「寄卷名下:林氏旧子」
后面本该接名字的位置,整整齐齐缺了一块,像被人专门撕走。
偏院里只剩三个人的喘气声。
后签实页摊在台上,边光已经暗下去大半,纸面像一下老了许多年。林宇掌心那道原本单线的黑痕,现在裂成了数道细纹,从掌根一直攀到腕内,血顺着纹路往外沁。
老案吏盯着「林氏旧子」四个字,脸白得像纸。
「这不是普通寄名。」他嗓子发干,「这是从族谱,或者根档里剥出来的孩子,单独挂卷。」
白厄扶着林宇,抬头看他。
「所以原页不是陌生人?」
老案吏缓了一口气,才把后半句挤出来。
「很可能不是。」他盯着黑签缺口,「这条原页线,八成就是他这一支被拆走的旧名。」
白厄眉头压得更深。
「那人还活着没有?」
老案吏没敢立刻答,只看着“寄卷”两个字。
「要是死线,记的该是废卷。」他慢慢说,「现在写的是寄卷,说明那条名线还没被彻底裁断。」
林宇靠着白厄,胸口每起一次伏都带血。他把黑纸签翻到背面,指腹擦过一层还没干透的血墨,动作突然停住。
签背有个浸开的印。
不是字,是一组短短长长的压痕,三点一折,位置错落。
和门外那人敲在门板上的节奏,一模一样。
老案吏也看见了,神色一下变了。
白厄盯着那组印,手指收紧。
林宇把黑纸签死死攥住,指节失血发白,声音却很稳。
「他不是指路。」他抬起眼,望向偏院外那条空廊,「他是在等我把这东西从台里拿出来。」
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