锯板的时候更磨人。
舅舅和姑父一人一头，锯条架在墨线上，一拉一推，一推一拉，动作机械得像木头人。锯末子往下掉，落了两人一裤子，裤腿变成了灰白色，一拍就冒烟。
拉锯的声音一会儿紧一会儿松，紧的时候锯条吱吱响，松的时候锯条卡在木头里拉不动。舅舅拉了几下，停下来，拿锉刀锉了两下锯条，又接着拉。他每拉几下就停下来喘口气，不是锯不动，是不想锯。
姑父锯得胳膊酸了，把锯子递给姨父，换个人接着锯。姨父锯了几下，锯条卡住了，使劲拽了两下才拽出来，嘴里骂了一句，声音不大，但听得清——“他妈的，这破木头。”
歇的时候比锯的时候还长。锯一会儿，歇一支烟；再锯一会儿，又歇一支烟。舅舅蹲在墙根，姑父蹲在他旁边，姨父靠在树上，三个人抽烟抽得嘴都苦了。
舅舅看着地上还没锯完的树干，估摸着太阳的高度，心里大概在盘算这罪还得受多久。姑父把烟头扔了，又捡起来，看了一眼，又扔了。姨父闭着眼，靠在树干上，像是睡着了，又像是在装死。
周小光在旁边把锯下来的板子一块一块搬开，码在空地上。板子湿，沉，沉得像是里头灌了水。搬几块胳膊就酸了，酸得发抖，他不吭声，甩两下胳膊，又接着搬。搬完了这边，又去那边搬，把板子按厚薄分好，厚的放一堆，薄的放一堆。几个亲戚看着他搬，也没人搭手，就当没看见。
太阳偏西的时候，最后一根树干也锯完了。地上整整齐齐码着几十块杨木板子，两公分厚，宽窄不一，长的有四米多，短的也有两米多，堆了半个院子，像一座小山。
舅舅把锯子靠在墙根，拍了拍身上的锯末子，一句话没说，转身去推自行车。他弯腰把车撑子踢开，车把扶正了，又弯腰紧了紧链条。
他磨蹭了好一会儿，不是车子有问题，是不想跟周小光说话。姑父把麻绳卷了卷，往板子堆上一扔，绳头耷拉下来，他也没管，也去推车了。姨父把斧头擦了擦，在裤腿上蹭了两下，夹在自行车后座上，用绳子绑了，绑得紧紧的，像是怕斧头半路上跑了。
三个人推出院子，骑上车走了。
周小光站在院子里，看着他们骑远的背影，看着他们的自行车颠簸着骑过土路上的坑坑洼洼，看着他们的影子被夕阳拉得老长，歪歪扭扭地印在灰扑扑的路面上。
骑出去百十来米，舅舅先开了口。他声音不大，像是在自言自语，可风把他的话吹过来了，隐隐约约能听见几个字：“……这哪是帮忙……这是上刑……”
他说话的时候，脑袋也没回，就那么直直地看着前面的路，嘴巴一张一合的，像是在跟风说话。姑父接了一句，声音更闷，像是含在嗓子眼里，听不太清，可语气里的埋怨浓得化不开：“干一天……连口水都不给倒……咱也不敢不去……”
他说话的时候，肩膀耸了一下，像是被人从后面推了一把。姨父没吭声，骑在最前头，背弯着，肩膀塌着，整个人缩成一团，像是被什么东西压了一整天，腰都直不起来了。他骑得最快，像是怕骑慢了被叫回去。
三个人越骑越远，身影越来越小，声音也被风吹散了，断断续续的，像没连上的电话线。最后拐了个弯，消失在那排杨树后面，连自行车链条的哗啦声都听不见了。
周小光蹲下来，摸了摸码在最上头的那块木板。湿的，冰凉的，木头纹路还渗着水珠子，摸上去滑溜溜的，像是刚淋过雨。他没抬头，就那么蹲着，手里攥着一块碎木片，在地上划拉了两下。
地上被他划出一道一道的印子，歪歪扭扭的，像小孩学写字。院门外的土路上，舅舅、姑父、姨父的自行车影子已经拐过了弯，看不见了，只留下一道浅浅的车辙印子，歪歪扭扭地伸向远处，伸到那排杨树后面去了。风从院门口吹进来，把那些车辙印子吹得模糊了，像是要抹去什么。
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