诸葛青的身影甫一凝实，脸上还带着惯有的、准备逗她开心的明朗笑意。然而，映入眼帘的，却是小姑娘慌忙拭泪、眼圈通红、楚楚可怜的模样。
他心头猛地一紧，那笑容瞬间冻结在脸上，两步并作一步抢上前，蹲下身与她平视，声音里满是焦急与担忧：“林妹妹！怎么了？谁欺负你了？还是身子哪里不舒服？”
他的突然靠近和连声追问，让黛玉更加慌乱，她低下头，避开他灼灼的视线，勉强扯出一个比哭还难看的笑容，声音带着浓重的鼻音，细弱蚊蚋：“没…没什么。不过是…读了两首旧词，心中…有些感触罢了…让青哥哥见笑了。”
她越是这样说，诸葛青越是放心不下。他的目光落在她手中那本摊开的词集上，又看到她袖口隐约的湿痕，以及那明显哭过的、微微红肿的眼眶。他伸出手，声音放得极柔：“给我瞧瞧，是什么词，把我们林妹妹惹得掉金豆子？”
黛玉犹豫了一下，终究还是将手中的递了过去，指尖无意间相触，皆是冰凉。
诸葛青接过书，一眼便看到了那两阕并排的《钗头凤》，以及书页上未干的泪渍。他瞬间沉默了。
这两首词，他何尝不熟悉？少年时在语文课本上读到，也曾为陆游“家祭无忘告乃翁”的悲壮热血沸腾，但真正触及灵魂深处那一点柔软与疼痛的，却是这沈园题壁的绝唱。当初读完，心里也着实为这对苦命鸳鸯难受了许久，感慨造化弄人，情深不寿。
他久久没有说话，只是盯着那力透纸背的字句，仿佛能穿越时空，看到八百多年前那场令人心碎的相逢与别离。室内一时寂静，只听得窗外风声呜咽，更添凄凉。
半晌，黛玉抬起朦胧的泪眼，望向他，声音轻得像一阵随时会散去的烟：“青哥哥…你说，为何…为何如此相爱的人，却终究没能在一起，白头到老呢？”她的问题，既是在问古人，又何尝不是在问自己飘摇无定的心？
诸葛青握着书卷的手指微微收紧。他沉默了片刻，目光从词句上移开，落回黛玉写满迷茫与哀伤的小脸上，声音低沉，带着一种洞悉世情的无奈与怜惜：“大概…是败给了世俗，败给了那无形的、却沉重如山的压力吧。”家族，礼教，名利，舆论…哪一样，都足以碾碎小儿女纯粹的情意。
“世俗…的压力…” 黛玉喃喃重复着这几个字，眼中掠过更深的迷茫与痛楚。她忽地抬起头，眼中泪光点点，却带着一种近乎绝望的尖锐，声音陡然提高了一些：“既知结局如此惨淡，既知这‘世俗’如铜墙铁壁，撞上去便是头破血流…那倒不如，从一开始就不要相见！不要相识！不要…碰头！”
这话说得又快又急，带着赌气的成分，却又何尝不是她此刻真实心境的折射？恐惧那可能的分离与悲剧，以至于想全盘否定那曾经拥有过的温暖与甜蜜。
诸葛青被她这突如其来的激烈言辞震得怔住了。他看着眼前泪眼朦胧、神情倔强又脆弱的小姑娘，心头像是被钝器重重擂了一下，闷闷地疼。他扯了扯嘴角，想笑，却只露出一个比哭还难看的苦笑，声音干涩：
“也是…你说得对。结缘容易…守缘难。眼不见，心不烦；心不烦…情不生。倒真是不相见的好…”
这话他说得艰难，每一个字都像从肺腑里挤压出来，带着一种认命般的疲惫与荒凉。他顺着她的话说下去，仿佛也在说服自己。
这话出口，两人之间仿佛瞬间竖起了一道无形的、冰冷的屏障。空气凝滞，方才那因担忧而靠近的温度，似乎也被这句话驱散了。他们相对枯坐，谁也没有再说话。
一种巨大的、令人窒息的悲哀和无力感，弥漫在小小的空间里。难道…他们之间，也终将逃不过这样的窠臼？明知不可为而为之的相伴，是否终究只是一场镜花水月，徒增伤悲？
黛玉的脸色更加苍白，手指无意识地绞紧了膝上的裙裾。诸葛青也垂下了头，不敢再看她。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许漫长得像一个世纪。诸葛青忽然轻笑了一声。那笑声很轻，很突兀，打破了死寂。
黛玉下意识地抬眼看他。
只见诸葛青脸上的苦涩与迷茫渐渐褪去，取而代之的是一种奇异的、带着豁出去的明亮与坚定。他转过头，目光不再闪避，直直地、深深地望进黛玉含泪的眼眸深处，一字一句，清晰而缓慢地说道：
“不过…林妹妹，我不是陆游。”
他顿了顿，目光更加温柔，却也更加执拗，像是要透过她的眼睛，看进她的灵魂里去，同时，也将自己的灵魂毫无保留地呈现：
“而你…也不是唐婉。”
“你！…你？！…”
黛玉猛地睁大了眼睛，瞳孔骤缩，仿佛听不懂他这话的意思，又仿佛每个字都如惊雷般在她心头炸响。她看着他，看着他眼中那不容错辨的认真、坚定，以及深藏其下、几乎要满溢出来的疼惜与情意。那目光太炽热，太直接，烧得她心慌意乱，脸颊发烫，脑中一片空白。
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