入秋的雨下了三天，淅淅沥沥的，没个停头。余杭巷的青石板被泡得发胀，缝隙里的青苔吸足了水，绿得发亮，整面石板路像块吸饱了墨的生宣，踩上去“吱呀”响，带着点湿润的沉。裱糊铺天井里的荷花池水位落了大半，之前满池的荷叶如今蔫了大半，枯黄的叶边卷着，像被揉皱的绢帕；池底的淤泥裸露出黑黢黢的一片，混着腐烂的荷叶、掉落的莲瓣，散发出潮湿的腥气——不是钱塘江滩涂那种咸腥，是带着草木腐殖的土腥，倒比钱塘旧宅墙角那种死气沉沉的霉味，多了几分活气，像沉睡的东西正在慢慢醒过来。
沈砚之蹲在池边，裤脚卷到膝盖，露出的小腿沾着点泥点，是刚才捞东西时溅上的。他手里攥着根竹制的打捞网，网兜是细竹篾编的，网格细密，能兜住小石子；竹骨上还留着当年糊纸鸢时蹭的金粉，星星点点的，在雨雾里泛着微光，像把碎星星粘在了上面。这网是前几日从老掌柜的工具箱里翻出来的，箱子里还躺着半罐干了的浆糊、几支断了头的毛笔，都是些带着“裱糊铺记忆”的老物件。
“再往下探探，慢着点，别捅坏了。”苏晚站在他身后，手里捧着块洗得发白的干布，布角缝着道歪歪扭扭的线，是她上次补帕子剩下的；发间的半荷玉簪沾了雨珠，水珠顺着簪头的荷脉纹路滚下来，滴在青石板上，洇出个小小的圆点，像颗落在纸上的墨滴，慢慢晕开。“奶奶说过，‘水落石出时，旧物认新主’，这池泥泡了这么多年，指不定就藏着爷爷当年埋下的东西。”
她的声音裹着雨丝，软乎乎的，却带着点笃定——从第三十九章“归巢”纸鸢落下后，她总觉得这荷花池里藏着什么，像有个声音在告诉她“再等等，再找找”。
沈砚之应了声，手腕往下压，打捞网的网兜在淤泥里轻轻搅了个圈，竹骨碰到池底的碎石，发出“咔嗒”的轻响。忽然，网兜勾住个硬邦邦的东西，不是碎石的脆，也不是荷梗的软，是木头的沉。他心里一动，猛地往上一提，泥水“哗啦”溅了他半袖，黑褐色的泥点落在浅灰的布衫上，像幅没画完的水墨；网底躺着块巴掌大的木片，边缘被水泡得发涨，翘着点毛边，却依旧能看出刻着的纹路——是半朵残缺的莲，花瓣的弧度、刻痕的深浅，与苏晚发簪上的残荷严丝合缝，像从同一根木头上劈下来的，连荷脉的走向都分毫不差。
“是它，肯定是它！”苏晚的声音抖了抖，手里的干布差点掉在地上。她快步蹲下身，小心翼翼地接过木片，用干布轻轻擦拭——泥垢一层层剥落，露出底下浅棕色的木头纹理，纹理间还嵌着点灰黑色的痕迹，不是淤泥，是干涸的墨，像谁在木头上写了字，又被水冲得淡了，只留下点印子。“你看这墨痕，跟第三十六章里纸鸢翅膀上的墨印子一个模样，都是爷爷用的松烟墨，带着点焦香。”
沈砚之凑近了看，墨痕断断续续的，有的地方深，有的地方浅，像被雨水冲散的字，又像被时光揉碎的诗。他忽然想起祖父那本在钱塘旧宅失火时烧掉的诗稿——第三卷里，老掌柜的日记记载过其中一句：“年轮漂泊的泪光，洇透半阙词行。” 此刻木片上的墨痕，竟与记忆中诗稿的笔迹隐隐相合，尤其是那“轮”字的弯钩，收尾处的墨点歪歪扭扭，像只没站稳的小虫，趴在木头上——祖父生前总说，写“轮”字时总想起钱塘江的漩涡，笔锋便不由自主地晃，写出来的钩总带着点“绕着圈不肯走”的劲儿。
“这木片……是诗稿的夹板。”沈砚之的指尖轻轻抚过木片边缘的凹槽，凹槽很深，能卡住纸张，正是当年用来固定诗稿的卡槽；木片的一角还留着烧焦的痕迹，黑糊糊的，是火灾时烧的，“当年旧宅失火，诗稿被烧没了，这夹板肯定是爷爷情急之下扔出窗外，掉进了附近的水塘，竟顺着水流漂了这么远，漂到了余杭巷的荷花池里。”
他忽然想起第四卷里，那只顺着潮水漂来的沙燕纸鸢，翅膀上沾着的黄泥沙与临安北的泥土同色；想起第三十五章里，从胭脂盒夹层里找到的半朵绣荷，与他袖中的残荷帕严丝合缝——原来那些失散的物件，从不会真的消失，只是在时光里漂着，顺着水，顺着风，顺着人的念想，等着被认出来的那天，等着回到该去的地方。
雨渐渐小了，从淅淅沥沥的密雨，变成了断断续续的雨丝，风里飘来巷口早点摊的油条香，混着池里的荷香，还有点松烟墨的淡味，像幅活的市井画，有烟火气，也有岁月味。苏晚把木片翻过来，背面刻着道浅浅的刻痕，是个“苏”字的起笔，横画顿得重，竖画收得轻，与第三十四章石碑残片上“苏”字的刻痕同源，都是祖父刻字时特有的手法——横画像钱塘江的潮头，顿笔要狠；竖画像纸鸢的线，收笔要软。
“是爷爷刻的，错不了。”苏晚忽然笑了，眼泪却没忍住，掉在木片上，晕开一小片墨痕，把那“苏”字的起笔染得更深了，“他总爱在要紧的东西上刻咱们的姓，说‘刻进木头里，就跟骨头长在一起了，就算走散了，也能凭着这字找回来’。”
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