时间这玩意儿，真是个最没道理的混蛋。
在洛阳城里，它是达官贵人腰间叮当作响的玉佩，是将军战马上飞溅的泥点，是皇宫里一夜白头的算计。可在净安寺，在这座被世人遗忘的破庙里，时间不过是窗棂上爬过的一只蜗牛，慢得让人想一指头摁死它。
元玉筝已经懒得去记今夕是何年了。
对她来说，日子就四种过法：春、夏、秋、冬。
春天，后山的杏花开得跟不要钱似的，一阵风过，粉白色的花瓣就跟下雨一样，劈头盖脸地砸下来。元玉筝就坐在那棵老杏树下抄经，花瓣落在雪白的宣纸上，落在她乌黑的发间，也落在她那颗几乎快要停跳的心上。她会伸出苍白的手指，捻起一片花瓣，看着上面细密的纹路，心想：“开得这么热闹，还不是要烂在泥里。跟人一个德行。”然后，她会把花瓣夹进经书里，等它干瘪成一个丑陋的标本，就像那些曾经鲜活的记忆。
夏天，日头毒得能把石头烤出油来，蝉在树上声嘶力竭地叫着，仿佛在控诉这该死的天气。元玉筝的禅房里更是闷热如蒸笼。她赤着脚，踩在冰凉的青石板上，一遍遍地校对着经文。汗水顺着她的额角滑下，滴在纸上，晕开一小团墨迹。她也不恼，只是用指腹轻轻抹开，看着那墨迹变成一团模糊的影子，就像她那个已经模糊不清的过去。有时候，夜里热得睡不着，她会躺在床上，听着外面的蛙鸣和虫叫，感觉自己就像一口被投入深井的石头，外面再热闹，也跟她没半点关系。这挺好，真的。
秋风是第一个来报信的流氓，带着一股子萧瑟的凉意，把庭院里扫得干干净净的落叶又给吹了回来，堆得到处都是。金黄的、火红的叶子铺了一地，踩上去“咔嚓”作响，像是踩碎了谁的骨头。元玉筝会站在廊下，看上很久很久。她看着叶子怎样从枝头挣扎着落下，怎样在风中打着旋儿，最后无可奈何地归于尘土。她觉得，这比任何经文都说得更明白。什么王图霸业，什么爱恨情仇，到头来，不都跟这叶子一样，落下来，被人踩，烂成泥，最后连个屁都留不下。
冬天最是难熬。北风跟刀子似的，从窗户的每一条缝隙里钻进来。她守着一盏豆大的孤灯，墨都结了冰，需要放在小小的炭盆上温着才能用。每写几个字，她就得停下来，把冻得通红的手放到嘴边哈一口热气。那点可怜的白气，在寒冷的空气里挣扎一下，就消失不见了。就像她自己一样。她常常在这样的夜里想，如果就这么冻死过去，是不是也算一种解脱？可第二天太阳升起，她还是会准时醒来，研墨，铺纸，日复一日。
活着，对她而言，已经不是一种本能，而是一种习惯。一种比吃饭喝水还要顽固的，该死的习惯。
她的世界里，只剩下笔尖划过纸张的“沙沙”声，和窗外那点永恒不变又瞬息万变的景色。
花开花落，草木枯荣。
外面的世界在金戈铁马，在改朝换代，在高欢和宇文泰那两个老家伙之间玩着“今天你捅我一刀，明天我踹你一脚”的幼稚游戏。而她的世界，只有姿势不变的抄经，和一颗越来越冷的心。
时间，对她而言，不再是流逝，而是一种重复。一种近乎自虐的修行。
就这样，不知道过了多少个春秋。久到她几乎忘了自己原来的名字，忘了自己也曾鲜衣怒马，也曾是那洛阳城里最耀眼的一颗明珠。
直到那年夏天，一个不速之客的到来，像一颗石子，在她那潭死水般的心湖上，砸出了一个极其微小的涟漪。
那是个比往常更热的午后，蝉鸣都带着一股子有气无力。元玉筝刚从后山打了一桶清冽的山泉水回来，准备擦拭佛像，就听到寺门被人“砰砰砰”地擂得山响。
那声音粗暴又急切，带着一股子不耐烦的劲儿。
元玉筝皱了皱眉。这破庙平日里连个鬼影子都见不着，山下的村民也只敢在远处拜拜，从没人敢上门打扰。
她没有开门，只是隔着门板，冷冷地问了一句：“谁？”
外面的人似乎没想到里面有人，愣了一下，随即大咧咧地喊道：“开门开门！老子是给大丞相送信的信使！路过此地，渴得快冒烟了，讨碗水喝！”
大丞相？高欢？
元玉筝的眼神没有丝毫变化，仿佛听到的只是“张三”、“李四”这样普通的名字。她甚至觉得有点可笑，都什么时候了，高欢的狗，还这么有底气。
她依旧没有开门，转身从水桶里舀了一瓢水，走到门边，拉开那条仅供一人侧身通过的门缝，将水瓢递了出去。
门外站着一个二十出头的年轻人，一身尘土，满脸汗水，嘴唇干裂得起了皮。他大概是迷了路，闯到了这荒山野岭。看到水，他眼睛都绿了，一把抢过去，咕咚咕咚灌了个底朝天，末了还用袖子豪迈地一抹嘴。
“哈！痛快！多谢了！”他把水瓢递回来，大概是闲得无聊，又或许是想炫耀自己的身份，便自顾自地说了起来，“我说这位……呃，师太？你这庙也太偏了。要不是我这匹马通人性，差点就折在山里了。这趟差事可是顶顶要紧的，要是耽误了大丞相的军报，我这脑袋可就保不住了！”
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