他蹑手蹑脚地走到阳台门前,深吸一口气,拉开了窗帘。
对面房间空无一人。
书桌前是空的,椅子被推到了桌下。房间整洁如初,仿佛从未有人在那里坐过三天四夜,不停地书写。
沈烈感到一阵虚脱,混合着释然和更深的恐惧。
她去哪了?是终于完成了她的“写作”,还是只是暂时离开?
那天晚上,沈烈一直等到午夜,对面房间始终黑暗。
接下来的几天,他每天都会不由自主地观察那个窗户,但它再也没有亮起过灯光。
一周后的深夜,沈烈又一次失眠。
他走到阳台上,点燃一支烟,望着对面黑暗的窗户。
月光下,他能隐约看到房间内的轮廓。书桌、椅子、书架、床,一切如旧。
他突然意识到,自己从未真正想知道那个女孩是谁,她为什么在那里,她在写什么。
有些谜题,也许最好不要解开。
沈烈掐灭烟头,转身回屋,这次,他彻底拉上了窗帘,决定再也不去窥探别人的窗户。
城市的夜晚依旧安静,只有远处偶尔传来的汽车声打破寂静。
在无数扇窗户背后,都有着自己的故事,有的温暖,有的孤独,有的则永远无法被理解。
而那个曾经在深夜书写的女孩,她的故事,连同她写下的那些无人能见的文字,一起消失在了时间的长廊里。
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