他没敢回应苏盘的挑衅，甚至没敢去捡那个刚刚滚到底线附近的篮球。
因为苏盘还在看着他。
眼神空洞，没有焦距，像是透过他在看某种更遥远、更残忍的东西。
那是一种顶级掠食者面对即将断气的猎物时，特有的、乏味的平静。
哔——！
裁判的哨声像是从另一个维度传来。
苏盘把球扔给裁判。
转身。
那个转身的动作极其缓慢，左腿像是拖着千斤重的铁锚。
脚掌落地时，没有任何缓冲，直接拍在木地板上。
嘭。
每一步都像是砸在掘金队的心口上。
“防守！该死的！动起来！”
马龙在场边吼叫，声音嘶哑得像破风箱。
还有两分钟。
14分的分差。
理论上还有机会。
NBA发生过35秒13分的奇迹。
但奇迹需要一种名为“希望”的燃料。
现在的百事中心球馆，空气里只有绝望的尘埃。
穆雷带球过半场。
他很快。
他是掘金最锋利的矛。
但他此时甚至不敢看一眼内线。
那个穿着紫金23号球衣（假如苏盘穿23或者其他大号码）的巨兽，就站在油漆区边缘。
单腿站立。
像一只受伤的白鹤？
不。
像一座随时会崩塌压死人的危楼。
穆雷把球传给了戈登。
戈登看了一眼篮筐，又看了一眼苏盘。
苏盘没动。
甚至没举手。
他就那么垂着双臂，巨大的身躯随着呼吸微微起伏。
那种无视，比封盖更伤人。
你投吧。
我不屑于防你。
戈登咬牙。
这是一种羞辱。
他起跳，投篮。
动作僵硬得像是刚学会打球的新手。
篮球砸在篮筐前沿。
崩得老高。
一道巨大的黑影遮住了灯光。
苏盘没跳。
他只是踮起那只完好的右脚，单手在空中一抓。
那只手大得离谱，篮球在他手里像个橘子。
落地。
没有传球。
苏盘把球死死护在怀里，肘子向外支着。
那是一对锋利的绞肉刀。
没人敢上来抢。
波普试探性地伸了一下手，苏盘猛地回头。
眼神凶戾。
波普触电般缩回手，退后两步。
全场哗然。
这就是统治力。
不是飞天遁地的暴扣，不是眼花缭乱的运球。
是站在那里，就让对手不敢呼吸。
终场哨响。
108：94。
湖人先下一城。
苏盘没有庆祝。
也没有和队友击掌。
就在红灯亮起的一瞬间，那个刚才还硬得像铁一样的男人，突然晃了一下。
巨大的身躯向左倾斜。
“苏！”
詹姆斯离得最近，一把抄住苏盘的胳膊。
浓眉也冲了过来，扛住苏盘的另一边。
两个人架着这座肉山。
“别叫医生。”
苏盘的声音很低，只有他们俩能听见，“别让担架进场。”
詹姆斯一愣，随即明白了。
这是在向对手示威。
哪怕腿断了，也要站着走出去。
这是给掘金最后的心理重击。
“听他的。”
詹姆斯低声对浓眉说，“架着他，走稳点。”
苏盘把全身的重量都压在两个队友身上。
但他昂着头。
目光扫过此时一片死寂的观众席。
扫过那些穿着掘金球衣、面如土色的球迷。
扫过想上前采访却被保安拦住的记者。
摄像机的闪光灯疯狂闪烁，把他的脸映得忽明忽暗。
他像个刚刚结束战役的角斗士，拖着残躯，巡视着被他征服的领地。
走入球员通道的阴影前，苏盘停下了。
他回头。
看向球场另一端，正双手叉腰、一脸迷茫的约基奇。
苏盘抬起右手，指了指自己的左膝盖。
然后做了一个抹脖子的动作。
没有说话。
但所有人都读懂了那个意思：哪怕只有一条腿，我也能杀了你们。
更衣室的大门关上。
隔绝了外界的喧嚣。
噗通。
苏盘一屁股坐在那张特制的加宽椅子上。
“嘶——”他倒吸一口凉气，五官扭曲成一团，“水！冰块！快点！”
刚才那副不可一世的霸王样瞬间消失，现在像个要糖吃的巨婴。
队医加里·维蒂（如果是老湖人设定）或者现任首席队医冲了过来。
朱迪·塞托虽然不再是首席，但作为科比曾经的御用理疗师，这种关键时刻她一直都在。
她手里拿着剪刀，眉头紧锁。
“别动，我把护具剪开。”
更衣室里安静得可怕。
詹姆斯没去洗澡，浓眉也没心情玩手机。
所有人都围着苏盘。
哈姆教练（或者沃格尔）在旁边来回踱步，光头上一全是汗珠。
“如果是韧带撕裂……”
哈姆喃喃自语，“赛季就完了，不管是他的还是我们的。”
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