我也曾试图在白天观察。我住在602，楼上应该是702。但我上下楼时，从未在七楼遇到过那对夫妻。702的房门总是紧闭着，深褐色的旧式防盗门，漆皮斑驳，门把手上落着灰，门缝里塞着几张颜色褪尽的、不知何年的小广告，从未被清理。门口的地垫是卷起来的，边缘破损。整个门口透着一股无人打理的、久已废弃的气息。
这不对。如果每晚都爆发那样激烈的争吵，这家人总要出门的。扔垃圾，买菜，上班。可我从没听到过他们开门关门上下楼的声音（除了争吵，其他时候楼上几乎听不到任何生活音），也从未在楼道、小区里见过疑似的人。有一次周末的下午，我故意在七楼楼梯口停留了很久，假装系鞋带，702门里死一般寂静。
难道他们只在深夜活动？或者……刻意避开所有人？
更让我心里发毛的是，有一次在小区门口超市，我装作不经意地向收银的阿姨打听：“七楼那家，是不是夫妻俩？好像晚上有点吵……”
阿姨正在扫码的手顿了一下，撩起眼皮看了我一眼，那眼神有点奇怪，像是警惕，又像是怜悯。“七楼？西头那家？”她含糊地应了一句，“老住户了……不怎么出来。”然后就低头继续扫码，不再搭话。旁边一个正在挑鸡蛋的老头，也仿佛没听见，慢吞吞地走开了。
这种集体的沉默和回避，比争吵本身更让我不安。
忍了快三个月，我瘦了一圈，眼下的乌青像被人揍了两拳。我终于决定，不能再这样下去。我必须上去说清楚，哪怕吵一架，哪怕他们蛮不讲理，我也要让他们知道，有人受够了！
这天晚上，十点五十。我提前关了灯，坐在黑暗里，心跳得厉害。既害怕等会儿的 confrontation（对峙），更害怕头顶那准时响起的“序曲”。时间一分一秒过去，十一点了。
楼上，一片寂静。
十一点零五。还是没声音。
我有些诧异，难道他们今晚出去了？或者终于吵累了？就在我稍稍松了口气，又莫名有些失落（是的，那规律的折磨忽然缺席，竟也让人不适应）时，“咚”一声闷响，从天花板传来。
开始了。但这一次，没有女人的质问开场。直接就是摔打声，比以往更沉重，更……凌乱。好像不止一个人在砸东西，又好像什么东西在被拖拽、翻滚。间或有一两声极其短促的、被掐断似的呜咽，分不清男女。
然后，我听到了一个声音。是那个男人的声音，但这次异常清晰，甚至可以说……平静。平静得诡异。
他说：“……跑不掉的……都一样……”
话音落下，一声格外剧烈的撞击声，整个楼板仿佛都震了震。我头顶的吸顶灯都轻微摇晃起来，尘埃簌簌落下。
接着，是液体泼洒的声音。哗——很大一片，然后滴滴答答，落在地板上，持续不断。一股难以形容的气味，隐隐约约，透过楼板的缝隙钻了下来。不是血腥味，更刺鼻，更呛人，混合着焦糊和某种……油脂燃烧后的怪味。
我再也坐不住了。愤怒和一种更深的、冰锥般的恐惧攫住了我。我冲到门边，一把拉开门，几步跨上通往七楼的楼梯。声控灯随着我的脚步亮起，昏黄的光映着斑驳的墙面，像病态的皮肤。
站在702门前，那扇紧闭的、漆皮剥落的深褐色防盗门前，我深吸一口气，举起手，准备用力捶门。
就在这时，我停住了。
我的目光落在门缝底下。
昏黄的楼道灯光下，那门缝与老旧的水磨石地面之间，正缓缓地、无声无息地，渗出一滩液体。
暗红色。粘稠。在灯光下泛着一种晦暗的、不祥的光泽。
像血。但又比血更稠，更脏，里面似乎掺杂了黑色的絮状物。它慢慢地蔓延开来，浸润了门框下方一小片地面，空气里那股焦糊油脂的怪味，在这里骤然浓烈起来，直冲鼻孔。
我的心脏骤停，血液似乎瞬间冻住了。举起的手僵在半空，寒意从脚底板窜上头顶，每一根头发都竖了起来。
不是争吵……刚才那声音……那泼洒声……
就在我魂飞魄散，想要转身逃跑时，“咔哒”一声轻响。
面前深褐色的防盗门，毫无征兆地，向内打开了一条缝。
没有完全打开，只开了大约十公分宽。里面没有灯光泄出，只有更深的、仿佛实体般的黑暗。
一张脸，从那门缝后的黑暗里，慢慢探了出来。
是一个老妇人的脸。极其瘦削，皮肤是那种长期不见阳光的苍白，松垮地挂在骨头上，布满深壑般的皱纹。头发稀疏灰白，胡乱地在脑后挽了一个小髻。她的眼睛很大，眼白混浊，瞳孔却异常幽深，直勾勾地盯着我。
然后，她的嘴角，向两边咧开。
那不是笑。肌肉的牵动僵硬而古怪，露出稀疏发黄的牙齿，牙龈是暗淡的肉色。一个纯粹的表情肌动作，剥离了任何愉悦或友好的意味。
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