离开镜中世界的方式，和进来时完全不同。
没有光芒，没有坠落，没有天旋地转。徐明只是闭上了眼睛，在心里对自己说了一句“该回去了”，然后再次睁开眼的时候，他已经站在了八卦峰顶的八卦石旁边。夜风吹在脸上，带着竹叶的清香和山间特有的凉意，头顶是真实的、有星星的夜空，月亮挂在天边，弯弯的，像一只半闭的眼睛。
徐明下意识地摸了摸胸口。那个图案还在，隔着衣襟能感觉到微微的温度，像一只蜷缩着睡觉的小动物。他的心还在跳，但心跳的节奏和以前不一样了，多了一种沉甸甸的、缓慢的律动，像是他的心脏旁边又多了一颗心脏，两颗心轮流跳动，此消彼长，永不停歇。
林小雨站在他旁边，一只手撑在八卦石上，大口大口地喘着气。她的脸色不太好，嘴唇有些发白，但眼睛亮得惊人，像是刚从一个漫长的噩梦中醒来，发现窗外阳光正好。
“我们出来了？”她的声音还有些发飘。
“出来了。”徐明说。
“师父呢？”
徐明没有回答。他低头看着脚下的八卦石——那块巨大的、沉默的、在月光下泛着暗沉光泽的石头。石头上那道裂缝已经合拢了，完整得像是从来没有裂开过。但他知道，在石头下面，在八卦峰的山体深处，有一片浩瀚的星海，有无数的秘密碎片在游动，有一只永远闭着的眼睛，和一个终于放下了所有重负的灵魂。
林小雨似乎也感觉到了什么，她没有再追问，只是把额头抵在八卦石上，闭上眼睛，嘴唇翕动了几下，无声地说了什么。然后她直起身，拍了拍石头，像是拍一个老朋友。
八卦峰的木楼还亮着灯。徐明和林小雨走进去的时候，看到书案上多了一样东西——一面铜镜，巴掌大小，古色古香，静静地立在一个木架上，镜面光滑如新，倒映着烛火的光芒。
徐明愣了一下。这不是他之前揣在怀里的那面铜镜吗？它不是在洞穴崩塌的时候和白砚秋一起被埋在了山体深处吗？
他走近书案，伸出手，指尖触到镜面的那一刻，一道意念直接灌进了他的脑子——和第一次在城隍庙摸到铜镜时的感觉一模一样，但这一次不是文字，不是画面，而是一个声音，苍老、疲惫，带着一种让人想落泪的温柔。
“我不会再说话了。但我一直在。”
徐明的手指微微发抖。他想起白砚秋最后说的那句话——“我就在这儿了。和她在一起。”他没有骗他们。他确实在镜子里，不是被困在里面，而是成为了镜子本身。他的意识化作了这面镜子的底色，他的记忆化作了镜面上那层若有若无的银光，他的心跳和八卦峰的地脉融为一体，成为封印的一部分，永远、永远地守护着那个沉睡的秘密。
林小雨也走过来，把手放在镜面上。她的反应和徐明一样，手指一触到镜面就僵住了，眼眶迅速泛红，嘴唇抿成一条线，拼命忍着不哭。忍了好一会儿，终于还是没忍住，眼泪啪嗒啪嗒地掉在书案上，砸出一朵朵小小的水花。
“他在里面。”林小雨哑着嗓子说，“他在看着我们。”
“嗯。”徐明把镜子从木架上拿起来，用袖子仔细擦掉了上面的手印和泪痕，然后揣进了怀里。铜镜贴着他的胸口，和那个闭着眼睛的图案靠在一起，微微发烫。
“带着他走？”林小雨问。
“带着他走。”徐明说，“他想看看外面的世界。”
两人在木楼里收拾了一些东西——几件换洗的道袍，两袋灵石，林小雨偷偷塞了一包白砚秋平时爱喝的茶叶，徐明犹豫了一下，把书案上那支白砚秋常用的毛笔也带上了。这些东西在修真界不值几个钱，但它们是证据，证明有一个人曾经在这里活过，教过徒弟，写过字，喝过茶，等过一个永远不会回来的人。
走出木楼的时候，天边已经泛起了鱼肚白。八卦峰上的青竹在晨风中沙沙作响，像是在跟他们道别。徐明站在木楼前的空地上，最后看了一眼这座歪歪扭扭的木楼，看了一眼八卦峰顶那块沉默的巨石，看了一眼远处其他六座峰头若隐若现的轮廓。
“我们去哪儿？”林小雨问。
徐明想了想，从怀里掏出八卦录——那本曾经无所不知、如今却安静得像一本普通本子的书。他翻开第一页，页面是空白的，但他拿起白砚秋那支毛笔，蘸了蘸墨，在第一页上写下了四个字：
“长安城东。”
字迹落在纸面上的那一刻，空白了好一阵子的八卦录终于有了反应——不是浮现出字迹，不是发光发热，而是整本书的封面从陈旧的深蓝色，缓缓变成了一种温暖的、明亮的靛青色，像是雨过天晴后天空的颜色。
林小雨凑过来看了一眼：“你这是把它当导航用了？”
“它本来就是用来写东西的，不是用来读东西的。”徐明合上八卦录，塞进怀里，“七莲会那个女人说得对，八卦录的每一页空白，都是留给我们自己写的。我们之前一直在读别人写的八卦，从来没想过自己写上去的东西，才是它真正的内容。”
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