粮食分发出去的消息，像长了翅膀一样，不到半天就传遍了上京二十五个分区。
每个分区都有罗家军设立的分发粮食点。
除此之外，还在受损最严重的分区和难民革命军后方都支起了行军锅，白花花的米粥在锅里翻滚，热气腾腾地冲上灰蒙蒙的天空。
这是两天来，难民们吃到的第一口热乎饭。
一个七八岁的男孩蹲在锅边，捧着碗，小口小口地抿，舍不得大口喝。
旁边的母亲眼圈通红，把自己的那份倒进儿子碗里，孩子却摇摇头，把碗推回去：
“妈，你也吃。”
这一幕，在二十五个分区同时上演。
罗不伟让罗家军把抢救回来的二十万吨粮食，分出去了将近五成。
每个难民领到了五天的口粮。
不多，但足够让一个绝望的人，重新看到活下去的希望。
“罗区长说了，后面还会想办法。”
送粮的士兵一遍遍地重复这句话，像是在许下一个承诺。
有人跪在地上磕头，被士兵们手忙脚乱地扶起来。
有人拉着士兵的手不肯松开，反复念叨着罗老的名字。
更多的人只是安静地排队，领到粮食后，朝着车队的方向深深鞠一躬。
天擦黑的时候，罗不伟没有回高干区。
送粮车队在二十一分区的办公楼下停稳，他从副驾驶跳下来，拍了拍身上的土，大步走进那栋灰扑扑的三层小楼。
办公室的灯亮了，窗帘拉上了，隐约能看到人影在窗前走动。
他没有回核心军区，也没有回那栋别墅，而是直接留在了分区办公室。
这个消息很快也传开了。
与此同时，高干区外围的战事，出现了一种诡异的停滞。
不是停火，而是进攻的节奏慢了下来。
那些冲在最前面的难民军，在听说罗不伟亲自送粮的消息后，脚步明显犹豫了。
“咱们在这儿拼命，到底图啥？”
一个胳膊上缠着红布条的汉子蹲在掩体后面，啃着刚从安置点领到的干粮。
“图的不就是一口吃的？
现在人家把粮食送到嘴边了，咱们还打什么？”
旁边的人沉默了很久，才接了一句：
“可四大家族还没倒呢。”
“是啊，到下一个收获季，还有好几个月呢。
粮食呢？
还在四大家族的私库里面呢！”
“可咱们这么盲目的进攻，真的能赢吗？！
就算咱们这边胜利了，其他分区会不会和我们抢胜利果实？”
没人回答。
高干区里的枪炮声还在响，但难民军内部，一种新的声音开始冒头，像春天的野草，压都压不住。
“咱们得有个领头的。
我说的是，整个上京的难民军，需要一个公平公正的领头人！”
“对，不能这么乱打了。
今天冲进去，明天被赶出来，死这么多人，连个说话的人都没有。”
“谁合适？谁能让咱们吃饱饭？”
这个问题一出来，所有人脑子里同时蹦出了一个名字。
罗不伟。
“他是罗老的儿子，根正苗红。”
“而且，我还听说，他在罗家军的辖区里当区长，处事很公道，名声很好，老百姓都很服他。”
“这点我相信。
今天他亲自扛粮食，亲自舀粥，亲自送到老人孩子手里。
那眼睛里透出来的真诚，不是惺惺作态。
你们谁见过四大家族的少爷干这种事？”
“罗家军的粮食，是他让分出来的。
十万吨啊，眼睛都没眨一下就分了。”
“而且他没回高干区，他回了二十一分区。
这说明什么？
说明他不想跟四大家族那些人搅在一起！”
议论像潮水一样，从二十五个分区涌起，从难民军的战壕里涌起，从每一个领到粮食的难民嘴里涌起。
没有人组织，没有人号召。
可所有人都觉得，这件事顺理成章。
当天夜里，二十五个分区几乎同时行动起来。
每个分区都选出了几个难民代表。
有的是德高望重的老人，有的是在暴乱中冲在最前面的年轻人，有的是之前被四大家族迫害过的前基层干部。
他们没有商量过，却在同一件事上达成了共识——去找罗不伟。
请他出来，当这个头。
请他带着难民军继续革命，把上京从四大家族的泥潭里拉出来。
二十一分区的办公楼外，人群从四面八方汇聚过来。
没有口号，没有旗帜，只有黑压压的人影，在夜色中安静地站着。
他们手里举着火把，火光映在一张张瘦削的脸上，映出一双双含着泪的眼睛。
一个头发全白的老头站在最前面，手里拄着一根用铁丝捆了又捆的拐杖。
他是第三分区推选出来的代表，今年62岁，病毒爆发那年失去了所有家人，靠捡垃圾活到了今天。
他仰头看着三楼那扇亮着灯的窗户，嘴唇哆嗦了很久，终于开口，声音苍老却异常清晰：
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