第二阶门路裂口后的白冷长阶，往后拖得很长。
高处那枚待核封签还裂着，像一只悬在头顶、不肯闭上的眼。白光从裂口里细细漏下来，把整条长阶照得一层不染，台阶边角都冷得发亮。三枚锁眼白点没再往前钉，却一直跟在他们头顶后方，不紧不慢，像三粒拖着线的白钉，始终离着一段不肯散的距离。
白厄走在最后，回头看了一眼，低声开口：
「从这页死人册开始，追的就不只是一个名字了。」
没人接这句话。
林父把旧玉从单手托持换成了双手合握，指缝压得很紧，像不是护一块玉，是把一段不肯再见光的旧事硬按在掌心里。那枚「留」字的金线从他手间漏出一丝，细细牵到林宇胸前，时明时暗。
林宇一边跟，一边把那股熟悉感往深处按。
不是这条白冷长阶让他熟。
熟的是拐口。
准确地说，是林父每一次偏步。哪一级台阶不停，哪一处边角要擦着过去，哪一段看着笔直、却要在某个不起眼的小偏口处突然转开——那种熟，不像第一次走，也不像刚听明白规则后的猜，反而像脚底早就记住了。
走到第三次偏转时，林宇胸前那道针痕忽然和旧玉里的金线同频似地轻颤了一下。
很轻。
却把他心口那点猜测一下坐实了大半。
白厄没有继续追问“第七补手”这四个字，也没再逼林父摊开。他只在后头轻轻数步，脚落得极稳，每一次转向都看得仔细。数到第七个偏口时，他眼底那点冷意更深了些。
这不是临时找路。
这是有人把这条路记在身上，记得太熟，熟到连该在什么地方收气、什么地方贴墙，都不用想。
林父没回头，径直带他们离开长阶，侧身挤进一条窄得像门缝的暗廊。
一进去，四周的光一下变了。
外头是规整的冷白，像每一步都会被看见，被记下；这里却没有录序纹，没有刻痕，没有封签区那种一眼就能分清层次的规则白线。廊壁只是旧石，石面被磨得近乎发亮，边角圆润，像很多年前有人一遍遍从这里侧身挤过，衣角和肩骨长期蹭出来的。
林宇下意识抬手，摸了一下廊壁。
指尖刚碰上去，石面立刻传来一点细麻。
不是电，也不是刺，更像某种压得太深的旧感从石头里反咬了一口。他脑子里闪过极短的一幕——有人牵着他的手，带着他从这道石壁边一路小跑，脚步很急，衣摆扫过墙角，耳边还有一声压得极低的“别回头”。
那画面只闪了一瞬，就没了。
林宇手指停在石面上，没动。
白厄看到他这个反应，终于没再只盯旧案。他看了林宇一眼，什么都没问，可那一眼里已经有了别的东西——这地方不止林父认得，林宇也认得，只是那段记忆一直被压在底下，压到今天才被针痕和金线一并勾了一下。
暗廊很窄，呼吸声都被挤得贴在耳边。
头顶极高的地方，偶尔掠过一点白芒，像那三枚锁眼白点一时进不来，只能沿着暗廊外缘游走。它们贴着什么东西来回擦，时不时发出极细的刮响，跟指甲刮在旧瓷片上差不多，让人后背发紧。
往前又走十几步，暗廊尽头忽然一开。
林宇先看见的是门。
不是大门，是一座半塌小院的院门。门框歪着，木板旧得发黑，一边门轴早坏了，斜斜垂在那里。门楣上原本刻过字，字痕却被人刮得只剩下一横一竖，断得很干净，像故意不许人认出来。
再往里，是院子。
不大。
却静得有点刺眼。
外头那种封签压在头顶的冷白，到这一步像被一道看不见的壳挡在了门外。院角立着一株枯死多年的老树，树皮裂得发灰，枝桠上连一片叶子都没有。可就在这样一棵死树上，竟还缠着一圈极细的金线。
金线很淡，几乎贴进树皮里。
却和旧玉里那枚「留」字的光，一模一样。
林宇刚踏进院门，胸前针痕那股一路绷着的冷意竟一下缓了半拍。
只半拍。
可对现在的他来说，像有人忽然把抵在骨头上的针往外抽开了一点。
与此同时，追在外头的三枚锁眼白点齐齐撞到院门边缘。
没有响得很大，反倒是三声很闷的“笃”。
像撞在一层看不见的旧壳上。
三枚白点被弹得一偏，在门框外急促打转，沿着门边来回蹭，却就是落不进来。
林宇盯着那株树，话比脑子先一步冒出来：
「我小时候……是不是在这棵树下藏过东西？」
林父脚步顿住了。
他没立刻回头。
只是背影微微僵了一下，握玉的手更紧。
白厄一步踏进院中，先看门，再看树，最后看向院里那层很淡、却确实罩着整座旧院的壳意。他眼里那点审旧序的锐气一下亮了起来，低声道：
「不是普通旧院。」
「这是个盲点。」
他往前走了两步，抬手虚按门框，又偏头看了一眼被拦在外头的三枚白点，声音更沉：
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