风裹着沙场的土腥味掠过，卷起齐先生宽大的紫色袍角，猎猎如旌旗。
他抬手的动作极缓，指尖先微微蜷起，像是要拂去什么无形的尘埃，而后才缓缓落在张玄微的肩膀上。
那手指确实修长，骨节在薄纱般的衣料下若隐若现，触碰到张玄微肩头时，力道轻得像一片云，却带着穿透岁月的温度。
张玄微原本绷得笔直的脊背猛地一颤，像是有股暖泉从肩头顺着血脉往四肢百骸里淌。他方才还在打颤的双腿，膝盖处的僵硬感瞬间消散，稳稳扎在地上，连带着因年迈而佝偻的腰杆都挺直了几分。
脸上纵横的皱纹像是被温水泡过的纸，慢慢舒展开来，原本浑浊的眼珠里泛起水光，映着眼前人的身影，竟有了几分清亮。
“玄微。”齐先生的声音从薄纱后传来，比刚才面对叛军时柔和了不止几分，像是初春融化的雪水，滴在青石板上，清润却有分量。
他嘴唇轻轻动了动，每一个字都裹着岁月的沉淀，“多年不见，你老了。”
这话实在平常，没有波澜，没有感慨，却像一把钥匙，瞬间打开了张玄微心底积了几十年的闸门。
他喉头滚了滚，原本想说些什么，可话到嘴边，只化作一声哽咽。
眼泪毫无征兆地涌出来，顺着皱纹的沟壑往下淌，砸在胸前的衣襟上，晕开一小片深色的水渍。
他再也忍不住，伸出颤抖的手，死死抓住了齐先生的衣袖。
像是抓住了漂在时光长河里的浮木，又像是抓住了失散了半生的亲人。
“齐先生！”他的声音嘶哑得像是被砂纸磨过，带着哭腔，一遍遍地重复，“我还以为……我还以为这辈子再也见不到您了！”
齐先生没有说话，只是抬起另一只手，轻轻拍了拍张玄微的手背。
他的掌心温暖干燥，拍打的节奏缓慢而平稳，像是在安抚一个受了委屈的孩子。目光却越过张玄微的头顶，落在了不远处的史思明身上。
那目光依旧深邃，可比起刚才对峙时的凛冽压迫，此刻多了几分复杂——有惋惜，有审视，还有一丝不易察觉的淡漠。
史思明被这目光看得浑身一僵，像是被无形的枷锁捆住，连呼吸都慢了半拍。
他突然意识到，自己好像从一开始就想错了。
他以为这场对峙是“官军平叛”的延续，以为张玄微这个“老神仙”就能稳住军心，甚至能借着他的名头招揽民心，一步步实现自己的野心。
可现在看来，他不过是不小心闯进了一个更庞大、更复杂的局里，像个拿着玩具刀的孩童，站在一群成年人中间，可笑又渺小。
眼前的齐先生究竟是谁？史思明的目光落在那身紫色朝服上——那是太师才能穿的服饰，绣着繁复的云纹，在残阳下泛着暗金的光。
大唐如今哪还有太师？更何况是这样一位气质卓然、能让老神仙张玄微如此失态的人物。
他和张玄微的过往里藏着什么秘密？那句“攻打长安”，到底是真的要反唐，还是另有所图？
无数个疑问在史思明的脑子里盘旋，像乱麻一样缠在一起，解不开，理不清。
他看了看身边还在抽泣的张玄微——这位老神仙在齐先生面前，哪里还有半分“神仙”的架子，分明就是个见到长辈的晚辈。
再回头看看身后的叛军士兵，他们原本还躁动不安，此刻却因为阵前的变故，一个个低着头，眼神里满是迷茫。
史思明突然觉得，自己这些年的谋划，那些关于权力、关于地盘、关于取代大唐的野心，在这一刻都变得像个笑话。
他曾以为自己算无遗策，以为能在乱世中闯出一片天地，可现在才明白，他的这点算计，不过是蚍蜉撼树。
风还在吹，比刚才更急了些，卷起地上的沙尘，迷得人眼睛发疼。
残阳的余晖斜斜地洒在两军阵前，把齐先生的紫色朝服染成了金红色，那颜色浓烈得像一团燃烧的火焰，却又带着几分苍凉。
张玄微的白发被夕阳照得格外醒目，每一根发丝都泛着银光，像是落了一层霜。
张玄微哭了好一会儿，才渐渐平复下来。
他的肩膀不再颤抖，哭声也变成了断断续续的抽气。
他慢慢松开齐先生的衣袖，看着那上面被自己攥出的褶皱，有些不好意思地笑了笑——那笑容里带着老态，却也有几分释然。
他抬起袖子，胡乱擦了擦脸上的泪水，连带着眼角的皱纹都被揉得皱巴巴的。
“让齐先生见笑了。”他的声音还有些沙哑，却比刚才平稳了许多，“这么大年纪了，还是这么不顶用，一点小事就哭鼻子。”
齐先生轻轻摇了摇头，薄纱后的目光带着温和的笑意。他往前凑了凑，声音压得更低了些，像是怕惊扰了什么：“这些年，你过得还好吗？”
“好，好！”张玄微连忙点头，脑袋点得像拨浪鼓，生怕齐先生不信。他的手还放在身侧，指尖因为激动而微微颤抖，“我这些年过得自由自在，没什么烦心事。虽然不算大富大贵，顿顿有粗茶淡饭，身上有暖和衣裳，就已经很满足了。”
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