刺客抬起头，满脸是泪和血。
张无忌递过一方手帕：“擦擦。”
刺客颤抖着接过，却不敢用，只是握在手里。
“你叫什么？”张无忌问。
“小……小人没有名字。”刺客哽咽，“江湖上都叫小人‘夜枭’。”
“夜枭……”张无忌点头，“以后，你就叫‘明羽’吧。明辨是非之明，羽翼百姓之羽。”
明羽怔住，随即泪水再次涌出，重重磕头：“谢……谢少帅赐名！”
“别叫少帅，”张无忌扶他起来，“叫先生，或者叫无忌，都行。”
他走回书案，指着那堆文书：“既然来了，就帮我看看。这些章程，还有哪里不妥？”
明羽愣愣地看着那些文书，又看看张无忌温和的眼神。
忽然，他再次跪倒，这一次是单膝跪地，抱拳：
“明羽此生，愿追随先生左右！赴汤蹈火，万死不辞！”
张无忌笑了。
那笑容干净，温暖，像冬夜里的烛火。
“那就先从帮我研墨开始吧。”他说，“今晚，还得把这些批完。”
烛火跳动。
书房里，一个曾经的刺客，如今的红着眼眶研墨。
一个本该被刺杀的人，如今伏案疾书，为三千万百姓谋划明天。
窗外，寒风呼啸。
但窗内，很暖。
因为有些光，一旦亮起，就再也不会熄灭。
而有些人，一旦找到方向，就再也不会回头。
明羽一边研墨，一边偷偷抹泪。
他想起南方那些老爷们的嘴脸，想起他们酒池肉林间谈笑风生，想起他们随意决定一个百姓生死时的冷漠。
又看看眼前这个熬夜为孩童谋衣、为老兵谋田的年轻人。
他终于明白——
这天下，该是谁的天下。
这光，该照向哪里。
从今夜起，他不再是“夜枭”。
他是明羽。
是追随那道光，直到生命尽头的，明羽。
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