吴言的声音依旧飘忽不定，像一缕烟，随时会散掉。
冤死之人？吴言指的是周云吗？
我的心咯噔一下，下一瞬只觉得身体好像更加头重脚轻起来。
“去睡觉吧。”他说，但这话听起来更像是命令，而非建议。
可是，我根本睡不着。
我沮丧地躺回床板上，神经却紧绷到了极致。
尽管我的肉体已经困倦到炸裂，但精神却好得出奇，或者说，是被吓得魂都飞了一半。
“明天你翻翻日历，找个最近的黄道吉日，把那纸飞机烧了，灰烬埋起来。”
吴言的声音很低，像蚊子哼哼，我费力去听，却总觉得隔着一层毛玻璃，朦朦胧胧的。
我揉了揉耳朵，确定不是我的听力出了问题。
“你说什么？再说一遍。”
他叹了口气，似乎有些不耐烦，但还是重复了一遍：“我说，找个好日子，把纸飞机给烧了，灰烬埋在周云坠楼的地方。”
烧了？埋掉？为什么？
我凝眉，呼吸不自觉紧张起来。
“因为那纸飞机……承载的是周云的执念。”
“你把它带进来了，所以才会听到那些声音。”
纸飞机？
我猛地想起那个被我藏在枕头底下的纸飞机，我拼了老命翻进周云家里拿出来的东西。
难道这一切都是它搞的鬼？
我越想越觉得毛骨悚然，后背的冷汗一层接一层地往外冒。
“执念？什么执念？”我咽了口口水，余光低头望向枕头的一角。
那个角落下方，正巧是我压着的纸飞机的位置。
“我猜，大概是温情之类的吧，她生前最放不下、最渴望的东西。”
吴言顿了顿，语气听上去有些沉重，“那个炒菜声，是她被锁在家里时，每天听得最多的声音。”
被锁在家里时，每天听得最多的声音是炒菜声？
我愣住了，缓了好一会儿才反应过来。
当我明白吴言这句话的意思时，我整个脑子都僵住了。
脑子里像炸开了一朵烟花，轰地一下，五彩斑斓却又混乱不堪。
万家灯火的炒菜声，对正常人来说，是家的味道，是温馨的象征。
可对周云来说，却是另一番滋味吧？
那是别人家的幸福，是她可望而不可及的温暖，是日复一日的折磨。
她只能作为一个饥饿的旁观者，默默闻着别人幸福的味道。
我突然觉得胃里一阵翻江倒海，一阵恶心涌上心头。
我捂着嘴，干呕了几声。
这他妈也太惨了吧？
可转瞬间，被吴言点明真相的我，又有些害怕。
如果说困住周云的是那半个手腕那么粗的铁链，那如今令我深陷囹圄的，则是这无形的精神折磨。
虽然我很同情周云，但我可不想像周云一样，变成一个疯子。
我还有大好的青春，我想活，我要活！
只要让我摆脱这该死的炒菜声，让我做什么都行。
“既然想摆脱的决心这么坚定，那就尽快照我刚才说的做。”吴言声音依旧淡淡的，听不出什么情绪。
我点点头，把他的话牢牢记在心里。
我默默从枕头底下摸出那个早被我压平的纸飞机，上面胶带仍然紧紧缠绕在上面，就像此刻挥之不去的炒菜声，死死黏在我耳边。
我望着手里这个变形的纸飞机，明明如此轻的重量，此刻却仿佛有千斤重。
就像一块巨石，压在我心口，让我喘不上气。
父母经过刚才的小插曲，如今又已经打起了鼾声。
我孤独的坐在床上，深吸口气，半夜的冷空气灌进肺里，也让我浑噩的大脑恢复了一丝清明。
我在心底暗暗重复了一遍吴言告诉我的步骤。
找个黄道吉日，烧了它，埋了它，了却周云执念。
“找个黄道吉日，烧了它，埋了它，了却周云执念。”我喃喃自语，像是在自我催眠。
“找个黄道吉日，烧了它，埋了它，了却周云执念。”
“找个黄道吉日，烧了它，埋了它，了却周云执念……”
“……”
令人神奇的是，念着念着，我居然真的在不知不觉中睡着了。
第二天是周末，我起了个大早。
母亲跟父亲应该是出门买菜去了，此刻不在家中。
我突然想起奶奶每年开春都会给父亲一本红色的日历，上面详细记载了每一天的宜忌，包括适合入土下葬的日子。
想着昨晚吴言的话，我强迫自己冷静下来，偷偷溜进主卧翻找起来。
很快，我就在床头柜的抽屉里找到了那本封面红色的厚度很薄的小本子。我一页页快速翻过去，找到11月那一页，一点点朝后寻找着。
很快，当我目光停留在后天那一栏时，心脏猛地一跳。
“宜：祭祀、祈福、出行、入殓、破土……”
“找到了！”我有些激动，但下一刻又有些惆怅。
这本小册子上说，最近的吉日，在后天。
也就是说，我还需要独自挺过两个夜晚，才能迎来曙光。
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