定位器屏幕裂了，红点消失，取而代之的是一行手打字：“别信任何标记为‘谢’的东西。”
沈知意把那块残片塞进战术包最底层，连同那支没拆封的肾上腺素一起压住。她没去洗掉旗袍上的血迹，也没换下沾了机油的高跟鞋，而是直接坐进书房，打开笔记本，调出《夜雾》剧本的电子档。
第三幕。
“暴雨夜，女主站在老片场的窗边，血从额角滑落，在地板积水中晕开。窗外雷光一闪，窗棂的影子像铁栅栏，压在她倒映的脸上。”
她指尖一顿。
这句台词，不对劲。
不是剧情问题，是细节太熟——熟到像是从她脑子里抄走的。
她切到另一个窗口，打开母亲日记的扫描件。一页页翻过去，停在最后一页。纸角有烧焦的痕迹，像是从火灾现场抢出来的。上面是潦草的线条：一扇老式木窗，两根横栏，三根竖框，投影在地面积水里，恰好把一滩血影切成五块。
和剧本里，一模一样。
她抓起实体剧本，翻到第三幕打印稿，对着台灯照。纸页边缘有水渍晕染过的波纹，像是被雨打湿过又晾干。她忽然想起直播那天，翡翠茶盏翻倒，冰美式泼在复印件上，墨迹化开，浮出一行小字：“替身已就位”。
这次，水渍下面，是不是也藏着什么？
她拧开保温杯，倒了一点热水在纸角。
墨色微微晕开，页脚浮出一行极细的铅笔字：
“第三幕，按原样复刻。”
字迹干净利落，笔锋略向右倾，带着一种长期使用左手写字的人特有的弧度。
她瞳孔一缩。
谢临渊的便签纸，全是这个风格。
她记得他曾在一次采访后台随手写过“灯光调低五度”，字就是这么歪的。
他改过剧本？为什么？是为了让她看到母亲的笔记？还是……另有目的？
她把剧本夹进包里，驱车回片场。
已经是凌晨两点，剧组收工多时，整栋楼黑着，只有道具间还亮着一盏应急灯。她刷卡进去，找到第三幕的布景模型——一座老式摄影棚，窗户、地板、血泊的位置，和日记里的草图完全一致。
她蹲下身，手指抚过地板接缝。
这里，就是母亲最后工作的地方。
她忽然觉得喉咙发紧，像是被什么无形的东西掐住。耳边响起一阵极轻的呼吸声，断断续续，像从老式录音机里放出来的。
是母亲的日记录音。
她猛地站起，后退一步，撞翻了旁边的灯架。
就在这时，头顶的爆破装置“啪”地闪了一下。
她还没反应过来，火光炸开，热浪扑面而来。
她本能地要躲，却已经来不及。
一道人影从天而降，将她狠狠扑倒。
后背撞地，疼得她眼前发黑。那人用身体把她整个压住，右肩直接挡在她上方，爆破碎片擦过，衬衫瞬间被血浸透。
是谢临渊。
他脸色发白，嘴唇抿成一条线，右手却还抬着，指尖轻轻擦过她左眼尾。
“你母亲当年，”他声音低得几乎听不见，“在片场救过我。”
她僵住。
“那年她拍《雾都残梦》，我在后台躲雨。有人想烧了整栋楼，是她把我从火里拖出来。”他喘了口气，“她倒下的时候，还在喊——‘活下去，替我找到真相’。”
沈知意呼吸一滞。
那句话，她只在母亲的遗物录音里听过半句，后半段被杂音盖住了。
现在，他居然说全了。
她盯着他肩上的血，忽然伸手去扯旗袍下摆，“嘶啦”一声撕开，动作利落得不像在救人，倒像在拆弹。
布条缠上他肩膀时，指尖触到一道嵌在皮肉里的金属碎片。
她动作一顿。
那东西边缘锋利，形状规则，底部有个微型卡槽——和她后腰那把峨眉刺的底座，完全吻合。
这不是弹片。
是武器残骸。
她抬头看他：“你从哪儿来的这个？”
他没回答，眼神已经开始涣散。
她咬牙，加快包扎速度，可血还是止不住。她掏出手机要叫医疗组，却发现信号被屏蔽了。
“有人动了电闸。”她冷笑，“连救护车都能卡时间，真是敬业。”
谢临渊忽然抓住她手腕，力气大得吓人。
“别信……剧本……”他声音断续，“但信我。”
她盯着他染血的脸，忽然想起黑市那晚，他塞给她定位器时，一句话都没解释捐血的事。
他不需要解释。
因为他早就知道，她会懂。
她沉默两秒，掏出耳麦，切换到私密频道，拨通程野的号。
“查二十年前《雾都残梦》剧组的伤亡名单。”她语速平稳，“重点查一个孩子，谢临渊，当时应该不到十岁，出现在片场但没登记在册。”
电话那头沉默了一瞬：“你确定要翻这个？那案子……当年是封存的。”
“封存？”她冷笑，“那就给我撬开。”
她挂了电话，低头看谢临渊，发现他怀中滑落了一张泛黄的照片。
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