今天晚上，月光很好，银银的，铺了一院子。虫鸣细细密密的，像在给夜色伴奏。我们又坐在梧桐树下喝茶。这是我们每天忙完工作最惬意的时光。
师妹还在琢磨下午的事，忽然问：
“师父，您说我们是树，不是芽。可树也会生病啊，也会长歪啊，也会被人砍一刀留道疤——那些病、那些歪、那些疤，算什么呢？”
师父端着茶杯，看着月光，没说话。
过了好一会儿，他忽然问我：
“远儿，你可读过龚自珍的《病梅馆记》？”
我一愣：“读过。中学时候背过。”
“背来听听。”
我不知道师父葫芦里卖的是什么药，想了想，慢慢背起来：
“‘江宁之龙蟠，苏州之邓尉，杭州之西溪，皆产梅。或曰：梅以曲为美，直则无姿；以欹为美，正则无景；以疏为美，密则无态。’”
师妹插嘴：“什么意思？”
师父说：“意思是，那时候的人觉得，梅花要长得歪歪扭扭的才好看。直的、正的、密的，都不行。”
我继续背：
“‘有以文人画士孤癖之隐明告鬻梅者，斫其正，养其旁条，删其密，夭其稚枝，锄其直，遏其生气，以求重价，而江浙之梅皆病。’”
我看着师父：“他们为了让梅花值钱，故意把它弄歪、弄曲、弄疏——砍掉正的，留下歪的；剪掉密的，留下疏的。好好的梅，被折腾成‘病梅’。”
师妹皱起眉头：“这也太残忍了。”
师父点点头，然后问：
“那后来呢？”
我继续背：
“‘予购三百盆，皆病者，无一完者。既泣之三日，乃誓疗之：纵之顺之，毁其盆，悉埋于地，解其棕缚；以五年为期，必复之全之。’”
我看着师父：
“龚自珍买了三百盆病梅，哭了三天，发誓要治好它们。他把盆砸了，把梅种回地里，解开绑着它们的绳子，让它们自由生长。五年之后，它们就会恢复原来的样子。”
师父沉默了一会儿，然后指着院子里那棵梧桐树：
“你们看这棵树，它长在这里多少年了，没人绑它、没人砍它、没人逼它长成什么样子。它想怎么长就怎么长——所以才这么高、这么壮。”
他顿了顿，又指了指墙角那盆老榆树桩：
“但这盆不一样。它被人修剪了二十年，被绑过、被砍过、被扭过。它身上的每一道弯，都是被人掰出来的；每一处疤，都是被人砍出来的。”
师妹轻声问：“那它……算是病了吗？”
师父笑了：
“算，也不算。”
他站起来，走到那盆老桩旁边，蹲下来，轻轻抚摸着虬曲的枝干：
“说它‘病’，是因为它确实被折腾过，那些弯和疤，都是伤。”
“说它‘没病’，是因为——”
他抬起头，看着我们：
“它把这些伤，活成了美。”
---
这也是为何自古人都喜欢曲梅的原因。
月光下，那盆老梅桩静静地立着。
苍老的树皮，虬曲的枝干，每一道弯、每一处疤，都在月光里泛着银灰色的光泽。而那些从伤疤旁边发出来的新枝，嫩绿嫩绿的，充满了生机。
师父轻声说：
“你们看，这些疤，像什么？”
师妹凑近了看，忽然说：“像……像眼睛。”
我仔细一看，真的，那些愈合的伤疤，一圈一圈的，真像一只只眼睛。
师父笑了：
“对。这些疤，是它受过的伤，也是它长出的眼睛。”
他站起身，看着我们：
“你们的人生，也会受伤。会被砍、会被掰、会被扭、会被绑。会有病、有痛、有疤。”
“但这些伤，不一定只会让你‘病’。”
“你也可以像这盆梅——把伤，活成眼睛。”
---
我又想起王叔。
他这辈子，年轻丧妻，独自拉扯两个孩子。累死累活供他们读书成家，到头来躺在床上，被儿女嫌弃，天天以泪以面。
那些年，他受过多少伤？
那些伤，有没有变成他的“眼睛”？
我想起他最后那几天的眼神——从枯井一样的空洞，到慢慢亮起来的光。
也许，他真的长出了眼睛。
师父看着我，仿佛看穿了我在想什么：
“王叔走的时候，心里那盏灯是亮的。那不是灯，是他用一辈子的伤，长出来的眼睛。”
师妹的眼眶红了。
师父继续说：
“龚自珍说‘以五年为期，必复之全之’。那是他的愿。”
“但我们不是梅，生活不如意事常八九，我们不能等着别人来‘复之全之’。所以我们自己，就是自己的《病梅馆记》。”
他看着我们，目光深沉：
“把那些被砍过、被掰过、被扭过的地方，一点一点，长成眼睛。”
“把那些痛过、哭过、绝望过的日子，一点一点，活成风景。”
---
夜深了，我们收拾茶杯，准备回屋。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！