饼还是热的，带着芝麻的香气：“官爷，不是我们忘本。只是这日子……太不容易了。回去了，怕又是一场空。”
费书瑜接过麦饼，指尖传来温热的触感。
他想起前几年在绥德城外见过的那些啃着树皮的流民；
想起官府催缴赋税时的如狼似虎；
想起去年冬天冻死在城墙根下的三个乞丐。
那麦饼在掌心渐渐发凉，他却迟迟咬不下去。
这带着芝麻香的温热，竟比塞北的寒风更能刺透筋骨。
归途的风卷着沙砾，打在甲胄上依旧噼啪作响，却再没了来时的凌厉。
费书瑜回头望去，铁勒川的炊烟已在暮色中凝成一团朦胧的暖黄，像块融化的蜜。
那些在田埂上挥锄头的身影，那些在织机前忙碌的妇人。
还有猪圈里哼哼的肥猪，都被这暖黄裹着，成了一幅不肯褪色的画。
费书瑜看见他袖口磨出的毛边，想起寨子里那些新纳的布鞋，喉结忍不住滚动了一下。
“管队，”杨道庆凑过来，声音被风吹得发散，“那盐城堡的妇人……”
费书瑜抬手止住他的话。
他想起那妇人衣襟上的血渍，想起她磕头时额头撞出的青肿。
或许她没说谎，或许铁勒川真有过孩子被喂狗的日子。
只是那些日子，被后来的玉米、棉布和热炕头，一点点焐化了。
风突然变了向，卷来一缕若有似无的麦香。
费书瑜低头看了看掌心的麦饼，上面的芝麻被他攥得嵌进了面里。
他终于咬了一口，甜香混着粗糙的麦麸在舌尖散开，竟让眼眶有些发潮。
他想起那编筐老汉说的“踏实”。
原来对百姓来说，踏实不是什么家国大义。
不过是仓里有粮，炕头有暖，孩子能在灯下认字，娶媳妇时能杀得起一头羊。
这些在大明故土上成了奢望的东西，竟在这漠北的河谷里，被“鞑虏”给了。
队伍转过一道山梁，铁勒川彻底看不见了。
费书瑜把剩下的半块麦饼揣进怀里，指尖触到冰凉的刀鞘。
他突然有些恍惚，自己这趟差，到底是解救了人，还是拆散了家？
风越刮越紧，像是要把这疑问吹散在茫茫戈壁里。
可费书瑜知道，有些东西吹不散。
就像那麦饼的余温，那炊烟的暖黄，还有汉民眼里对“故土”的迟疑。
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