阿禾望着李伯的背影，他正把劈好的柴往竹筐里拾，每拾一根就往怀里揣一把松针——松针是他前几日在松林里拾的，晒得干透，引火时“噼啪”一响就能燃起来，是守夜时的好物件。他揣松针的动作很轻，像在呵护什么珍宝，怀里的布兜磨出了洞，松针从洞里漏出来，落在雪地上，像串绿色的脚印。她忽然想起前几日在关城的老碑上看到的字，碑石被风雨浸得发黑，“雁门岁守，薪火不绝”八个字却透着股执拗的劲，当时不解其意，此刻看着李伯弯腰拾柴的动作，倒像是懂了些：所谓守岁，原是守着这灶膛里的火，守着这关隘里的暖，守着一辈辈人传下来的念想，像松针引火，一点火星就能燎原。
风卷着雪扑在城楼上，发出“呜呜”的啸声，像千年前的胡笳在唱，又像无数亡魂在风中低语。阿禾仿佛看见，无数个除夕夜里，都有这样的身影在风雪里忙碌：有扛着枪的兵卒，把省下的口粮分给守城的老卒，口粮袋上还留着体温；有提着陶罐的妇人，往烽火台送去滚烫的肉汤，罐口的白汽在风里凝成冰花；有像李伯这样的老兵，在寒夜里劈柴、烧火，让烟火气漫过城墙，告诉关外的风雪：这关，有人守着；这年，有人盼着。她甚至能闻到，那些年的烟火里，有糙面饼的麦香，有冻萝卜的清苦，还有兵卒们身上的汗味，混在一起，竟成了雁门关独有的年味儿。
李伯的竹筐很快满了，竹筐的襻绳在他肩上勒出深痕，与旧伤的疤痕重叠。他背起筐往回走，斧头在背后晃悠，铁环撞击木柄的“当啷”声，在风雪里格外清亮。雪沫子从他的发间往下掉，落在肩头，像落了层霜，可他走得稳，每一步都踩在自己先前的脚印里，像在沿着旧路回溯时光。走到离灶房还有几步远时，张叔掀开门帘冲他喊：“老东西，帽子！”这次李伯没犟，仰着头张开嘴，露出那颗缺了的门牙——那是早年啃冻饼子硌掉的，他总说“漏风才好，能多尝点年味”。张叔手一扬，毡帽在空中划了个弧线，稳稳落在他头上，遮住了半张脸，只露出笑时眼角堆起的褶子。
“劈了些松木，”李伯迈进灶房时，棉袍下摆扫过门槛的积雪，带进一股凛冽的寒气，像关外吹来的风裹着雪粒子，扑在人脸上凉丝丝的。他把竹筐往地上一放，柴禾“哗啦”散开，粗细匀整的松木滚了一地，每根柴上都凝着层薄霜，霜下却藏着他的体温——那是他背筐时胸口焐出来的暖意，在寒夜里洇出淡淡的湿痕。“晚上压在灶膛里，能烧到后半夜，”他说着，往灶膛边挪了两步，哈出的白气在鼻尖凝成细珠，“火不烈，却耐熬，像咱关里的人，看着闷，骨子里藏着股劲。”
阿禾早提着暖炉迎上来，铜炉上的缠枝纹被摩挲得发亮，边角的铜绿磨掉了些，露出底下的赤金，是刚才王伯给她的。王伯颤巍巍地把暖炉塞进她手里，粗粝的掌心蹭着她的手背：“姑娘家手嫩，禁不起冻，揣着，能暖到心里头。”此刻她把暖炉往李伯跟前递，炉身的温度透过布套渗出来，温温的，像春日里化雪的阳光。
可李伯却摆了摆手，径直往灶膛边凑。他解开棉袍领口的布扣，露出里面洗得发白的单衣，弯腰时后腰的补丁绷得紧紧的——那是阿禾前几日给他缝的，针脚歪歪扭扭，他却总说“比城里绣娘缝得还结实”。冻僵的手往火上烤时，指关节“咔嗒”响了一声，像老木头在风雪里开裂。手背的皮肤皱得像松树皮，裂着细小的口子，渗着点血丝，遇着热气，慢慢泛起红来……
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