天文台的屋顶很冷，风卷着雪粒打在脸上，像小针扎似的。江熠把自己的大衣脱下来给她披上，驼色的衣摆垂到膝盖，带着他身上的皂角味，暖得让人想打瞌睡。“别冻着，”他帮她系好扣子，指尖划过她的下巴，带着点凉，“等下看星星要抬头，风会钻脖子。”
望远镜里的猎户座格外清晰，四颗亮星组成的四边形像个巨大的相框，中间的三颗星排成直线，像条挂在天上的腰带。“你看那三颗星，”江熠指着星带说，呼吸的白气在镜头前散开，“像不像我们三个？我、你，还有张爷爷。”
林溪忍不住笑，他总能把天上的东西和生活扯到一起，像个长不大的孩子。可这比喻又那么贴切，三颗星挨得那么近，像永远不会分开的家人。
离开天文台时，月亮已经升得很高，把雪地照得像铺了层银。江熠忽然从口袋里掏出个东西，是枚用雪捏的戒指，上面插着根干枯的梅枝，像朵永不凋谢的花。“这个也算礼物，”他把戒指往她手心里放，雪很快就在她掌心化成了水，“虽然会化，但我心里有个不会化的，比银的还亮。”
林溪的心跳忽然漏了一拍，把湿冷的手心往他手心里按，他赶紧用自己的手裹住，像捧着块易碎的冰。“明年冬至，”她轻声说，声音混着晚风的凉，“我们还来吃汤圆，还来看星星，还要……戴着这只银镯子，听它响一整个冬天。”
“好，”他的声音有点抖，睫毛上的霜还没化，“还要给你买更大的银镯子，刻上我们的名字，戴到老都不摘。”
往宿舍走的路上，林溪的腕间戴着银镯子，大衣口袋里揣着没喝完的热可可，掌心还残留着雪戒指融化的湿。她想起他刻镯子时磨坏的模子，想起他指腹上的小伤口，想起他把大衣披给她时的坦然，忽然觉得这个冬至的冷，都被这些细碎的暖焐成了春天。
回到宿舍，她把银镯子小心翼翼地放在梳妆台上，和梅花簪、木梳排在一起，像个小小的首饰盒。翻开《我们的故事》，在最新一页贴上汤圆的照片，旁边写下：“冬天最圆的不是汤圆，是他把大衣披给我时敞开的胸怀，是银镯子上藏不住的牵挂，比任何团圆都让人安心。”
窗外的月光落在银镯子上，把铃铛的影子投在墙上，像颗跳动的小心脏。林溪知道，这冬至的汤圆，这窗台上的星光，还有这只带着体温的银镯子，都会像保温杯里的鸭汤一样，在时光里保持着恰好的暖，陪着他们走过一个又一个冬天，走向所有藏在星光与炉火里的，关于彼此的明天。
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