他转身朝门口走去，脚步踉跄，背影萧索。
就在手搭上门把的刹那，身后传来一声极轻的叹息。
他顿住。
却没有回头。
但也仅此而已。
办公室内，诸葛亮盯着文件，目光却未落在字句上。
他的手指无意识摩挲着笔杆，眼神深处，掠过一丝复杂难辨的情绪。
雨，还在下。
赵云的手还搭在门把上，指尖冰凉，仿佛被这整间办公室的冷气浸透了骨髓。
门外走廊的灯光昏黄，映出他斜长而孤寂的影子，宛如一道被世界遗弃的裂痕。
他没有回头，也不敢回头——怕一眼看见诸葛亮脸上那副惯常的、不动声色的冷漠，会让他连最后一点站直的力气都消散殆尽。
可就在他准备拉开门的瞬间，身后传来一声极轻的叹息。
那声音几乎被雨声吞没，却像一根细针，猝不及防地刺进他早已麻木的心底。
他停住了。
不是因为希望，而是因为熟悉。
那是诸葛亮在大学时熬夜改方案后，揉着太阳穴发出的叹息；是他在父亲病危那晚，蹲在医院走廊抽烟时，从喉咙深处溢出的疲惫。
只有真正心力交瘁时，他才会这样叹气。
赵云闭了闭眼，喉结滚动，终是没再说话，抬手推门。
“砰——”
门合上的声音在空旷的走廊里回荡，办公室再度陷入寂静。
只有雨滴敲打玻璃的节奏，固执地提醒着时间的流逝。
诸葛亮仍坐在原位，目光落在摊开的文件上，可那行字早已看了三遍，一个字也没进脑子。
他指尖无意识地摩挲着钢笔帽，动作缓慢，像是在等待什么，又像是在压抑什么。
片刻后，他忽然嗤笑了一声。
笑声很轻，却带着毫不掩饰的讥讽。
“真是疯了。”他低声自语，声音冷得像结了霜，“烧糊涂了吧，跑来这儿演一出‘兄弟情深’？以为说几句旧事，我就会感动得热泪盈眶，跟他握手言和？赵云啊赵云，你还是这么天真。”
他合上文件，抬手松了松领带，眉宇间透出一丝烦躁。
可话虽如此，他的目光却不自觉地飘向门口——那个男人离开时踉跄的背影，那张灰败的脸，额角未干的虚汗……全都被他看在眼里。
他不是没察觉。
从赵云踏进办公室那一刻起，他就知道他病了。
走路时的微颤，说话时的喘息，还有那双曾经锐利如鹰、如今却黯淡无光的眼睛。
可他知道又能怎样？
过去六年，他们早已不是并肩作战的战友，而是商场上你死我活的对手。
每一次握手，背后都藏着算计；每一次合作，结局都是背刺。
他早已学会不信任，尤其是对赵云这种“天生命运优渥”的人。
“凭什么他犯了错，一句‘我想和解’就能翻篇？”诸葛亮冷笑，指尖用力，钢笔帽“啪”地弹开，又“咔”地合上。
他站起身，绕过办公桌，走向衣架取外套。
已经中午了，他约了投资方下午谈并购案，得去趟餐厅提前准备资料。
可当他经过茶几旁时，脚步却顿了顿。
那杯水还在。
赵云没喝，只搁在那儿，杯口一圈淡淡的唇印，水面上漂着一点茶叶末，已经凉透了。
诸葛亮盯着那杯水，眼神微动。
他忽然想起，大学时有一次赵云高烧不退，宿管不让校外医生进，是自己翻墙出去买药，回来时被保安追了半条街。
那晚他守在赵云床边，一遍遍换毛巾，听他迷迷糊糊喊“冷”，就把自己的外套裹在他身上。
那时的赵云，也会在梦里喊他的名字。
“诸葛……别走……”
可现在呢？
他冷笑一声，抓起外套大步往外走。
电梯口，他按下下行键，金属门缓缓滑开。
就在他抬脚要进去时，余光却瞥见会客区的沙发上，一个人影歪斜地靠在角落。
是赵云。
他不知何时又折了回来，或许是走不动了，干脆瘫坐在那儿。
头微微垂着，脸色青白得吓人，嘴唇泛着不正常的紫，呼吸急促而浅薄，像是风中残烛，随时会熄。
诸葛亮眉头一皱。
“还没走？”他语气冷硬，像在斥责一个不懂规矩的下属。
赵云似乎听到了声音，勉强睁开眼，视线模糊了好一会儿才聚焦在他脸上。
他扯了扯嘴角，想笑，却只牵动一丝苦涩的弧度。
“……走不动了。”他声音沙哑，像砂纸磨过喉咙，“头晕，腿软，想吐……估计是烧太高了。”
诸葛亮站在原地，没上前，也没走。
电梯门“叮”地一声关上，空荡荡地往下落。
他盯着赵云，眼神复杂。
“你明知道自己病成这样，还敢硬撑着来演这出苦情戏？”他冷声道，“你以为我会同情你？你以为装病就能让我心软？赵云，你太高看你自己了。”
赵云没反驳，只是闭上眼，轻轻摇头，像是连说话的力气都没有了。
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