就在此时，左侧车窗雾气忽然流动。
不是被风吹散，而是从内部被“抹”开——一只苍白的手，五指修长，指甲修剪得极短，指腹覆着薄茧，正贴着玻璃内侧，由下至上，缓缓擦拭。雾气退去，露出一小片清晰玻璃。
玻璃后，是另一张脸。
不是司机。
是个穿靛蓝工装裤、戴鸭舌帽的男人，帽檐压得很低，遮住眉眼，只露出线条冷硬的下颌与紧抿的唇。他嘴唇未动，可我的颅骨内，却清晰响起三个字：“看车牌。”
我猛地偏头。
目光撞上对面车尾——那块本该印着“17路”的搪瓷牌，此刻却布满蛛网状裂痕，裂隙深处，渗出与椅背同源的暗红汁液。而在所有裂痕交汇的中心，一行极小的、用指甲反复刮刻出的数字正幽幽反光：
07-07-07
不是日期。是编号。是序列。是第七辆、第七次、第七个……
风起了。
不是自然风，是车厢缝隙里钻出的阴风，卷着纸灰与陈年樟脑气味，直扑我后颈。我后颈汗毛倒竖，皮肤瞬间绷紧如鼓面。就在这绷紧的刹那，右臂第八印猛地一缩——不是消退，而是向内塌陷，像被无形之手攥紧，掌纹骤然加深，指尖蜷曲，仿佛终于完成了第一次“握拳”。
与此同时，那枚悬浮手印，无声落地。
不是砸下，不是碎裂，而是如雪融于掌心般，悄无声息地“渗”入水泥地。地面未留水痕，未起涟漪，只余一个比硬币略大的、边缘光滑的浅坑。坑底，一枚极淡的银灰掌纹，正以肉眼可见的速度，缓缓变深、变实，最终凝为一道永不磨灭的烙印。
我左脚，终于落下。
鞋底触地，发出“嗒”一声轻响，脆得令人心悸。
就在这声响落定的同一毫秒——
身后，我刚刚坐过的座椅，椅垫中央，毫无征兆地，裂开一道笔直细缝。缝中，缓缓拱出一枚崭新的、湿润的小印。
第九枚。
它比第八枚更小，却更锐利，轮廓如刀锋初砺，五指未张，而是紧紧并拢，指尖朝上，像一柄尚未出鞘的匕首，正等待我的手腕，再次抬起。
司机再次咳嗽。
这一次，他转过了头。
我看见他的眼睛。
没有瞳孔，没有眼白，只有一片均匀的、温润的、仿佛刚剥开的溏心蛋黄般的淡金色。那金色里，映不出我的脸，只映着两辆并排的17路，以及车窗上，正缓缓浮现的、无数张重叠的、面无表情的我的侧脸。
他嘴角牵起，不是笑，是肌肉被外力牵扯出的僵硬弧度。
“欢迎回来，”他说，声音忽然变得异常年轻，像十七岁的少年在晨光里朗读课文，“第七次归途，才刚开始。”
我喉结滚动，想问“第七次？前六次在哪”，可舌尖刚抵住上颚，一股浓烈的、带着焦糊味的甜香猛地冲入口腔——是归途巷口那家老字号糖芋苗的味道，我童年最贪恋的滋味。可此刻，这甜香里，分明混着一丝新鲜剖开的、温热内脏的腥气。
我低头。
右臂内侧，第八印已不再温热。它冷却了，硬化了，表面浮起一层薄薄的、类似古玉包浆的莹润光泽。而就在那光泽之下，细微的银灰絮状物，正沿着掌纹的走向，缓缓游动，如同活物在血脉中巡游。
远处，雾霭深处，传来一声悠长的、非人非兽的呜咽。
像巷口石猫，在月圆之夜，第一次睁开第三只眼。
我抬脚，跨入那辆雾中17路。
车门在我身后，无声合拢。
报站声，再次响起，这一次，它不再报站名，只重复着两个字，一遍，又一遍，声调越来越低，越来越哑，最终化为喉管深处滚动的、湿漉漉的咕哝：
“力量……力量……力量……”
而我的左脚鞋底，不知何时，已沾上一点暗红。
它正沿着鞋帮的针脚，一寸寸，向上攀爬。
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