靖难二年三月二十九，辰时。
京城的天，沉得像块浸了墨的铅块，连风都带着刺骨的凉，卷着宫墙的灰，扑在养心殿的窗棂上，发出呜呜的闷响。
太子萧景明坐在那把宽大得有些硌人的龙椅上，指节死死攥着一封染了尘霜的加急军报，指腹几乎要嵌进那粗糙的麻纸里，连指缝都渗出汗珠。军报边角被他捏得发皱，墨迹晕开，像极了他此刻乱得一团麻的心神。
这是西边传来的八百里加急，驿卒沿途换马不换人，一夜奔袭，硬生生跑死了三匹快马，只为将这惊天噩耗，第一时间送到皇宫。
可纸上的字，寥寥数行，却字字如惊雷，炸得他浑身发颤——西路军，崩了。
那是三万禁军，是杨泰的亲兵，是京城最后的机动兵力，是父皇留给这江山最后的屏障。如今，两万五千人倒戈降了萧辰，只剩五千残兵，丢盔弃甲，溃不成军地逃了回来，连一句完整的战报都递不上。
萧景明把这封军报翻来覆去看了三遍，每看一遍，指尖的颤抖就更甚一分，连呼吸都变得滞涩。殿内静得可怕，只有他自己沉重的喘息声，还有窗外风卷落叶的声响，像是谁在低声呜咽。
“殿下。”
御阶之下，杨文远双膝跪地，花白的头发散乱着，老泪纵横，浑浊的眼睛里满是悔恨与惶恐，声音嘶哑得像是被砂纸磨过：“臣有罪！臣罪该万死！臣那逆侄杨泰，狼子野心，辜负圣恩，克扣军饷，盘剥士卒，喝兵血喝到骨髓里，才致使三军倒戈，西路军一朝尽毁啊！”
萧景明没有看他，甚至没有动一下。他只是茫然地望着殿外那片阴沉沉的天，仿佛要从那片灰暗里，看出一丝生机。十六岁的少年，眉眼间还带着未脱的青涩，可此刻，那青涩里，却裹着与年龄不符的疲惫与绝望。
“杨相。”他的声音很轻，却沙哑得厉害，每一个字都像是从喉咙里挤出来的，“西路军没了，京城……还剩多少兵？”
杨文远身子一僵，沉默了片刻，头垂得更低，声音压得几乎听不清：“回殿下，京城原有禁军十万。先帝亲征时带走三万，西路军拨去三万，周继忠守西门五千，许定方……那逆贼带走五千，如今，还剩……”
他顿了顿，喉结艰难地滚动了一下，才咬着牙吐出两个字：“三万。”
三万。
萧景明缓缓闭上眼，两行清泪，终于忍不住从眼角滑落，砸在龙椅的扶手上，晕开一小片湿痕。父皇，您听见了吗？您当年费尽心机培养的十万禁军，如今，只剩下三万了。
三万，要守一座偌大的京城。
而城外，萧辰的大军，据说已经聚了二十万之众，正浩浩荡荡地朝着京城赶来，势如破竹，无人可挡。
二十万对三万。
这仗，怎么打？
他猛地睁开眼，眼底的泪水被强行憋回去，只剩下一片猩红的茫然与恐惧。三个月前，父皇躺在病榻上，枯瘦的手紧紧攥着他的手，气息微弱却字字铿锵：“明儿，父皇把这江山交给你了。你记住，当皇帝，要狠，要冷，要无情。对敌人狠，对臣子冷，对自己无情，才能守住这江山。”
他当时用力点头，说记住了，可他心里，根本不懂什么是狠，什么是冷，什么是无情。他只是一个被父皇护在羽翼下长大的太子，从未经历过刀光剑影，从未尝过生离死别，更从未想过，有一天，他要独自面对这亡国之危。
他只知道，他怕。怕得浑身发抖，怕得几乎要从这龙椅上摔下去。
“殿下。”杨文远膝行上前几步，额头几乎要贴到地面，声音里带着孤注一掷的急切，“臣斗胆，请殿下即刻下旨——收缩防线，坚壁清野！”
萧景明终于看向他，眼神空洞，声音发颤：“怎么收缩？”
杨文远连忙从袖中取出一幅卷着的舆图，颤抖着铺在御阶之上，枯瘦的手指，死死点在京城四周的密密麻麻的标记上：“殿下，京城方圆百里，有十七座卫城、二十三处军屯、四十八座驿站。这些地方，有粮草，有兵丁，有百姓，若是萧辰大军一到，这些东西，都会变成他的粮仓、他的兵源、他的立足之地！”
他的手指，缓缓向内收缩，每缩一寸，语气就狠一分：“臣请殿下下旨，将这些地方的粮草，全部征调入京，一粒不留；百姓，全部迁入城中，一户不留；房屋，全部烧毁，一间不留；水井，全部填埋，一口不留！”
萧景明的瞳孔骤然收缩，身子猛地一震，声音里带着难以置信的颤抖：“全部烧掉？那些百姓的房屋、田地、祖坟……那是他们的家啊！”
“殿下！”杨文远重重叩首，额头撞在青石板上，发出“咚咚”的闷响，鲜血瞬间渗了出来，“萧辰的兵有二十万，他们要吃粮！要扎营！要喝水！不把这些东西毁了，它们就会变成萧辰的活路，变成咱们的死路啊！”
萧景明的脸色惨白如纸，他死死盯着那幅舆图，盯着那些标注着城池、村庄、驿站的符号。那些符号，在他眼里，不再是冰冷的标记，而是一个个活生生的人——是守着祖宅的老人，是耕耘田地的农夫，是抱着孩子的妇人。
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