体，走到角落里一个散发着尿臊味的阴影处，背对着人群蹲了下来。他需要这点东西，哪怕它像毒药，也要用它来浇灌这具濒临枯竭的躯壳。
汤入口，带着一股难以形容的怪味，铁锈的腥气混杂着泥土的土腥，还有一丝若有若无的柴油味。
他小口地啜饮着，强迫自己的味蕾和神经忽略那股令人作呕的反胃感，用这点微温暂时麻痹胃里那团灼烧的火焰。那片烂菜叶在嘴里化开，没有任何纤维感，只有一股腐败的糊味。
那片肥肉被牙齿咬开，浓烈的、油脂氧化后的哈喇味如同实质般冲进口腔和鼻腔，胃部一阵剧烈的翻腾。他猛地闭上眼，额头抵在冰冷的膝盖上，喉头滚动，强行压住呕吐的冲动，用尽全身力气把那团油腻、恶心的东西嚼碎，吞咽下去。
每一次下咽，都伴随着胃部的抽搐和灵魂的颤栗。
刚把最后一口带着浓重铁腥味的汤水灌进火烧火燎的喉咙，王大海那粗粝得如同砂纸打磨铁皮的咆哮，就在工棚口猛然炸响，撕裂了傍晚短暂的死寂：
“都他妈吃完了？！吃完了都给老子滚出来！开工了！耳朵塞驴毛了？！码头三号泊位那批预制板，天亮前必须给老子卸完码齐！谁他妈敢偷奸耍滑磨洋工，”他凶狠的目光像鞭子一样扫过人群，“明天早饭也别想吃！饿着肚子给老子滚蛋！听见没有？！”
冰冷的疲惫如同潮水，瞬间淹没了所有人。低低的抱怨声、压抑的咳嗽声、无奈的叹息声交织成一片绝望的背景音，但无人敢高声反驳。
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