孩子忽然抬头，眼睛亮得惊人：“老师，如果没人记得，一个人是不是就真的死了？”
全场微滞。
赵文娟没有立刻回答。
她只是轻轻握住孩子的手，声音低缓却清晰：“只要还有人愿意问这个问题，他就还活着。”
张婉清站在人群之外，袖口忽然一沉。
她低头，看见一片枯叶不知何时粘附其上。
叶脉纵横交错，湿气浸染后显出奇特纹路——那轮廓，竟隐约勾勒出一个“影”字。
她没拂去。
风起时，叶子悄然脱落，打着旋儿飘向地面，最终停在一扇半开的窗下，像一封无人签收的信。
刘建国站在讲台上，台下坐满学员。
“记忆疗愈师”职业资格认证首期培训班正式开班。
原定名额一百二十人，实际到场六百余人，连过道都挤满了人。
其中有社工、教师、退休干部，甚至还有几名曾公开质疑项目的基层维稳负责人。
教材封面朴素：《倾听的技术——口述历史与创伤修复实务》。
主编栏写着三个名字：张婉清、黄素芬、郑其安（匿名）。
课程内容远超预期：不只是采集技巧，更涉及如何识别集体压抑、设计安全叙事空间、处理转述伦理困境。
其中一章专门探讨“非语言记忆载体”——声音、气味、触觉如何成为记忆触发机制。
结业典礼上，刘建国致辞。
“过去我们认为，遗忘是为了稳定。”他停顿片刻，目光扫过全场，“现在我们知道，说出真相，才是真正的维稳。”
掌声雷动。
散场后，一名老警察默默走近，递来一本泛黄笔记本，边角烧焦，页码残缺。
“这是我三十年前烧掉的一份名单。”老人声音沙哑，“我一直藏着复印件。”
刘建国接过，指尖抚过纸面，感受到岁月留下的脆裂质感。
他只说一句：“现在，它该回家了。”
清晨五点十七分，天光未明。
黄素芬推着清洁车转入自家巷口，扫帚轻碰地面，节奏熟悉如常。
她低头整理工具包，准备开始每日例行书写——那块挂在门前的旧黑板，十年来从未中断，写满当日天气、提醒事项、邻居家孩子放学时间。
可当她抬起头时，动作骤然凝固。
黑板上已有字迹，墨迹未干，笔画工整：
昨夜梦见一个穿白大褂的人，说谢谢我每天写字。
清晨五点十七分，天光未明。
黄素芬推着清洁车转入巷口，扫帚轻碰地面的节奏一如往常。
她低头整理工具包，指尖触到那支用了多年的粉笔盒——边缘磨得发白，却始终没换。
十年来，这块挂在家门前的旧黑板从未空过一天：天气、提醒、邻居家孩子放学时间……这些琐碎如呼吸般自然的事，成了她与世界对话的方式。
“昨夜梦见一个穿白大褂的人，说谢谢我每天写字。”
她怔住，心跳漏了一拍。
不是恐惧，而是一种奇异的熟悉感，仿佛某段沉睡的记忆被轻轻叩响。
风从巷子深处吹来，拂动她花白的发丝，也带来一丝潮湿泥土的气息。
她忽然笑了，眼角皱纹舒展，像春水漾开。
她没擦去那句话，反而在旁边添上一行清晰的小字：“那你替我问他，明天写什么？”
第二天同一时刻，她还未走近，远远便看见黑板已被新的字迹覆盖：
“今天天气晴，适合讲故事。”
她停下脚步，目光落在那行字上。
笔锋顿挫间有种久违的韵律——像是谁用尽力气，才把记忆从深渊里一笔笔拖出。
她掏出老花镜戴上，凑近细看。
越看，心越颤。
这字迹……竟与二十年前那位早逝的同事一模一样。
那个总是裹着灰布衫、说话轻声细语的女人，丙字联络员的遗孀。
当年她在洪兴档案室做临时抄录员，后来一场高烧夺走了她，连同她手中那份未完成的名单。
没人知道她到底记下了多少名字，只知道她走前最后一句话是：“别让字死了。”
黄素芬的手微微发抖。
她拿出手机，将整块黑板拍下，上传至“记忆地图”平台，附言只有一句：
“也许我们以为是我们在记人，其实是他们在借我们的手说话。”
那一夜，城市并未入睡。
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