林深的轮胎碾过最后一截碎石路时，夕阳正贴着远山的脊背往下沉，把天边染成一片烧红的橘紫。他是个自由撰稿人，这次进山是为了找传说里的“锁龙崖”，据说崖壁上有明末的摩崖石刻，够他写一篇赚足稿费的探秘文。
可导航早就在半小时前没了信号，手机屏幕上只剩一片雪花。他把车停在荒草没膝的土路边，拎着相机往暮色里走，脚下的枯枝败叶发出细碎的声响，惊起几只灰雀扑棱棱地窜进树林。
锁龙崖没找到，倒是在一片半塌的山神庙遗址里，看见了个蒙尘的木匣子。
匣子是老松木做的，边角磨得圆润，铜锁早就锈得不成样子，林深随手一掰就开了。里面没有金银玉器，只有一本线装古书，封皮是暗黄色的，上面用朱砂写着三个扭曲的字——《渡厄咒》。
书页脆得像风干的蝉翼，字迹是手写的，墨色发黑，带着股陈年的霉味。林深翻了几页，前面都是些晦涩的道家符咒，直到翻到倒数第三页，一行加粗的字迹陡然撞进眼里：“唤灵咒，取无根水三盏，焚柳叶为引，子夜诵咒三遍，可召幽冥客，问前世今生。”
下面还附着一段歪歪扭扭的小字批注：“此咒凶险，召之易，送之难，慎之慎之。”
林深嗤笑一声。他是无神论者，只当这是哪个闲得发慌的古人编出来的噱头。可鬼使神差地，他把书揣进了背包。
夜里，他在车里将就了一晚。山里的风刮得车顶呜呜作响，像有人在外面哭。凌晨一点，林深被尿憋醒，摸黑下车时，忽然想起了那本《渡厄咒》。
山里有的是露水，这就是“无根水”；后备箱里还有半包烧烤剩下的柳叶。他鬼迷心窍似的，找了个矿泉水瓶接了露水，又把柳叶点着，看着青烟袅袅升起，在车灯的光晕里打着旋。
然后，他照着书里的字句，一字一顿地念了三遍。
咒文很短，只有二十几个字，念起来拗口得很，像是某种失传的方言。念完最后一个字时，风突然停了，四周静得可怕，连虫鸣都消失了。林深心里咯噔一下，刚想骂自己神经病，就听见车后传来“咚”的一声轻响。
像是有什么东西，轻轻撞了撞后备箱。
他猛地回头，车灯的光线里，只有摇曳的荒草，什么都没有。
“肯定是风刮的。”林深咽了口唾沫，快步回车里锁了门。可那一夜，他再也没睡着。总觉得车窗外有双眼睛，正幽幽地盯着他。
第二天一早，林深连早饭都没吃，开车就往山下冲。可车刚拐过一个弯，就猛地撞上了一块突然滚下来的石头，右前轮直接爆了胎。
他蹲在路边换轮胎时，眼角的余光瞥见车后座的背包拉链，正自己一点一点地往下滑。
回到城里的出租屋时，已是深夜。林深把那本《渡厄咒》扔在书桌最角落，倒头就睡。可刚闭上眼，就听见客厅里传来“滴答”的水声。
他猛地坐起来，冷汗瞬间浸透了睡衣。
客厅的灯是关着的，月光从窗帘缝里钻进来，在地板上投下一道细长的影子。那影子不是他的。
影子很高，很瘦，像是被拉长的竹竿，正一动不动地立在沙发旁。
“谁？”林深的声音发颤，抓起枕边的台灯砸了过去。台灯撞在沙发上，发出一声闷响，再看那影子，已经不见了。
只有地板上，多了一滩湿漉漉的水渍，闻起来有股淡淡的腐臭味。
从那天起，怪事就没断过。
每天夜里十二点，客厅的钟表都会停摆；冰箱里的肉会莫名消失；晾在阳台的衣服，第二天早上会多出几个破洞，洞边还沾着些黑色的粘液。
林深开始失眠，黑眼圈重得像熊猫。他不敢关灯睡觉，可就算开着灯，也总觉得有什么东西在暗处窥伺。他把那本《渡厄咒》翻了无数遍，想找到送走“东西”的方法，可那一页的批注之后，就是空白。
直到第七天夜里，他终于看见了那个“东西”。
那天他喝了半瓶白酒，想借着酒劲壮胆。凌晨一点，他被一阵冰冷的触感惊醒。睁开眼时，一张惨白的脸正贴在他的枕边，离他只有几厘米的距离。
那是个女人的脸，眼窝深陷，嘴唇乌青，头发湿漉漉地贴在脸颊上，水珠顺着发梢往下滴，落在林深的脖子上，冰凉刺骨。
“祭品。”女人的声音像是从水底发出来的，又哑又涩，“你召我来，当献祭品。”
林深吓得浑身僵硬，连喊都喊不出来。
“明日子夜，带活物来。”女人的脸慢慢往后退，融入黑暗里，只留下一句话，“若无祭品，我便取你性命。”
第二天，林深魂不守舍地去了花鸟市场。他看着笼子里叽叽喳喳的鸟，又看着鱼缸里游来游去的鱼，手却抖得厉害。他不敢杀生。
可夜里，那女人又来了。这次，她没说话，只是用那双黑洞洞的眼睛盯着林深，盯得他头皮发麻。林深甚至能闻到她身上那股浓重的腐臭味，像是泡在水里太久的尸体。
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