声音不高，却震得镜框后一串旧铜铃叮地轻响——那是老爷子早年挂的“镇躁铃”，三十年没响过。
他停住，抬眼。镜中映出后台门口站着的人影。
王建国没敲门。
他穿着皱巴巴的卡其布制服，手里捏着一份刚盖完章的文件，红印未干，像一小块凝固的血。
他跨进来，把纸摊在化妆台上，指尖点向附件栏：“明天上午九点，街道应急办现场核验——就按你的节奏来。”
于乾没伸手接。
他低头，看见自己指甲缝里还嵌着青苔碎屑，腕骨凸起处有道浅疤，正随着脉搏微微跳动。
他忽然问：“井口那几块松砖，谁填的？”
王建国一愣：“今早……老街坊自发垫的。说怕孩子踢着。”
于乾点点头，转身从道具箱底层摸出一本泛黄的硬壳册子——不是昨儿那本手绘挂历本，而是更薄、更旧的一本，封皮印着褪色字迹：《西直门钟表厂·声振校准日志（1975–1982）》。
他没翻开，只用拇指摩挲着书脊一道细长凹痕，像一道被反复描摹过的刻度。
这时，后台窗台边传来极轻一声“咔哒”。
是姚小波搁下手机。
镜头刚切走，画面最后定格在化妆镜一角——镜面蒙着薄雾，雾气边缘，隐约浮出几个模糊字形，像是被人用指甲轻轻划过，又迅速被体温抹去。
于乾没回头。但他听见了。
那声音，和井底第一次震鸣的频率，完全一样。
档案馆的灯是老式的日光管，嗡嗡响，照得纸张泛黄发脆。
茵茵刚从地下室搬完第三箱1953年电话局交接档案，指尖沾着陈年纸灰和一点淡褐色茶渍——不是新染的，是几十年前渗进去的，洗不掉，像长在纤维里的记忆。
她坐在靠窗的旧木桌边，把一摞泛潮的油印本摊开。
最上面那本封皮脱落，只剩半截蓝布条，内页第47页，是一份《东直门分局话务班交接歌》乐谱，五线谱歪斜，音符旁还手写批注：“唱三遍，声要齐；灯亮即接，灯灭即交。”
她本该拍照归档，可铅笔写的字迹太轻，扫描不出。
她下意识打开手机闪光灯，斜着一照——光掠过纸背，一道极淡的水印浮出来：不是墨，是茶水写的，干了三十年，只在特定角度才显形。
“线断人不散”。
五个字，瘦金体，笔锋带钩，末笔微微上挑，像一根绷紧却未断的铜线。
茵茵屏住气，翻到前一页交接记录，对照日期：1953年10月12日，暴雨夜，东四十二条主干线路中断四十七分钟。
值班员栏签着三个名字，最后一个字迹潦草，只辨出“林”字半边。
她立刻掏出手机，调出昨晚姚小波发来的井口视频截图——那盏被居民自发换上的LED应急灯，正按固定节奏明灭：亮1.32秒，灭1.32秒，循环往复。
她用秒表掐了一次，又掐一次，再核对交接歌末句休止符时长……完全一致。
不是巧合。是复刻。
她攥着手机站起来，腿有点软。
窗外梧桐叶影晃动，像当年话务员敲击电键的节奏。
同一时刻，白烨在书房翻父亲遗物。
他没碰那些精装评论集，专找旧笔记本。
终于从1976年《抢修日志》夹层里抽出一张薄纸——不是打印，是铅笔速写：地下管线走向图，弯弯曲曲，却标着温度、湿度、锈蚀等级，还有三处红圈，旁注小字：“茶汤可代绝缘油，防潮缓蚀，急用”。
他抓起尺子，比对墙上贴着的于乾那本快板手绘册——B段对应此处，C段在此拐角，F段正是那口老井位置。
连节拍标记都吻合：●○△，对应图上三处“应急灌注点”。
只是如今，那三点早已不是图纸上的红圈，而是巷口李春梅支的姜茶摊、锅炉房旧址赵婶的茉莉茶桶、还有井边新砌的青砖茶座，每天清晨六点准时摆出搪瓷缸，缸底红印未干。
白烨盯着图上最后一行小字，是父亲补的：“人走线在，茶凉线不断。”他忽然起身，把图折好，塞进外套内袋，出门叫了辆出租，直奔档案馆。
老爷子来得最晚。
他拄着枣木拐杖，步子慢，但每一步都踩得实。
茵茵扶他进门时，他没看展柜，径直走到交接记录原件前，枯瘦手指悬在玻璃上，停在那个“林”字签名旁。
“这是我师傅。”声音不高，却震得柜顶积灰簌簌落，“1953年腊月廿三，冰窟窿裂了，他跳下去护线，冻掉三根脚趾，回来还泡了碗热茶，说‘线活着，人就得喘气’。”
他说完，从怀里摸出个布包，一层层打开——是块生锈的搪瓷缸残片，巴掌大，釉面斑驳，底部却清晰刻着六个字：“启明茶社 1953”。
茵茵猛地抬头：“这……是我们上周收的捐赠品！七十三只老缸里，有一只缺了底，就剩这么一块！”
老爷子没应，只把残片轻轻贴在玻璃上，正对那页交接记录。
锈迹与泛黄纸页之间，仿佛有光在流动。
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