日子在重复的劳作和微薄的希望中缓慢流淌，像一潭不起波澜的死水。
距离那次关于外门小比的闲聊，又过去半个月。陆清弦依然每天在东苑茅厕和杂役院之间来回，手里的扫帚秃得更厉害了，水桶边缘也被磨得发亮。王大锤偶尔会带来些外门的消息，比如某某师兄又突破了，某某师姐被内门长老看中收为记名弟子，诸如此类，像是投进死水潭的石子，泛起一丝涟漪，然后归于沉寂。
陆清弦听得多了，也就麻木了。他越来越觉得，自己像是在一口深不见底的枯井里，能看见井口那一方被切割成规矩形状的天空，却永远爬不上去。井壁太滑，他没绳子，也没力气。
这天夜里，月朗星稀。陆清弦躺在硬板床上，瞪着漏风的屋顶，听着同屋杂役此起彼伏的鼾声，怎么也睡不着。胸口像是堵着一团湿透的棉花，沉甸甸的，喘不过气。
他又想起白天在清扫茅厕附近水沟时，远远看见的一行人。为首的是那位以“火炼剑诀”闻名内门、据说被某位长老看好的天骄柳炎。他身着内门弟子的白衣，腰悬宝剑，丰神俊朗，正与几位同门谈笑风生，周围的外门弟子无不投去或敬畏或羡慕的目光。那白衣纤尘不染，衬得他整个人仿佛自带光晕。
而那时，陆清弦正提着水桶，穿着沾了污迹的灰衣，裤脚挽到膝盖，站在水沟里，狼狈不堪。
柳炎的目光无意中扫过这边，没有鄙夷，甚至没有任何情绪，只是平静地掠过，就像掠过路边的石子、杂草，然后继续和旁人说笑，走远了。
那种彻底的、自然的无视，比任何刻意的羞辱都更让人心凉。在对方眼中，他大概连个“人”都算不上，只是这外门风景里一块会动的背景板。
陆清弦翻了个身，木板床发出不堪重负的呻吟。他闭上眼，强迫自己不去想。可那些画面、那些声音、那些被轻视忽略的瞬间，偏偏像鬼魅一样纠缠不休。三年了，三年低眉顺眼，三年谨小慎微，三年看着旁人光芒万丈，自己却深陷泥淖，连挣扎的力气都快耗尽了。
或许，真该走了？趁着还年轻，下山做个凡人，娶妻生子，了此残生。总好过在这里，像个幽灵，不人不鬼。
心里这么想着，眼眶却有点发酸。他不甘。明明是一样的穿越，一样的开局，凭什么别人就能一飞冲天，自己就活该烂在泥里？
就在这时，小腹一阵突如其来的绞痛打断了他混乱的思绪。不是情绪上的，是真真切切的生理痛楚。
“嘶——”陆清弦倒抽一口凉气，捂着肚子蜷缩起来。是晚上那碗馊了的粥？还是水沟里沾了什么脏东西？
绞痛一阵急过一阵，他实在忍不住，猛地翻身下床，也顾不上穿鞋，赤着脚就往外冲，连外衣都只是胡乱披上。
夜深人静，只有虫鸣。月光如水，冷冷地洒在青石板路上。他捂着肚子，几乎是连滚带爬地冲向茅厕——正是他白天才打扫过、靠近杂役院的那个。
冲进茅厕，熟悉的草木灰混合着某种说不清道不明的气味扑面而来。陆清弦也顾不上了，找了个坑位蹲下，腹中翻江倒海，稀里哗啦。
发泄之后，疼痛稍减，冷汗却湿透了内衫。他长长吁了口气，只觉得浑身虚脱，连站起来的力气都没有。夜风从茅厕的缝隙钻进来，吹在身上，激起一层鸡皮疙瘩。
他就那么蹲着，在寂静的夜里，在臭气弥漫的角落，感受着身体的不适和内心翻涌的绝望。前所未有的疲惫感席卷而来，比白天干完所有重活还要累。累到骨头缝里，累到灵魂深处。
“真他妈操蛋……”他低低骂了一句，声音嘶哑，在空旷的茅厕里回荡，更添凄凉。
骂完了，又能怎样？日子还得过，茅坑还得扫。
他叹了口气，摸索着准备收拾。月光从茅厕上方的小窗斜射进来，照亮了角落一片地面。就在他目光无意识地扫过时，忽然顿住了。
靠近墙根、一堆还没来得及清理出去的陈年秽土（用净尘符处理过，但依然有痕迹）边缘，似乎露出了一个灰扑扑的角。
那是什么？陆清弦皱了皱眉。他白天清扫得很仔细，不记得哪里有东西。难道是风从别处吹来的杂物？
出于杂役的本能（也可能是某种说不清道不明的预感），他忍着不适，挪过去两步，蹲下身，用两根手指嫌弃地拈起那东西的一角，提溜到月光能照到的地方。
是一本书。或者说，更像是一本用某种厚实皮质鞣制成的册子，尺寸不大，比成人巴掌略宽，厚度约有两指。书皮是深褐近黑色，边缘磨损得厉害，甚至有些地方已经破损，露出里面泛黄、质地奇特的内页。最古怪的是封面——上面没有任何花纹装饰，只有两个硕大的、古朴的篆字，占据了大半个封面。
那两个字是……
陆清弦眯起眼，借着微弱的月光仔细辨认。他在青云门三年，杂役也要识字，基础的篆体还是认得的。
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