我要讲的是2011年夏天发生在新疆伊犁那拉提草原的事。那里被称作“空中草原”，海拔高得像是悬在天上。八月的草原绿得发黑，牧草疯长，野花烂漫，远山上的雪帽白得晃眼。
巴特尔老人是这片草原上最年长的哈萨克牧人，七十六岁，脸上皱纹深得能藏住羊粪。他那把冬不拉，据说是爷爷的爷爷传下来的，琴身被摩挲得油亮，马头琴首都快秃了。
那天黄昏，巴特尔坐在毡房前，正要拨弦唱起古老的牧歌，突然听见了一种奇怪的声音。
不是风。风声他听了一辈子，熟悉得像自己的呼吸。这声音是从岩石里渗出来的，低沉，沙哑，像是千百年前被石头吞没的叹息，现在正一点一点往外挤。
“乌孙……”巴特尔浑浊的眼睛突然睁大了。
他年轻时听更老的牧人说过，那拉提的岩画有时会“活过来”。那些刻在黑色玄武岩上的狩猎图、祭祀场、奔驰的骏马，都是乌孙人留下的魂。他们在这片草原上生活了两千年，人走了，魂还留在石头里。
声音越来越清晰，不再是叹息，而是成调的古歌。没有歌词，只有苍凉的旋律在暮色中盘旋，像是从地底深处升起的幽魂。
“阿塔（父亲）！”儿子叶尔肯从毡房里冲出来，脸色发白，“你听见了吗？”
巴特尔没说话，指了指远处那片刻满岩画的山坡。
这时，最诡异的事情发生了。
岩画上那些简朴的线条开始流动、变形。刻在石头上的骑马人抖动起来，马腿似乎在蹬踏，弓箭似乎在拉满。那些静止了几千年的狩猎场景，正在石头上活灵活现地重演。
“祖先的魂醒了。”巴特尔喃喃道。
夜幕完全降临时，另一件怪事发生了——放在毡房角落的那把老冬不拉，自己响了起来。
不是随便的响声，它在弹奏《草原之夜》。但不是现在流传的版本，而是更原始、更粗糙的旋律，像是这首歌最初的样子，刚从草原的泥土里长出来。
琴弦自己颤动，琴箱共鸣，苍老的乐声在寂静的夜空下飘荡。叶尔肯的妻子古丽吓得跪在地上祷告，小孙子躲在母亲怀里不敢抬头。
“是爷爷的冬不拉，”叶尔肯声音发抖，“它在自己弹琴。”
巴特尔却出奇地平静。他慢慢站起来，走向那把自弹自唱的冬不拉。
“该来的总会来。”他说。
接下来的夜晚，无人入睡。
古歌从岩画中不断渗出，冬不拉自动弹奏不停。更可怕的是，夜幕中开始出现模糊的人影。他们骑着矫健的伊犁马，穿着乌孙人的服饰，在草原上奔驰，却悄无声息。
叶尔肯想开车带家人离开，却发现越野车怎么也打不着火。手机没有信号，对讲机里只有滋啦的杂音，像是很多人在很远的地方说话。
“我们被隔绝了。”巴特尔说，“乌孙祖先有话要说。”
凌晨时分，冬不拉的弹奏突然变了调子。它开始弹奏一首谁也没听过的曲子，忧伤得让人想哭。与此同时，岩画中的古歌也变了，两种古老的乐声在夜空中交织、对话。
巴特尔侧耳倾听，浑浊的老眼里慢慢涌出泪水。
“我知道这是什么了，”他轻声说，“这是乌孙王的女儿和匈奴王子告别的歌。”
他讲起了祖辈口传的故事：两千年前，乌孙王拒绝将女儿嫁给匈奴王子，王子被迫离开。临行前，两人在那拉提草原最后相会，创作了这首离别之曲。不久后，乌孙王国开始衰落，最终消失在历史长河中。
“他们在找什么……”巴特尔眯起眼睛，“或者说，在等什么。”
天亮后，怪事更多了。
羊群不肯出圈，马匹焦躁不安。草原上起了浓雾，十步外就看不见人影。雾中偶尔传来马蹄声、说话声，却看不见任何人。
叶尔肯在雾中迷了路，明明朝着毡房走，却总回到原地。他听见有人在耳边用听不懂的语言轻声细语，感觉有冰冷的手指拂过他的脸颊。
“祖先在试探我们。”巴特尔说，“他们不确定我们是否还听得懂。”
第二天夜晚，事情升级了。
冬不拉弹奏的声音越来越大，几乎像是在嘶吼。岩画中的古歌也变得激昂，带着愤怒和悲伤。雾中的人影更加清晰，他们举着长矛，骑着战马，似乎在重现某场古老的战争。
小孙子开始发烧说明话，不停地喊着“黑马，黑马”。
古丽哭着求巴特尔想想办法：“阿塔，您是草原上最懂古老规矩的人，您一定知道该怎么做！”
巴特尔沉默了很久，然后走进了毡房深处，翻出了一个古老的木箱。箱子里装着他年轻时做巴克斯（萨满）的法器——鹰羽、铜铃、绣着神秘图案的布幡。
“我放下这些东西四十年了，”巴特尔声音低沉，“自从你母亲去世，我就不再与神灵对话。”
叶尔肯震惊地看着父亲。他只知道父亲曾是草原上备受尊敬的老人，却不知道具体原因。
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