回宿舍把桂花摊开晾干时，江熠突然发来视频邀请。他正站在食堂后厨门口，手机镜头对着里面的灶台：“李阿姨答应借我们灶台用了，她还说要教我们熬糖，说她的手艺是跟她妈妈学的。”镜头晃了晃，拍到他手里的冰糖，大块大块的像透明的冰，“我买了五斤冰糖，够不够？”
“够了够了，”林溪看着屏幕里他被厨房蒸汽熏得发红的鼻尖，忽然觉得喉咙有点发紧，“我把桂花筛干净就过去，对了，你记得买柠檬，外婆说加片柠檬不容易坏。”
等她提着筛好的桂花赶到食堂，后厨已经飘出焦糖的甜香。江熠系着条不合身的蓝布围裙，正站在灶台前搅糖浆，李阿姨在旁边指导：“小火慢熬，顺时针搅，别让糖粘锅底。”他的手腕转得有点生涩，冰糖在水里慢慢化开，变成琥珀色的糖浆，咕嘟咕嘟地冒着小泡。
“你来啦，”他回头冲她笑，脸颊上沾着点糖霜，“李阿姨说再熬十分钟就能下桂花了。”
林溪把桂花倒进干净的瓷盆里，加了点清水轻轻淘洗。花瓣在水里浮起来，像群小小的白船，洗过的桂花带着水汽，香气反而更清透了。她忽然发现盆边放着个线轴，上面缠着浅棕色的棉线，旁边堆着几个玻璃罐——是江熠从家里带来的，罐口都用热水烫过，正倒扣在案板上控干水。
“这些罐子够装吗？”她数了数，大大小小有六个，“实在不行，我宿舍还有两个蜂蜜罐。”
“肯定够，”江熠搅着糖浆回头看了眼，“我妈说她去年做了三罐，吃到今年春天还没吃完。对了，她让我给你带了罐她做的桂花蜜，说混着我们做的糖吃，味道更厚。”
李阿姨帮着把桂花沥干水，笑眯眯地往糖浆里撒了把：“先放一小撮试试，看甜度够不够。”江熠赶紧把火调小，用长柄勺舀起一勺糖浆，吹凉了递到林溪嘴边：“尝尝。”
焦糖的甜混着桂花的香在舌尖漫开，烫得人舌尖发麻，却又舍不得咽下去。林溪含着糖浆点头，看见他的指尖沾着点黏糊糊的糖，便伸手去擦，指尖刚碰到他的指腹，他就顺势握住了她的手。
“别闹，李阿姨看着呢，”她想抽回手，却被他握得更紧了点，他的掌心暖烘烘的，把她的手也捂热了。
“没事没事，”李阿姨在旁边笑得眼睛眯成条缝，“年轻真好，我们那时候谈恋爱，连牵手都得躲着人。”
江熠这才松开手，耳根红得像染了胭脂。林溪低头往糖浆里倒桂花，看金黄的花瓣在琥珀色的糖浆里慢慢翻涌，忽然觉得这画面像幅画——是那种挂在老屋里的画，色调暖得能把时光都焐软。
熬好的桂花糖要趁热装进玻璃罐。江熠拿着长柄勺往罐子里舀，林溪负责扶着罐子，糖浆的热气扑在脸上，带着甜香，把睫毛都熏得有点湿。李阿姨说要留点空间，不然糖凉了会鼓起来，所以每个罐子都只装到八分满。
“等凉透了再盖盖子，”李阿姨帮他们把罐子摆在窗台上，“让桂花的香气再透透，这样存得久。”
窗台被六个玻璃罐摆满了，阳光透过玻璃照在糖上，把桂花的影子投在罐壁上，像幅流动的画。江熠忽然从口袋里掏出支细毛笔和几张小纸片，在每张纸片上写“2026年秋分，与溪溪共制”，字迹比去年工整了不少，末尾还画了个小小的桂花图案。
“贴在罐子上，”他把写好的纸片递给她，指尖带着点墨香，“等明年打开时，就知道是哪一天做的了。”
林溪把纸片贴在罐口，忽然发现他的指甲缝里还沾着点桂花的黄，像藏了片小小的秋天。她想起去年此时，他写的标签歪歪扭扭，今年却连画的桂花都有了层次——原来时光不仅会让桂花开了又谢，还会把笨拙的心意磨得越来越细。
离开食堂时，暮色已经漫了上来。江熠提着装罐子的网兜走在前面，林溪跟在后面，两人的影子被路灯拉得很长，交叠处像朵盛开的花。桂花的香气还在空气里飘，比清晨时浓了些，带着点焦糖的暖，像条看不见的线，把两个影子缠在一起。
“要不要去银杏道走走？”江熠忽然停下脚步，回头看她，路灯的光落在他眼里，亮得像揉了把星子，“听说今天的银杏叶黄了三成，比上周好看多了。”
银杏道上的长椅还留着白天的温度，林溪坐下时，裙摆扫过椅面，带起几片早落的黄叶。江熠把网兜放在地上，从口袋里掏出个东西，是个用桂树枝编的小戒指，褐色的枝桠弯成圈，上面还粘着片干桂花。
“给你的，”他把戒指往她手心里放，指尖有点抖，“树枝是早上摇桂花时捡的，趁你筛花的时候编的，可能有点糙。”
戒指的枝桠确实有点扎手，却比任何珠宝都让人觉得踏实。林溪把它套在无名指上，大小刚刚好，像为她量身定做的。她举着手看，路灯的光透过枝桠的缝隙，在手背上投下细碎的光斑，像串流动的星。
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