“这算不算斯德哥尔摩综合征？”他曾经在日记里自嘲，“被荒岛囚禁，却爱上了囚禁自己的生活。”
但后来他想通了。这不是斯德哥尔摩，这是人类最古老的本能——在给定的环境中，寻找意义，建立秩序，创造美。他的祖先在洞穴里绘制壁画时，大概也是同样的心情：世界很大，我很小，但我要在我能触及的范围内，留下一点痕迹。
他的痕迹就是这片营地：坚固的小屋、冒着炊烟的壁炉、整齐的菜畦、挂满熏肉的架子。还有那本越来越厚的日记，里面记录着每一次失败与成功，每一次绝望与希望。
下午，他决定去巡视领地。
这是他自己发明的仪式。每隔几天，他就会沿着固定的路线走一圈：从营地出发，向东穿过棕榈林，检查那里的陷阱；然后向北，沿着溪流走到入海口，观察鱼群和潮位；再向西，爬上那个可以俯瞰全岛的小山丘；最后向南，经过他最早登陆的那片海滩，回到起点。
全程大约需要三小时。他称之为“国王的巡游”。
“走吧，Wilson，带你出去透透气。”他把椰子头从屋檐下解下来，系在腰间的皮绳上。这举动很傻，他知道。但傻又怎样？他的世界，他的规则。
阳光很好，林间的光线斑驳陆离。陷阱是空的，但机关完好——这意味着最近没有猎物，但也没有被破坏。林枫重置了触发装置，从背包里掏出笔记本，记下：“东区陷阱无收获，需考虑调整位置或饵料。”
溪流的水位比前几日下降了些，这是旱季将至的信号。他蹲在岸边，看着几条小鱼在石缝间穿梭。伸手去捞，鱼群倏地散开，又在不远处重新聚集。
“狡猾。”他笑着摇头，掬起一捧水洗脸。水很凉，带着山泉特有的清甜。半年前，他差点因为喝生水患上痢疾而死；现在，他已经学会辨认哪些水源绝对安全，哪些需要煮沸。
知识。在这个世界里，知识不是试卷上的分数，不是简历上的条目，而是生与死之间那道细细的红线。
山丘上的视野总是最好的。林枫爬到那块他常坐的岩石上，把Wilson解下来放在身边。从这里望去，岛屿的全貌尽收眼底：北边是密林，西边是礁石滩，南边是他登陆的沙滩，东边则是他尚未深入探索的陡峭山崖。他的营地藏在绿荫之中，只露出一点屋顶的棕榈叶，像大地自然生长的一部分。
一种奇异的满足感涌上心头。
九个月前，他在这里看到的只有绝望。现在，他看到的是自己亲手创造的一切：那条从营地延伸到溪边的小路，是他一斧一斧砍出来的；那片菜地，是他一捧土一捧土垒起来的；甚至远处海面上那个若隐若现的礁石，他也曾划着独木舟上去探索过，还在上面捡到过特别漂亮的贝壳。
“这是我的王国。”他对Wilson说，语气里没有狂妄，只有平静的陈述。
椰子头的炭笔眼睛在阳光下似乎眨了眨。
“好吧，也是你的。”林枫笑了，“你是我御前首席顾问，兼任精神寄托，兼脱口秀唯一听众。”
他在岩石上躺下来，双手枕在脑后。天空是那种毫无杂质的蓝，几缕白云像被扯散的棉絮，慢悠悠地飘着。一只海鹰在极高处盘旋，翅膀几乎不动，只是利用热气流滑翔。
时间仿佛慢了下来。不，不是仿佛，是真的慢了。在这里，完成一件事需要它本来需要的时间：烧一壶水需要从生火开始，做一顿饭需要从采摘开始，建一座小屋需要从砍树开始。没有快捷键，没有外卖，没有即时的满足。一切都回归到最原始的节奏——生长的节奏，季节的节奏，日升月落的节奏。
而他在这个节奏里，找到了某种安宁。
当然，他不是没有矛盾。那些哲学问题依然会在深夜袭来：这一切的意义是什么？如果他最终老死在这里，他的努力会不会只是宇宙中一粒微不足道的尘埃？现代世界现在怎么样了？父母是否已经接受了他的“死亡”？那个他暗恋过却从未表白的女孩，是否已经嫁人生子？
但这些问题的尖锐边缘，似乎被时间磨钝了。他依然会想，但不再被它们刺痛。就像面对一个无法解答的谜题，从最初的焦躁，到后来的无奈，再到如今的坦然——好吧，我不知道答案，但生活还得继续。
“也许答案就在‘继续’里。”某天他在日记里写道，“不是所有的为什么都有因为。”
太阳开始西斜时，林枫结束了巡游，回到海滩。这是他每次巡游的最后一站，也是他登陆的地方。潮水正在退去，露出湿润的沙滩，上面印着各种生物的足迹：螃蟹的细碎步点，海鸟的三趾印记，还有某种小型哺乳动物梅花状的爪印。
他的目光随意扫过，忽然停住了。
在一堆被潮水冲上岸的海草旁边，沙地上有一道不同寻常的痕迹。不是足迹，而是一条长长的、断续的凹陷，大约两指宽，从海浪线一直延伸到棕榈林边缘，像是某种重物被拖行留下的。
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