她蹲下身抓把黑土，指缝间漏下的土坷垃里混着未化的雪粒，明年开春定是墒情正好。
这日捣药时老郎中说了桩怪事。
他抖开针灸包，银针在日头下泛着冷光：“那后生试药时，七窍流血还能谈笑自若。上月配错药引，他浑身抽搐两个时辰，愣是咬着木棍没吭声。”
余巧巧盯着指尖沾的朱砂粉，忽然想起晏陌迟总爱穿的高领袍子——领口掩着的脖颈上，似乎有道蜈蚣似的疤。
“他说最痛不过刮骨疗毒。”老郎中捻着艾绒叹气，“可昨日我施针时发现，他左臂经脉已损了大半。”
寒风卷着药香扑进小窗，晒药架上的紫苏簌簌作响。
余巧巧忽然觉得冷，炭盆里新添的银骨炭噼啪爆出火星，却暖不到骨头缝里去。
老郎中拈着银针在烛火上燎烤，橘色火苗映得他沟壑纵横的脸忽明忽暗。“当年我配的鹤顶红解方，连太医院院判都要来讨教。”针尖淬进褐色药汁里，腾起缕青烟。
余巧巧攥着捣药杵的手沁出冷汗，药臼里的三七粉簌簌往下落。窗外北风卷着雪粒子扑打窗纸，像有无数小爪子挠着人心。
“头回试药他吐了三碗黑血，”老郎中忽然压低声音，“我拿银簪试毒，簪子头都乌了。你猜他说什么？‘看来这剂量得减三成’——嘿，这小子是块试药的好料！”
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