他紧握着那根乌木高尔夫球杆的手在颤抖，球杆头还沾着晨露——这是老贺总临终前塞给贺云的遗物，此刻却成了他唯一能想到的“醒酒器”。
“先生！”胡叔的声音撞在潮湿的石壁上，惊起了几只蝙蝠。
贺云歪倒在酒桶堆里，额角的伤口还在渗血，碎玻璃扎进他的掌心，血珠顺着指缝滴落在酒液里，就像开在红酒池里的红梅。
他听到声响，慢慢抬起头，瞳孔涣散得像被揉皱的玻璃纸：“凝凝……你买了新球杆？”
胡叔的喉咙突然哽咽了。
三个月前，这个男人还会在晨跑时把球杆扛在肩头，说等凝凝回来要教她挥杆；此刻他却把染血的手往胡叔怀里送，掌心的碎玻璃扎进了老管家的手腕：“甜白……凝凝要甜白……”
“打醒他！”马克从后面冲上来，眼眶红得像要滴血。
胡叔闭上眼睛，球杆重重地砸在酒桶上，“咚”的一声闷响让贺云蜷缩成更小的一团。
他突然笑起来，笑声里裹着血沫：“凝凝怕吵……你们吵到她了……”
话音未落，他的身体突然抽搐起来。
胡叔这才发现他的裤脚浸透了暗红色——不知道在碎玻璃上坐了多久，腿上的伤口早结成了黑痂，刚才挣扎时又崩开了。
马克扑过去要抱他，却被他狠狠推开，撞在酒架上，整排香槟瓶哗啦啦地砸下来。
“血……好多血……”贺云盯着自己颤抖的手，突然捂住嘴。
指缝间渗出的血滴落在地上，和红酒混在一起，他盯着那片红，眼神慢慢聚焦，像终于认出了什么。
“凝凝……凝凝流血了……”他踉跄着往前爬，碎玻璃扎进膝盖，在青石板上拖出蜿蜒的血痕。
“先生！”胡叔扔下球杆去阻拦，却被他一把掐住手腕。
贺云的指甲几乎要嵌进老人的骨头里：“凝凝在哪？她是不是又摔了？上次她切菜划破手，躲在厨房哭……我给她吹了半小时……”他的声音突然变尖，像被踩了尾巴的猫，“你们把她藏哪了？”
马克颤抖着摸出手机，翻出季凝登机前的视频。
屏幕里的女人背着双肩包，在安检口站了三分钟，最后咬着唇挥了挥手。
贺云盯着屏幕，眼泪大颗大颗地砸在手机上，把画面砸成模糊的水痕。
他突然抓起地上的碎酒瓶，玻璃碴子扎进掌心，血珠溅在屏幕上，和季凝的脸叠在一起。
“凝凝怕疼……”他呢喃着，突然剧烈咳嗽起来。
血沫喷在马克脸上，顺着下巴滴在昂贵的西装上。
胡叔这才发现他的白衬衫早被血浸透了，从胸口蔓延到腰际——也不知道是哪里在出血，也许是胃，也许是肺，总之整个人像被抽干了最后一丝生气。
“叫救护车！”蓝天的声音从门口传来。
他攥着车钥匙的手青筋暴起，刚才在盘山公路上飙出了一百八十迈。
马克抱着逐渐瘫软的贺云，摸到他后颈全是冷汗，烫得惊人：“烧了三天了……胡婶说他不肯吃药……”
酒窖外的警笛声划破晨雾时，贺云终于昏了过去。
他最后一丝意识里，全是季凝走前那晚的月光。
她坐在床边给他叠星星，发梢扫过他手背，像春天的风：“阿云要乖乖的，等我回来。”
纽约的秋天来得早。
季凝坐在医院花园的长椅上，手里的验孕棒在落叶里闪着微光。
温热的热可可早就凉了，杯壁上的水珠顺着她的手背往下淌，像那天在机场没掉下来的眼泪。
“两条杠。”她的声音轻得像叹息。
温呦呦的手在她肩头抖了抖，发绳松了，几缕碎发落在季凝后颈：“你……你上次说胃不舒服，原来是……”
“我早该想到的。”季凝摸着小腹，那里还平得像片湖，可她能感觉到，有颗种子在悄悄发芽。
三个月前在机场，她摸着颈间的幸运星，指甲几乎要掐进肉里——不是不想回头，是不敢。
贺云的世界太亮，亮得容不下一个带着拖油瓶的逃兵。
“蓝天哥的电话。”温呦呦把手机递过来，屏幕上的号码她太熟悉了。
接通时，曼哈顿的风卷起银杏叶，打在她脸上，凉丝丝的。
“凝凝，我在中央公园附近租了栋小洋楼。”蓝天的声音带着电流杂音，“有阳光房，能晒到整个下午的太阳。你……需要人照顾。”
季凝望着远处的医院大楼，玻璃幕墙映着她的影子——眼尾的泪痣还在，只是不再总挂着泪。
她摸了摸肚子，那里突然泛起一阵暖流，像贺云以前总爱贴在她腰上的掌心。
“好。”她轻声说，“我明天搬过去。”
贺氏集团顶楼的落地窗外，暮色正染透整座城市。
贺云站在窗前，西装裤脚沾着医院的消毒水味。
三天前在酒窖晕过去后，他发了整整五天高烧，医生说再晚半小时，胃出血能要了命。
“季氏破产公告明天见报。”秘书的声音从身后传来，“他们转移资产的证据，是您上个月让人……”
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