消息传开后的第一个小时，小科洛尔把自己关在仓库里。他没有开灯，一个人坐在那排铁桶前面，铁桶上印着的俄文编号在黑暗中像几十双正盯着他的眼睛，一动不动，不眨不闭。
门缝里透进来的光在地上拉成一道细细的、刀锋一样的银线，横在他脚尖前面，把他和那些铁桶隔开。他把手放在膝盖上，手指微微蜷曲着，指尖陷进战术裤的布料里，攥出几道深深的褶皱。
他听到门外有脚步声，很轻，很碎，是一群人在那片软沙上从不同方向走过来的声音。他没有站起来。
阿卜杜拉耶第一个推开门。他的额头上有汗，在门缝的光线里泛着一层油亮。“将军，我们必须走。
趁法国人还没反应过来，趁政府军还没封锁道路，趁沙漠还能走。回老家，那里是我们自己的地盘，那里的人不会出卖我们。
在这里，我们什么都不是。这里是西迪贝的地盘，他的人随时会反。我甚至怀疑这就是一个圈套，他们有可能都参与了。
现在法国人死了，他们会说是我们干的。政府军会信，法国人会信，所有人会信。不走，我们都会死在这里。”
第二个走进来的是穆萨，那个管仓库的军官，四十多岁。他的声音比阿卜杜拉耶低，语速也慢，像一颗正在滚过沙地的、沉重的铁球。
“将军，走不了。走了，就等于是默认了。法国人的血，西迪贝的桶，全部都会落到我们头上。
我们一跑，就是逃犯。政府军会发通缉令，法国人会派特种部队，美国人的卫星会盯着我们每一辆车。
我们跑不出沙漠。就算跑出去了，也没有人会收留我们。我们是带着化学武器跑的人，没有人敢碰我们。
我们会死在沙漠里，死在逃跑的路上，死在没有水没有路的地方。走，是死。”
第三个走进来的是易卜拉欣，那个在外籍军团服过役的军官。他靠在门框上，没有走进来，声音很平，不带任何情绪，像在念一份已经打印好的报告。
“将军，走也死，留也死。但死的姿势不一样。走了，是逃犯。留下来，是英雄。英雄可能会死，但死了也有人记得。
逃犯死了，没有人记得，没有人收尸，没有人埋。我选英雄。留下来。跟他们打。”
第四个是卡马拉，一个年纪更大些的军官，头发灰白，脸上的皱纹很深。他的声音低沉，带着一种从嗓子深处挤出来的沙哑。
“将军，不能打。打不赢的。法国人死了六个，他们会派六百个来。他们有飞机，有导弹，有卫星。我们只有皮卡和AK。
我们打不过他们。打，就是死。不打，也许还能活。跟他们谈。把桶交出去，把人交出去，把地盘交出去。我们什么都没有了，但我们还能活着。”
阿卜杜拉耶猛地转过身，看着卡马拉。“交出去？交出去我们还有什么？地盘没了，人没了，枪没了。我们什么都没有了。活着有什么用？
活着看别人坐我们的位置？活着看别人拿我们的枪？活着看别人睡我们的女人？我宁愿死也不愿意那样活。”
卡马拉的嘴唇在发抖，但声音还在继续。“你死了，谁看着你的女人？谁看着你的孩子？谁看着你的部落？
你死了，他们就什么都没有了。活着，至少还能看。死了，什么都看不到。”
阿卜杜拉耶没有再说话，他站在那里，双手握拳，指节泛白。他看着小科洛尔的眼睛，嘴唇抿成一条线。
小科洛尔坐在那里，手里捏着一根沙粒，指腹搓着那粒粗糙的、比芝麻还小的石头，来回碾着，没有抬头。
他听着他们每个人说话，听着阿卜杜拉耶的愤怒，听着穆萨的冷静，听着易卜拉欣的决绝，听着卡马拉的恐惧。
他们都在等他的回答，但他没有回答。他的手指把那粒沙搓成了更细的粉末，落在裤子上，落在地上。
林锐站在门口，门在他身后半掩着。他从那个位置朝里面看，看着被月光和应急灯交错照亮的昏黄空间，看着那排铁桶，看着那四个沉默下来的军官，看着坐在铁桶中间的小科洛尔。
他终于走了进来，靴子踩在水泥地面上，发出两声干燥的、清脆的响声。
“你们都说完了。该我说了。”
所有人的目光都转向他。小科洛尔抬起眼睛，眼白里布满细小的红血丝，像是很久没有闭过眼了。
林锐站在那排铁桶前面，没有伸手去碰它们。“你们说的都有道理。走，是死。留，是死。打，是死。谈，也是死。怎么都是死。但有一种死法，不一定死。”
小科洛尔看着他。“什么死法？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“主动。主动联系政府军，主动联系法国人。告诉他们——你愿意配合调查，愿意交出所有证据，愿意接受任何审查。
你做这些，他们就不会打你。他们会查你，但不会打你。查清楚了，你就是无辜的。查不清楚，你也是无辜的。
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