老陈把最后一块蜂窝煤夹进炉膛，用铁钳拨弄了一下，火苗舔舐着煤块，发出细微的噼啪声。这是1998年的冬天，雪下得比往年都早，也厚。
守夜人的工作其实很简单：盯着监控室那排闪烁的雪花屏，每隔半小时去院子里转一圈，确保没有贼，也没有火。这是一家倒闭的纺织厂，现在改成了临时仓库，堆满了等待处理的旧机器和成吨的棉花。
凌晨两点，是守夜人最难熬的时候。
老陈裹紧了那件洗得发白的军大衣，手里捧着那个掉漆的搪瓷茶缸。监控室在厂区的最角落，离大门有三百米，离最近的居民区有一公里。这里安静得可怕，只有风吹过高大厂房顶端的铁皮，发出像鬼哭一样的呜咽声。
“滋——滋——”
三号监控探头突然一阵雪花，紧接着画面抖动了一下。老陈皱了皱眉，放下茶缸，凑近屏幕。三号探头对着的是后院，那里堆着几吨废弃的棉纱，平时连野猫都不爱去。
画面里，原本静止的棉纱堆，似乎动了一下。
老陈眯起眼睛，手指在键盘上敲了几下，试图拉近焦距，但老式的模拟信号根本不支持数字变焦。他只能盯着那个模糊的黑影，心脏在胸腔里沉闷地跳了两下。
“风大吧。”他自言自语，试图用声音打破死寂。
但监控里的影子又动了一下，这次很明确，是从棉纱堆里“站”了起来。
老陈的手僵在半空。那不是风吹的，那东西有轮廓，像个人，但比例不对。它的胳膊很长，垂到了膝盖以下，脑袋歪在一个人类颈椎绝对无法承受的角度。
监控室的门突然被风撞了一下，发出“砰”的一声。老陈猛地回头，身后只有那扇挂着厚重棉帘的木门，帘子被风吹得微微鼓起，像是有东西在外面吸气。
他抓起桌上的手电筒，又顺手抄起墙角的铁棍。这是规定，虽然规定里没写要对付什么东西。
推开门，寒风像刀子一样刮在脸上。院子里的积雪已经没过了脚踝，踩上去发出“咯吱咯吱”的脆响。老陈打开手电，光柱在飞舞的雪花中切出一条浑浊的通路。
他一步步走向后院。越靠近，那种感觉越强烈。就像你在深夜独自走楼梯，总觉得背后有人盯着你的后颈，汗毛一根根竖起来，但回头却什么都没有。
到了后院，那股味道先钻进了鼻子。
不是霉味，也不是棉花的土腥味，而是一种……铁锈味，夹杂着烧焦的塑料味。
老陈的手电光扫过棉纱堆。
空的。
那个影子不见了。
老陈松了一口气，刚想骂自己疑神疑鬼，手电的光突然扫到了旁边的墙壁。
墙上有一道痕迹。
那是从地面一直延伸到两米高处的抓痕，像是有什么东西顺着墙爬了上去，或者……滑了下去。抓痕很深，把红砖表面的水泥都刮了下来，露出里面暗红色的砖体。
老陈蹲下身，用手指摸了一下那道痕迹。
湿的。
他把手电凑近，那根本不是水，是一种粘稠的、黑色的液体，还在缓缓往下流。
“谁在那儿？”老陈突然吼了一声。声音在空旷的厂区里回荡，被风雪撕扯得支离破碎。
没有人回答。
但老陈听到了声音。
滴答、滴答、滴答。
声音就在他头顶。
老陈猛地抬头。
在手电筒的光晕边缘，厂房的屋檐下，倒挂着一个人形的东西。它四肢反关节弯曲，死死扣在砖缝里，脑袋垂下来，正对着老陈的脸。
那东西没有五官，只有一张竖着的、裂开到耳根的嘴。
老陈的瞳孔瞬间收缩，大脑一片空白，身体的本能比思维更快。他猛地后退，脚下一滑，重重摔在雪地里。手电筒飞了出去，在雪地上滚了几圈，光柱正好打在那东西的脸上。
那东西似乎被光刺痛了，发出一声尖锐的嘶鸣，像是金属摩擦玻璃的声音，刺得老陈耳膜生疼。
它松开了手，从三米高的屋檐上坠落。
落地无声。
老陈爬起来就跑。他不敢回头看，肺里的空气像被抽干了一样，每吸一口都带着血腥味。他冲进监控室，反手把门关上，又把沉重的铁柜推过去顶住门。
他背靠着门，大口喘息，心脏快要跳出喉咙。
门外很安静。
没有撞击声，没有抓挠声。
老陈慢慢滑坐在地上，冷汗浸透了内衣。他颤抖着手去摸桌上的对讲机，那是联系大门保安室的唯一工具。
“老张……老张……”他按下通话键，声音抖得不成样子。
对讲机里只有沙沙的电流声。
“老张！有情况！后院……后院有东西！”
电流声突然停了。
紧接着，一个声音从对讲机里传出来。
“老陈，你在说什么呢？”
是老张的声音。
老陈愣了一下：“老张，你刚才没听见？后院……”
“我一直在这儿啊，”老张的声音听起来很困，“外面雪这么大，连个鬼影都没有。你是不是又喝多了？”
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