他这副打扮，跟营地里的普通流民没什么两样。
孙腾从屋里出来，看见他，愣了一下。
“李戍主，你这是……”
“下地。”李世欢掂了掂手里的镰刀，“孙监营要一起去看看吗？”
孙腾看着他，眼神复杂。良久，点了点头：“也好。下官也该亲眼看看秋收的场景。”
第二天，天还没亮。
营地里已经人声鼎沸。
灶房的方向飘来煮粥的香气，妇人们抬着大木桶，给排队领饭的人盛粥。粥很稠，插上筷子都不倒。每个人还能领到两块巴掌大的粟米饼，夹着咸菜。
李世欢蹲在墙根下，跟流民他们一起喝粥。他吃得很快，呼噜呼噜几口就把一碗粥灌下去，饼子三两口塞进嘴里，嚼得腮帮子鼓起。
“将军，慢点吃，别噎着。”张队主说。
“没事。”李世欢抹抹嘴，站起身，“走吧。”
东方的天空刚刚泛起鱼肚白。
二千多人，分成几十个小组，像潮水一样涌出营地，涌向金黄色的麦田。男人在前，女人在后，孩子提着篮子跟在最后。每个人手里都拿着工具，镰刀、绳子、扁担、板车。
李世欢走在最前面。
他来到一片编号“甲三”的麦田前，这是他自己认领的地块，大约五十亩。麦子长得很好，穗子沉甸甸的，压得麦秆弯了腰。
张队主跟在他身边，示范怎么下镰：“将军，左手反着拢住麦秆，右手镰刀贴着地皮，这么一拉……”
嚓。
一束麦子应声而断。
李世欢接过镰刀，学着他的样子，弯腰，拢秆，下镰。
嚓。
第一下，动作有些生疏，割得不齐。
嚓，嚓，嚓。
第二下，第三下，越来越熟练。
他本来就不是什么娇生惯养的人。马奴出身，什么苦活累活没干过？虽然这些年带兵打仗，但底子还在。很快，他就找到了节奏，弯着腰，一步一步往前挪，身后的麦子一排排倒下。
太阳升起来了。
八月的阳光还很烈，照在背上，汗水很快湿透了粗布衣服，贴在身上，又被风吹干，留下一圈圈白色的盐渍。腰开始酸，胳膊开始胀，手掌被镰刀把磨得发红。
但李世欢没有停。
他不能停。
他是戍主，他第一个停下来，后面的人就会跟着慢，跟着歇。秋收就是抢时间，慢一天，可能就赶上一场雨，一年的辛苦就泡汤。
所以他咬着牙，弯着腰，一镰一镰地割。
身边，其他队员也在拼命。
没有人说话，只有镰刀割断麦秆的嚓嚓声，粗重的喘息声，还有麦穗相互摩擦的沙沙声。金色的麦浪在阳光下翻滚，一片片倒下，露出褐色的土地。
日头爬到头顶。
送饭的人来了。是些半大孩子，提着篮子，里面装着饼子和水。李世欢直起腰，捶了捶后背，接过一个孩子递来的饼，就地坐下。
饼是凉的，水是温的。
他啃着饼，看着眼前的景象。
这块地，已经割了快一半。割下来的麦子打成捆，整齐地码在地头，更远处，其他田块也是一样，无数人影在麦浪中起伏。
这是一幅壮观的画面。
也是一幅艰辛的画面。
“将军，喝口水。”张队主递过来一个水囊。
李世欢接过来，灌了一大口。水顺着嘴角流下来，混着汗水，滴进土里。
“老张，”他抹了把嘴，“多久没这么痛快地干活了？”
张队主蹲在他身边，看着麦田，眼睛有些湿：“逃难这些年，光想着怎么活命了。种地？哪有地给你种？就算有地，种出来也不是自己的，不是被官府收走，就是被柔然人抢走。”
他抓起一把土，攥在手里：“像这样，种自己的地，收自己的粮……老汉做梦都没想过。”
李世欢没说话。
他又咬了一口饼，慢慢嚼着。
是啊，自己的地，自己的粮。就为了这六个字，这些人愿意拼了命地干。因为这是希望，是真真切切能抓在手里的希望。
下午，继续。
腰更酸了，胳膊像灌了铅，手上的血泡磨破了，镰刀把上染了血。但李世欢还是没停。他用布条缠住手掌，继续割。
太阳偏西的时候，这快麦田，全部割完了。
李世欢直起腰，看着地头那一捆捆麦子，长长吐出一口气。汗水顺着下巴滴下来，砸在脚下的土里。他抬起胳膊擦了擦脸，手臂上的肌肉在微微颤抖。
“将军，歇会儿吧。”张老蔫说。
“不能歇。”李世欢摇头，“得赶紧运回去。”
正说着，赵石头带着运输队来了。板车吱呀吱呀地响，男人们喊着号子，把麦捆装上板车，一趟一趟往营地运。
李世欢也跟着搬。
一百多斤的麦捆，扛在肩上，压得他脚步踉跄。但他咬着牙，一趟，两趟，三趟……直到最后一捆麦子装上板车。
太阳落山了。
营地里点燃了火把，晾晒场上灯火通明。割回来的麦子被摊开，铺满了整个场地。妇人们拿着木耙，不停翻动，让麦子均匀受热。孩子们跑来跑去，把散落的麦穗捡起来，放进篮子。
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