十月初五，酉时。
夕阳如血。
汴梁西门外三里处的战场上，硝烟渐散，血腥味却愈发浓重。五千具尸体横七竖八地躺在旷野上，有西军的，也有齐军的。伤者的呻吟声此起彼伏，像一群垂死的野狗在哀嚎。
种师道身边只剩最后七个人。
七个人，围成一个圆阵，把他护在中间。
七个人，个个带伤，人人浴血。
最年轻的那个叫周大牛，今年才十九岁，是种师道从西北带回来的孤儿。他爹死在西夏人手里，他妈死在逃荒路上，种师道收留了他，教他骑马射箭，把他当亲孙子待。
现在，周大牛左肩中了一刀，骨头都露出来了，血顺着胳膊往下淌，滴在地上，洇开一小片黑红。
但他还站着。
握着刀的手在抖，但他还站着。
“老将军，”周大牛嘶声道，“您走！俺们挡住！”
种师道看着他，忽然笑了：
“走？往哪儿走？”
周大牛愣住了。
是啊，往哪儿走？
四面八方全是齐军。
黑压压的，像潮水，像乌云，像天塌下来一样。
走不掉了。
“老将军……”周大牛眼眶红了。
种师道伸手，拍了拍他的肩膀——那只完好的肩膀：
“好小子。下辈子，还跟着老夫。”
他策马上前几步，从那七个人的圆阵中走出去。
一个人，一匹马，一把剑。
面对着数不清的齐军。
武松骑在马上，看着他。
鲁智深扛着禅杖，看着他。
三万齐军，都在看着他。
他深吸一口气，举起剑：
“大宋种师道在此——谁敢与老夫一战！”
声音苍老，但中气十足，在空旷的战场上回荡。
武松和鲁智深对视一眼。
武松微微点头。
鲁智深咧嘴一笑，大步上前。
“老将军，”他朗声道，“洒家鲁智深，来会会你！”
种师道看着他，浑浊的老眼里闪过一丝亮光：
“好！来！”
鲁智深大步流星，禅杖在地上拖出一道深沟。
种师道策马冲来，剑指前方。
马快，剑更快。
一剑刺向鲁智深胸口。
鲁智深侧身躲过，禅杖横扫。
种师道勒马躲闪，马头一偏，险险避过。
一个回合，不分胜负。
“好！”鲁智深赞道，“老将军好骑术！”
种师道没答话，调转马头，又是一剑。
这一剑更快，更狠。
鲁智深这次没躲，禅杖一横，硬接了这一剑。
“铛——！”
金铁交鸣之声震耳欲聋。
种师道的剑被震得差点脱手，虎口崩裂，血顺着剑柄往下流。
鲁智深的禅杖上，留下了一道浅浅的剑痕。
“好力气，”种师道喘着粗气，“和尚，你叫什么？”
“洒家鲁智深！”
“鲁智深……”种师道念了一遍，“好名字。再来！”
他策马又冲。
第三剑。
第四剑。
第五剑。
每一剑都被鲁智深挡下。
每一剑都比前一剑更慢。
他的力气……快耗尽了。
武松看着这一幕，眉头微皱。
“鲁大师，”他沉声道，“够了。”
鲁智深回头看他一眼，点点头。
他收住禅杖，对种师道说：
“老将军，你打不动了。降了吧。”
种师道喘着粗气，脸色惨白，额头上全是汗。
他的剑举在半空，手在抖。
但他还是摇头：
“不降。”
鲁智深叹了口气：
“那洒家得罪了。”
他大步上前，禅杖一抡，直接砸向种师道的马。
那匹老白马跟了种师道三十年，从西北到汴梁，从青壮到老迈，从没怕过什么。
但此刻，它怕了。
禅杖砸下来的风声太吓人，它本能地往旁边一闪——
种师道从马背上摔了下来。
七十岁的老将，从马背上摔下来，摔在满是碎石的地上。
膝盖破了，手肘破了，额头也磕破了，血流了满脸。
他挣扎着想爬起来，但两条腿像灌了铅，不听使唤。
他用手撑着地，一点一点往上撑。
撑到一半，又摔下去。
再撑。
再摔。
第三次，他终于站起来了。
摇摇晃晃地站着，浑身是血，满脸是血，像个刚从死人堆里爬出来的鬼。
他抬起头，看着面前的鲁智深。
鲁智深没动。
他就那么站着，看着这个老人。
种师道举起剑——那把已经卷了刃的剑，对着鲁智深：
“来……”
鲁智深看着他，忽然觉得鼻子有点酸。
他上前一步，轻轻一掌，按在种师道肩上。
力气不大，但种师道已经撑不住了。
他膝盖一软，单膝跪地。
剑脱手落下，“当啷”一声，摔在石头上。
他跪在地上，低着头，浑身颤抖。
不是因为疼，是因为……不甘。
打了四十年仗，从没输过。
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