伦敦，舰队街。
BBC广播大楼的地下新闻编辑室，烟草、汗水和绝望混杂发酵，凝固了整间屋子的空气。
打字机的声音停了。
催稿的电话铃也不再响了。
只剩下老旧的电传打字机，发出单调的咔哒声。
一声。
又一声。
像在为一个刚刚暴毙的时代，敲打讣告。
新闻部总编辑亚瑟·亨德森，花白的头发油腻地粘在额头上，他死死盯着那台不断吐出电讯稿的机器，那双见惯了战争与谎言的眼睛，头一次没了焦距。
“北美……核武库……清零……”
一个年轻的实习记者，声音干得像砂纸，念着路透社的紧急电讯。
他的脸，比手里的稿纸还白。
“麦克阿瑟……因叛国罪被捕……”
“上帝……这到底发生了什么……”
没人回答他。
编辑室里，这群自诩为世界良心的笔杆子，这群习惯用精妙词汇解构战争与权力的精英，第一次发现，语言失效了。
逻辑，也崩溃了。
他们甚至找不到一个词，去形容刚刚发生的一切。
战争？
不。战争需要对手。
刚才那场单方面的“清算”，更像一个有洁癖的上帝，在打扫自己肮脏的屋子。
突然。
咔哒——咔哒咔哒——
电传打字机发出一阵急促的声响，像临死前的痉挛。
所有麻木的视线都被吸了过去。
一行全新的、大写的英文，从纸带上浮现。
【白宫紧急公告：罗斯福总统提议，将自由女神像，作为第一项资产，移交“新华夏”。】
编辑室陷入了比死亡更可怕的寂静。
然后，是此起彼伏的倒吸冷气声。
“疯了……罗斯福疯了！”
“他在出卖美国的灵魂！”
“这是彻底的投降！”
亚瑟浑浊的眼睛里，却猛地亮了一下。
他从那堆废纸和冷咖啡杯里站了起来，动作大得撞翻了椅子。
“不！”他用近乎咆哮的声音嘶吼，“你们这群蠢货！懂个屁！”
整个编辑室的人都吓了一跳。
“这不是投降！”亚瑟一把抓起那张电讯稿，枯瘦的手指剧烈颤抖，“这是谈判！”
“他在用自己国家的灵魂当筹码！当赌注！为这个该死的世界，争取最后一次坐上谈判桌的机会！”
他环视着一张张惊愕的脸，声音里带着一股恨铁不成钢的火气。
“去！给我接通日内瓦的线路！”
“现在！立刻！马上！我要知道湖边每一只鸽子放的屁是什么味道！”
……
瑞士，日内瓦。
莱蒙湖畔的空气清冽甘甜，远处的勃朗峰在阳光下反射着圣洁的白光。
这座象征和平、中立与人类最后理性的城市，今天却弥漫着前所未有的焦躁。
万国宫外，来自世界各地的记者像嗅到血腥味的鲨鱼，将这里围得水泄不通。
长枪短炮，闪光灯在阴沉的天色下徒劳地闪烁，试图照亮这个前途未卜的世界。
让-皮埃尔，一个来自法国的年轻自由记者，挤在人群最外围。胸口那台老旧的徕卡相机，被挤得冰冷地贴着肋骨。
他能听到身边人们用各种语言交谈。
“……真的会谈吗？美国人把脸都丢尽了。”
“谁在乎脸？能活下来就行。”
“听说克里姆林宫里，斯大林同志把酒都准备好了，准备看戏……”
语调各不相同，但声音里混合的情绪却惊人地一致。恐惧、茫然，以及一丝连他们自己都不敢承认的、病态的期待。
旧世界的秩序正在崩塌，而他们，是第一批见证者。
突然，人群骚动起来。
所有镜头都疯了一样转向同一个方向——万国宫门口那巨大的公共广播喇叭。
嘶嘶的电流声后，一个声音响了起来。
不是任何人类的声音。
是那个在全球直播中，宣判了旧世界死刑的AI的声音。
平静，冰冷，不带一丝情感。
【“新华夏”，已收到美利坚合众国的沟通请求。】
【我们赞赏罗斯福先生，在推动全球资产有序重组进程中所表现出的务实态度。】
【为最终确定‘新纪元’全球管理框架1.0版本的具体执行细节。】
【我们同意，在瑞士日内瓦，召开一次过渡峰会。】
【峰会议题：关于第一批次全球重点文化资产的交接流程，与后续管理方案的最终确认。】
当最后一个冰冷的音节落下，整个世界仿佛被按下了静音键。
一秒。
两秒。
然后。
轰——
人群炸了。
欢呼声、尖叫声、哭泣声响彻云霄。
让-皮埃尔看到身边一个头发花白的《泰晤士报》老记者，扔掉了笔和本子，像个孩子一样，拥抱身边那个素不相识的苏联同行。他看到不远处一个一直表情严肃的美国女记者，蹲在地上捂着脸失声痛哭。
和平。
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