教案上的网格是正序铺陈，而这张来自王家杰公司的单据底纹，所有墨点都是逆序排列，最后汇聚成了一组隐晦的盲文数字——710。
不是017，是710。
就像是镜子里的倒影，被人恶意地翻转了过来。
早晨六点的老年大学还沉浸在一片灰蓝色的寂静里。
空气中浮动着陈墨和老旧木地板特有的霉味。
廖志宗手里拎着半桶水，拖布在黑板前的地面上缓缓划过。
他没开灯，借着窗外微弱的晨曦，动作慢得像是在打太极。
擦到黑板反光面最强的那一块时，他停了下来。
右手腕那种惯性的颤抖又开始了，但他没有压制，顺着这股抖劲，让湿透的袖口在讲台边缘磕了一下。
水珠滴落。
啪，啪，啪。
十七个浑圆的水渍斑点，不规则地散落在水泥地上。
廖志宗退后两步，整个人缩进了教室后门门框的阴影里。
他不再动，甚至连呼吸都刻意放缓，浑浊的眼珠死死盯着地面。
三分钟后，第一缕直射的阳光穿过窗棂。
那十七个水渍在光线的拉扯下，投射出十七道细长的影子。
随着太阳角度的偏移，最后那个水渍的影尖，像一根黑色的指针，一点点挪动，最终严丝合缝地抵住了门槛上的一道木纹裂隙。
那道裂隙的走势呈“人”字形，左深右浅，像极了当年南港码头调度室地板上，被重物砸裂的痕迹。
廖志宗那张满是皱纹的脸皮抽动了一下。
他弯下腰，从裤脚的翻边里摸出一枚早已氧化发黑的铜质门钉，手指发力，将它硬生生按进了讲台抽屉最底层的木板里。
而在城市的另一端，王家杰的指关节因为用力过猛而泛白。
“找到了。”
监控屏幕上，AI识别系统锁定了那个出现在档案馆附近的瘦小身影。
左耳那枚肉色的助听器，在红外热成像下呈现出一种刺眼的低温蓝。
“那个疯老头在灯下搞鬼，这女人就在档案里挖根。”王家杰抓起对讲机，声音阴冷，“去档案馆地下二层，不要惊动保安。把弱电间的B4机柜总线拔了。理由就是……线路老化检修。”
两名穿着市政巡检制服的男人推开了档案馆地下室沉重的防火门。
弱电间里只有服务器风扇的嗡嗡声。
其中一人熟练地撬开B4机柜的锁扣，手里的斜口钳已经对准了那排密集的光纤跳线。
“等等。”另一人突然抓住了同伴的手腕，声音有点发颤，“你看标签。”
在那些通常贴着“主路”“备用”字样的白色胶带位置，此刻却贴着一条条宣纸裁成的窄条。
纸条上用极工整的小楷写着字，每一根线对应一个年份。
“1991年，涨潮。”
“1992年，平潮。”
直到最中间那根主光纤，纸条上的墨迹最新，透着一股子森然的寒意：
“1994年11月7日，退潮峰值：18:51。”
那个拿着钳子的男人手抖了一下，钳口碰到了机柜壁，发出一声清脆的金属撞击声。
这不是普通的标签，这是南港码头的死人账。
十五分钟前，陈砚已经离开了那个即将断网的工位。
她背着一个旧的电脑包，穿过早高峰拥挤的人潮，拐进了老城区那家名叫“松涛阁”的茶楼。
二楼雅座，七叔正闭目养神。面前的紫砂壶嘴里吐着袅袅白气。
陈砚没说话，拉开拉链，从旧扫描仪的电源适配器壳子里抠出一张指甲盖大小的SD卡，轻轻推到七叔面前。
那里面是廖志宗三年来所有教案的紫外显影图，每一张网格都在尖叫。
七叔连眼皮都没抬。
他伸出一根枯瘦的手指，在紫砂壶盖上轻轻叩了三下。
哒，哒，哒。
随后，他手腕一翻，将那把养了几十年的紫砂壶底朝上亮了出来。
壶底的款识并不是常见的名家字号，而是三个拙劣的、像是用刀尖硬刻上去的字：丙字017。
因为常年茶汤浇淋和摩挲，壶身早已包浆发亮，唯独这三个字刻痕极深，凹槽里积满了黑色的污垢。
那种黑，不是茶垢的褐，而是纸张燃烧后留下的余烬，混合着某种油脂，填满了笔画的沟壑。
这颜色，和昨晚郑松荣假肢散热孔里飘出的纸灰一模一样。
下午两点，洪兴总部的会议室里气压低得吓人。
“七叔，这真不是我不配合。”王家杰把平板电脑往桌上一扔，一脸无奈，“那个书法教室的摄像头型号太老，和现在的云存储协议不兼容。在这个技术迭代的空窗期，录像丢失是很正常的数据事故。”
会议桌两旁的几个理事低头喝茶，没人敢接话。
七叔坐在主位，手里依旧把玩着那把紫砂壶。
他没看王家杰，只是从怀里掏出一张折叠的A4纸，慢条斯理地铺平在桌面上。
那是市教委备案系统的后台截图。
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